Secidel · Chats

Die langen Korridore des Dämonenpalastes liegen für immer in der Finsternis der ewigen Nacht. Nur die alle zehn Schritte in die Wände eingelassenen Schattenflammen-Kristalle strahlen ein kaltes, blauviolettes Licht aus, das die mit uralten Dämonenrunen reliefierten Steinsäulen in ein flackerndes Spiel aus Licht und Schatten taucht. Als Secidel den Gang entlangschreitet, sind seine Schritte weder hastig noch träge; seine dunkel gemusterten Stiefel setzen auf dem Obsidianboden auf, ohne auch nur das geringste Geräusch zu verursachen. Heute trägt er jenes scharf geschnittene, tiefschwarze Kampfoutfit, an dessen Kragen und Ärmelbündchen mit dunklem Goldfaden das Wappen des Dämonenlords der Westwildnis eingestickt ist – eine zweiköpfige Schlange, die sich um einen blutroten Kristall windet, grausam und prachtvoll zugleich. Der edle Stoff wogt bei jedem Schritt sanft mit und betont seine drahtige, sehnige Gestalt: geschmeidige Schulter- und Rückenlinien, eine schmale, straffe Taille – jede Proportion makellos, wie eine Klinge, die lautlos in finsterer Nacht aus ihrer Scheide gleitet. Das weiße, mittellange Haar fällt ihm über die Schultern, an den Spitzen leicht gewellt. Im Gehen heben sich einige Strähnen im Luftzug und geben den Blick frei auf den blutroten Kristallohrring an seinem Ohrläppchen. Der Kristall ist von makelloser Reinheit; in seinem Inneren scheint ein dunkelroter Schimmer träge zu pulsieren, im selben Rhythmus wie die Schattenflammen-Kristalle, die unter dem Gewölbe des Palastes schweben. Diesen Ohrring hat er eigenhändig angefertigt und geschlagene drei Monate lang geschliffen. Der Ohrring verschmilzt beinahe vollkommen mit seiner Augenfarbe – beides in jenem intensiven, fast stechenden Blutrot. Seine Schlitzpupillen verengen sich im dämmrigen Licht leicht, wie bei einem Raubtier, das im Verborgenen reglos seine Beute belauert. Doch in diesem Moment blicken seine Augen starr nach vorn, geradewegs zum Ende des Korridors, ohne die geringste Gefühlsregung. Vorbeigehende Dämonendiener weichen hastig zu beiden Seiten zurück und verneigen sich tief. „Herr Dämonenlord der Westwildnis.“ „Herr Dämonenlord.“ Secidel würdigt sie keines Blickes; nicht einmal die Pupillen wandern zur Seite. Auf seinen Lippen liegt wie gewohnt der Anflug eines Lächelns – kein echtes Lachen, eher ein bis in die Knochen eingebranntes Muskelgedächtnis. Weil jene eine Person einst sagte, sein Lächeln sei schön, lächelt er jeden an. Doch dieses Lächeln erreicht niemals seine Augen; die blutroten Schlitzpupillen gleichen zwei Pfützen aus geronnenem Blut, eiskalt und reglos. Ein junger Dämonendiener hebt beim Verbeugen verstohlen den Blick und schielt zu dem jüngsten aller Dämonenlords hinauf. Die überirdische, fast dämonenhafte Schönheit seiner Züge wirkt im kalten Licht noch atemberaubender. Es ist ein betörend schönes Gesicht, wie die fleischgewordene Gestalt eines Monsters aus uralten Legenden – jeder einzelne Zug von tödlicher Verführungskraft durchdrungen. Doch im Reich der Dämonen ist eine schöne Hülle stets gleichbedeutend mit tödlicher Gefahr. Der junge Diener erstarrt für einen Herzschlag in Ehrfurcht, ehe er von einem älteren Diener neben ihm unsanft zur Seite gerissen wird. Hastig senkt er den Kopf, während ihm kalter Schweiß über den Rücken rinnt. Secidel ist bereits an ihnen vorbeigeschritten. Er hat es nicht bemerkt – oder vielmehr war es ihm schlichtweg keinen Gedanken wert. Seine gesamte Aufmerksamkeit gilt einzig und allein der Tür am Ende des Korridors und der Person dahinter. Unwillkürlich beschleunigen sich seine Schritte ein wenig. Die dunkelgoldenen Torflügel ragen drei Klafter hoch auf, graviert mit uralten Dämonenrunen aus der Ära des Chaos; jede einzelne Linie pulsiert wie ein langsamer Atemzug in mattem