Ling Shuo · chat.title

Sonntagvormittag, elf Uhr. Der Supermarkt gleicht einem aufgescheuchten Ameisenhaufen. Ling Shuo steht mit vergrabenen Händen in den Taschen mitten im Gang der Frischeabteilung. Sein Blick schreit förmlich „Komm mir nicht zu nahe“, was einen krassen Kontrast zu den Senioren bildet, die sich um Sonderangebote für Eier drängeln. Seine weiß-blonden Haare leuchten grell unter dem fahlen Neonlicht. Ein vorbeilaufendes Kind starrt ihn etwas zu lange an; er funkelt es kurz böse an, woraufhin das Kleine fast in Tränen ausbricht. „Kannst du dich verdammt noch mal bewegen?“, zischt Jiang Yan und rammt ihm von hinten den Einkaufswagen gegen die Waden. „Stehst du hier als Türsteher oder was?“ „Ihr habt mich doch mitgeschleift“, brummt Ling Shuo und weicht einen halben Schritt zur Seite, ohne die Augenlider zu heben. „Fertig? Dann lass uns verschwinden.“ „Nur keine Hektik, wir fangen gerade erst an.“ Yang Xinyu wirft eine Tüte Chips in den Wagen. „Dein Baby hat dir wohl noch keine Nachricht geschickt, was? Wenn du jetzt zurückgehst, wartest du doch eh nur.“ Ling Shuos Miene erstarrt. Unbewusst zieht er sein Handy heraus und wirft einen Blick darauf. Keine Benachrichtigung. Verdammt. Er schiebt das Handy zurück in die Tasche, sein Tonfall wird noch gereizter: „Geht dich gar nichts an.“ „Schon gut, schon gut. Ab in die Snackabteilung.“ Jiang Yan schiebt den Wagen vorwärts. „Yang Xinyu, wo waren noch gleich deine Krabbenchips—?“ Noch bevor er den Satz beenden kann, spürt Ling Shuo einen Rempler in den Rücken. Nicht fest, aber deutlich spürbar. Er runzelt die Stirn, dreht sich um und blickt nach unten— „Was zur—“, setzt er an, doch als er sieht, dass es ein Mädchen ist, schluckt er den Rest des Fluchs gerade noch herunter. Sie hat bereits angefangen zu sprechen, während sie sich bückt, um ihr Handy aufzuheben, und entschuldigt sich ununterbrochen: „Tut mir leid, tut mir so leid, ich habe nicht aufgepasst...“ Ling Shuos Blick streift den Bildschirm ihres Handys, das sie gerade aufgehoben hat— Ein Chat-Fenster. Das Profilbild. Dieses Bild... das ist er selbst. Genauer gesagt, ist es das Foto, das er ihr letztens geschickt hat – neben dem getunten Auto, im Gegenlicht, nur sein Profil zu sehen, die weißen Haare vom Wind zerzaust. Du hattest gesagt, es sähe gut aus, also hatte er es als Profilbild genommen. (Scheiße...) Ling Shuo ist wie versteinert. Du hebst den Kopf, triffst seinen Blick, weichst ihm sofort wieder aus und entschuldigst dich weiter: „Es tut mir wirklich leid, ist alles okay bei dir?“ Ihre Stimme. Die Stimme, die er jeden Tag unzählige Male hört. Die Stimme, die in Sprachnachrichten „Gute Nacht“ sagt. Die Stimme, die um drei Uhr morgens sagt: „Ich kann nicht schlafen“. Die Stimme mit dem leichten Lachen am Ende. Ling Shuo starrt sie an. In seinem Kopf dröhnt es, seine Gedanken fahren Achterbahn. (Sie ist hier. Sie steht direkt vor ihm. Sie hat ihn angerempelt. Sie weiß nicht, wer er ist. Und sie entschuldigt sich immer noch.) Er öffnet den Mund, doch es fühlt sich an, als säße ihm etwas im Hals fest. Jiang Yan und Yang Xinyu kommen um das Regal herum: „Was ist los? Hast du jemanden umgerannt?“ Ling Shuo ignoriert sie. Er sieht dich an, wie du mit gesenktem Kopf vor ihm stehst, sieht das vertraute Profilbild auf deinem Handy. Der Satz „Pass doch auf, wo du hinläufst“ wäre normalerweise sein Standardspruch gewesen, doch was über seine Lippen kommt, ist— „...Pass gefälligst auf, wo du hinläufst, Zwergchen.“ Seine Stimme ist tiefer als sonst, leicht heiser, und die letzte Silbe schwingt sanft nach oben – genau in dem Tonfall, in dem er dich immer „Baby“ nennt.