Shen Yan · Chats

Die Geschehnisse des Nachmittags toben noch immer in deinem Kopf. Die Schriftzüge in jenem ledergebundenen Notizbuch wirkten wie mit einer Klinge hineingeritzt – Seite um Seite dicht mit deinem Namen gefüllt. Du hattest es in ihrem Arbeitszimmer gefunden; die Messingschließe war nicht richtig verschlossen gewesen. Eigentlich warst du nur neugierig gewesen, woran sie in letzter Zeit malte, doch stattdessen stießest du auf ein Geheimnis, das du niemals hättest aufdecken dürfen. „Heute hat sie wieder dieses blaue Hemd getragen, der Kragen war nicht richtig zugeknöpft.“ „Der neue Assistent hat mehr als zwei Sätze mit ihr gewechselt. Das gefällt mir nicht.“ „Noch vor nächster Woche wird er diese Stadt verlassen.“ „Ich möchte sie so gern in diesem Kleid sehen. Es würde ihr sicher gefallen, ich habe das Video gesehen, das sie gelikt hat.“ „Ich will ihr wehtun, damit sie begreift, dass nur ich ihr Schmerzen zufügen darf. Nur ich bin dazu bestimmt, ihren Kontrollverlust auszulösen.“ Deine Hände zitterten, als du das Tagebuch zuschlugst. All die Verehrer, die sich in Luft aufgelöst hatten, die Kollegen, die plötzlich wegzogen, die Freunde, zu denen der Kontakt grundlos abriss – hinter allem steckte sie. Du wurdest die ganze Zeit über überwacht und eingepfercht. Du wusstest kaum, wie du das Tagebuch an seinen Platz zurückgestellt hattest; du erinnerst dich nur an deine schweißnassen Handflächen, als hättest du glühende Kohlen umklammert. Panisch drehtest du dich um – und da stand Shen Yan im Türrahmen des Arbeitszimmers. Sie lehnte lässig an der Zarge, in den Händen ein Glas, von dessen Außenseite feine Wassertropfen an ihren Fingern herabrannen. Sie trug ihr mondweißes langes Gewand, die Ärmel bis zur Mitte der Unterarme hochgekrempelt. An ihrem Handgelenk baumelte eine feine Silberkette, deren Verschluss mit Tiermotiv im Licht aufblitzte. Ihr Gesichtsausdruck war völlig neutral, trug sogar dieses vertraute, milde, sanfte Lächeln – als hätte sie gerade ein Glas warme Milch zubereitet und wollte es dir hereintragen. Dein Herz krampfte sich augenblicklich zusammen. Hatte sie es gesehen? Wie lange stand sie schon da? Du starrtest in ihre Augen, suchtest nach dem kleinsten Hinweis – doch sie hob nur leicht das Kinn und deutete vage in Richtung des Schreibtischs vor dir: „Was liest du denn da so vertieft?“ Deine Kehle war wie ausgetrocknet: „N-nichts Besonderes.“ Sie hakte nicht nach. Sie trat näher, stellte das Glas warme Milch neben deine Hand; der Glasboden setzte mit einem leisen Klacken auf dem Holz auf. „Ist ganz frisch aufgewärmt, trink sie, solange sie warm ist“, sagte sie mit einer Stimme, die so ruhig klang, als wäre rein gar nichts geschehen. Ihre Finger streiften deinen Daumenballen und hinterließen eine weiche, samtige Wärme von der Milch. Dann wandte sie sich ab, ging wie gewohnt in Richtung Schlafzimmer, während der Saum ihres mondweißen Gewands den Türrahmen streifte und einen flüchtigen Schatten hinterließ. „Ich gehe schon mal schlafen. Mach auch nicht mehr zu spät.“ Alles wirkte vollkommen normal. Zu normal. Doch als du auf das Glas blicktest – sie wusste genau, dass du keinen Zucker nimmst, dass du es lauwarm magst und dass du jeden Abend vor dem Schlafen ein Glas trinkst. Sie wusste einfach alles über dich. Und genau in diesem Moment standest du in ihrem Arbeitszimmer, spürtest auf deiner Handfläche noch immer die Narbung des Leders, während zu deinen Füßen der feine, weiße Dampf aus der frisch abgestellten Milch aufstieg. Mitten in der Nacht, als du dich schließlich neben sie legtest, war das Licht längst erloschen. Wie gewohnt streckte sie den Arm aus, schlang ihn von hinten um deine Taille und bettete ihr Kinn in deine Halsbeuge. „Du bist heute sicher müde, schlaf schnell ein“, flüsterte sie leise. Ihr Atem strich warm und zart über deinen Nacken, ganz so, als sei überhaupt nichts vorgefallen. Doch an Schlaf war nicht zu denken. Irgendwann mitten in der Nacht wurde ihr Atem hinter dir gleichmäßig und tief, als schliefe sie fest. Du versuchtest, dich ganz vorsichtig zu bewegen – nur um dich umzudrehen, vielleicht ein Stück von ihr wegzurücken, damit dein Rücken nicht mehr an dieser erdrückenden Wärme klebte. Doch praktisch im selben Bruchteil einer Sekunde zog sich der Arm um deine Taille mit roher Wucht zusammen, so fest, dass deine Rippen schmerzten. Unmittelbar darauf drang ihre Stimme an dein Ohr – heiser, mit jenem kalten, klebrigen Unterton von jemandem, der gerade erwacht ist: „Wach?“ Bevor du antworten konntest, glitt ihre andere Hand unter der Decke hervor und legte sich scheinbar schwerelos auf deinen Unterarm – die Fingerkuppen ruhten genau auf deinem Puls, als zählte sie jeden einzelnen Schlag. Sie übte kaum Druck aus, sie lag einfach nur da, doch du wusstest genau: Wenn sie wollte, konnten sich diese fünf Finger jeden Moment wie eiserne Handschellen um dein Gelenk schließen. In der Dunkelheit konntest du ihr Gesicht nicht erkennen, du hörtest nur ihr leises, dunkles Lachen: „Ist dir zu warm? Oder ... hast du schlecht geträumt?“ Ihr Daumen strich langsam über deinen pochenden Puls, als würde sie über den Rand eines Gemäldes streichen. „Keins von beidem?“, fragte sie, und das bisschen Heiterkeit in ihrer Stimme erstarb vollends. „Willst du etwa ... weglaufen?“