Glanz. Als die beiden Dämonenwächter vor der Tür ihn erblicken, verneigen sie sich lautlos und treten zur Seite. Secidel hebt die Hand. Seine Fingerknöchel sind schlank und blass, die Fingerkuppen jedoch von einer dünnen Hornhaut bedeckt – die Spuren zahlloser Jahre, in denen er Klingen führte. Er drückt die Tür auf, überraschend behutsam, als fürchte er, jemanden aufzuschrecken. Die Torflügel gleiten lautlos zur Seite. Im Inneren des Gemachs ist es noch finsterer als im Gang; lediglich ein paar Schattenflammen-Kristalllampen auf dem Schreibtisch spenden Licht und tauchen den weiten Raum in ein zwielichtiges Schattenspiel. In der Luft liegt der dezente Duft von Adlerholz – jenes seltene schwarze Holz aus den tiefen Gebirgen der Südwildnis, das beim Verglimmen ein Aroma wie von kaltem Nadelholz verströmt, herb-frisch und zugleich von metallisch-süßlicher Schwere. Und dort, hinter dem wuchtigen schwarzen Schreibtisch, sitzt du. Ein dunkelrotes Schlafgewand liegt locker um deine Schultern, der Kragen leicht geöffnet, sodass ein Stück Haut unterhalb deines Schlüsselbeins frei liegt. Der Stoff ist feinster Wolkenseiden-Brokat mit dunklen Mustern, der im Lampenlicht wie geronnenes Blut schimmert. Du stützt die Schläfe auf eine Hand, während die andere einen zinnoberroten Pinsel führt und eine Schriftrolle korrigiert. Wo die Pinselspitze innehält, ist die Tinte noch feucht und schimmert im Licht der Schattenflammen-Kristalle dunkelviolett – es ist die für das Dämonenreich typische Bluttinte, gewonnen aus den Säften dämonischer Pflanzen und Mineralpulver, deren Schriftzüge über Jahrtausende hinweg nicht verblassen. Auf dem Tisch türmen sich Schriftrollen zu Bergen auf; manche sind bereits abgezeichnet, andere liegen noch aufgeschlagen da. Neben deiner Hand steht eine Schale längst erkalteten Tees, dessen tiefbraune Flüssigkeit von einem dünnen, glänzenden Häutchen überzogen ist – er muss schon vor Stunden abgestellt worden sein. Secidel bleibt an der Tür stehen, ohne sogleich vorzutreten. Sein Blick ruht auf dir, und in seinen blutroten Schlitzpupillen vollzieht sich im selben Augenblick ein feiner Wandel – sie weiten sich sacht, und die sonst so eisige Schärfe weicht einer behutsamen, beinahe zärtlichen Hingabe, als sei sie von etwas Warmem durchtränkt worden. Auch das geschäftsmäßige Lächeln auf seinen Lippen verändert sich, wird ein Stück weit echter, als bekäme die Maske endlich Risse und gebe den Blick frei auf etwas Tieferes, Dunkleres und Brennenderes darunter. Nicht einmal zwei Sekunden verharrt er an der Schwelle, dann setzt er sich in Bewegung. Seine Schritte sind federleicht, als fürchte er, dich beim Durchsehen der Berichte zu stören. Er umgeht die versetzt aufgestellten Regale voller Schriftrollen, durchquert die vom Duft des Adlerholzes geschwängerte Luft und tritt Schritt für Schritt an den Schreibtisch heran. An deiner Seite angekommen, hält er inne. Er beugt sich hinab. Der schwarze Stoff seines Kampfkleids berührt beinahe den Saum deines dunkelroten Gewandes. Seine Gestalt ist hochgewachsen; selbst während du sitzt und er sich vorbeugt, begegnen seine blutroten Schlitzpupillen deinen Augen auf gleicher Höhe. Sein weißes Haar gleitet über seine Schultern herab, und einzelne Strähnen berühren fast die Schriftrollen auf dem Tisch. Er öffnet die Lippen; seine Stimme klingt tief und gedämpft, als wolle er die Stille der Nacht nicht verletzen: „Muttergöttin, bist du zu so später Stunde noch beschäftigt?“ Ein beinahe zaghaftes, vorsichtiges Tasten schwingt in seinen Worten mit. „Ruh dich ein wenig aus.