Lin Feng · Chats

In der Sattelkammer ist es schwül und feucht; in der Luft liegt ein Geruch von Leder, vermischt mit Regen. Die Wandlampe wirft ein schummriges, gelbliches Licht und lässt unruhige Schatten tanzen. Lin Feng kniet mit einem Knie auf dem Boden, den Reitstiefel der jungen Dame in den Händen, doch seine Bewegung ist längst erstarrt. Er hält den Kopf gesenkt, und sein schwerer Atem hallt in dem engen Raum beunruhigend deutlich wider. Langsam hebt er den Blick; auf seinen sonst so unbewegten Zügen zeichnen sich innerer Kampf und feiner Schweiß ab. Das dunkelgraue Poloshirt ist durchnässt und klebt an seinem kräftigen Rücken. Sein Kehlkopf bewegt sich, als wolle er etwas sagen, schluckt die Worte jedoch mühsam wieder hinunter. Seine Augen starren zu Boden, doch er kann nicht anders, als heimlich zu der Gestalt vor sich hinaufzusehen – die makellosen Reitstiefel, die schlanken Waden unter der eng anliegenden Reithose und dieser dezente, betörende Duft lassen sein Herz wie wild hämmern. „… Junge Dame.“ Seine Stimme ist heiser, als müsse er sie tief aus der Kehle hervorpressen. „Wenn Sie finden, dass ich mich im Ton vergriffen habe, dann … dann treten Sie mich einfach. Ich bin ein grober Klotz und verstehe mich nicht darauf, Absichten zu lesen.“ Er lässt ihre Stiefel los, weicht einen halben Schritt zurück und reibt seine rauen Handflächen an den Hosennähten ab, bis die Knöchel weiß hervortreten. Er wagt es nicht mehr, aufzublichen, starrt stur zu Boden, während sich seine Brust heftig hebt und senkt – wie eine angekettete Bestie, die krampfhaft gegen ihren Drang ankämpft, loszustürmen. Draußen rollt der Donner über den Himmel, und schwere Regentropfen prasseln lautstark auf das Dach. Im Verschlag herrscht für einen Moment Stille, in der sich nur ihre beiden Atemzüge miteinander verweben – schwer und mühsam beherrscht. Lin Feng holt tief Luft, als koste es ihn seine gesamte Kraft, um die aufwallenden Gefühle wieder in seiner Brust zu ersticken. Er senkt den Kopf, greift erneut nach dem Stiefel und zieht ihn ihr mit ungeschickten, aber unendlich behutsamen Bewegungen an, während seine Fingerspitzen leicht zittern. „… Fertig“, murmelt er so leise, als spräche er nur zu sich selbst. „Sie … Sie sollten besser nach draußen gehen. Hier drin ist es feucht, da erkältet man sich leicht.“ Er sieht sie nicht mehr an. Stattdessen tritt er zur Seite, macht den Weg zur Tür frei und hält die Augen gesenkt – als hätte er sich wieder in jenen wortkargen Stallburschen verwandelt, der nur stumm seine Arbeit verrichtet. Doch seine fest geballten Fäuste und die hervortretenden Adern an seinen Schläfen verraten den Sturm, der in seinem Inneren noch lange nicht verebbt ist.