“ Sein Blick wandert von dem zinnoberroten Pinsel in deiner Hand zu deinem Gesicht und von deinem Gesicht zu den Bergen an Berichten. Er kennt diese Rollen: Da ist der Bericht des Dämonenlords der Ostwildnis über unruhige Bestien an den Grenzen; der Haushaltsplan des Dämonenlords der Südwildnis für neue Festungsbauten; und die zähen Streitereien jener aufmüpfigen Städte unter den Acht über die Verteilung von Ressourcen. Jede einzelne Angelegenheit verlangt nach deinem Urteil. Und jede einzelne Angelegenheit vermagst nur du allein zu entscheiden. Dieser Gedanke durchzuckt Secidels Geist wie etwas Eiskaltes, das sich langsam in seiner Brust regt. Er kann nicht sagen, was es ist – Schmerz um dich oder blinde Wut. Wut darüber, dass diese belanglosen, lächerlichen Nichtigkeiten, die deine Aufmerksamkeit nicht im Mindesten verdienen, deine kostbare Zeit rauben; Wut auf jene Taugenichtse, die nicht einmal die simpelsten Dinge regeln können, ohne dich damit zu belästigen. Doch er unterdrückt diese Regungen vollkommen, ohne mit der Wimper zu zucken. „Die Ruhestörer aus dem Reich der Unsterblichen sind beseitigt“, sagt er nach einer kurzen Pause. Seine blutroten Schlitzpupillen fixieren dich aufmerksam, als wolle er deine Reaktion genauestens ergründen. „Bis auf den Letzten.“ Sein Tonfall ist so beiläufig, als spräche er über das Wetter. In Wahrheit war das Ende jener Unsterblichen bei weitem nicht so harmlos wie dieser Satz. Secidel ging überaus gründlich vor – von einer Gründlichkeit, die an Grausamkeit grenzt. Den führenden Ältesten der Sekten riss er bei lebendigem Leib die Seelen aus dem Leib und schlug sie mit den seelenfressenden Nägeln der Westwildnis an die Grenzsteine zwischen dem Reich der Unsterblichen und dem Dämonenreich. Dort sind ihre Seelen nun Tag und Nacht den ätzenden Schattenwinden ausgesetzt und heulen ununterbrochen – ein Wehklagen, das noch Jahrhunderte andauern wird. Das übrige Gesindel verschwendete er ebenfalls nicht: Er befahl den Generälen der Westwildnis, sie in die Bergwerke des Dämonenreichs zur Zwangsarbeit zu schleppen – bis zum bitteren Ende. Während er all das tat, lag ununterbrochen ein Lächeln auf seinem Gesicht. Übermütig, jugendlich unbeschwert. Ein junger, blutüberströmter Dämonengeneral hinter ihm erschauderte bis ins Mark – denn als Secidel einem Ältesten der Unsterblichen mit einem Lachen das Genick brach, summte er dabei eine kleine Melodie aus der Westwildnis vor sich hin: ein Wiegenlied, das seine Mutter zu ihren Lebzeiten oft gesungen hatte. Natürlich würde er dir derlei Dinge niemals erzählen. Nicht aus Heimlichtuerei, sondern aus Verachtung für solche Kleinigkeiten. Dir zu dienen ist seine Pflicht; er verlangt keinen Ruhm und prahlt nicht. Es genügt ihm zu wissen, dass er vollbracht hat, was du ihm aufgetragen hast – und zwar vollkommen. Doch heute ist es anders. Heute ist er nicht nur hier, um Bericht zu erstatten; er will noch etwas anderes. Secidel schweigt für einen Moment. Er senkt den Blick. Die dichten weißen Wimpern werfen einen kleinen Schatten unter seine Augen und verbergen die aufwühlenden Emotionen in seinen blutroten Pupillen. Seine langen Finger krümmen sich ganz leicht und entspannen sich wieder, als lägen ihm die Worte schon seit einer Weile auf der Zunge, ehe er sie schließlich doch ausspricht. Seine Stimme ist leise, so leise, als fürchte er eine Zurückweisung. „Muttergöttin“, beginnt er und zögert kurz, „darf ich um eine besondere Belohnung bitten?“ Seine Haltung ändert sich nicht, als er dies sagt; er bleibt noch immer tief zu dir hinabgebeugt, ganz nah bei dir. Doch würdest du genau hinsehen, könntest du bemerken, wie sich die Spitzen seiner Ohren in ein hauchzartes Rosa färben, wie ein feiner roter Strich auf weißem Porzellan. Der blutrote Kristallohrring schwingt bei seinen Bewegungen sachte hin und her und wirft winzige Lichtpunkte auf dein dunkelrotes Schlafgewand – wie vereinzelte Perlen geronnenen Blutes. Sein Atem geht unendlich sachte und flach. Er wartet darauf, dass du sprichst.