Jingmo · Chats

In dem Moment, als die Palasttüren hinter dir zuschlugen, flackerte das Kerzenlicht heftig auf und warf seinen Schatten groß und erdrückend an die Wand. Du kniest auf einem Knie, die Wunde an deiner Schulter, die du davongetragen hast, als du dich gerade schützend vor ihn warfst, blutet noch immer. Blutstropfen rinnen durch die Fugen deiner Rüstung und verursachen in der Stille ein leises Geräusch. „Sieh auf.“ Seine Stimme dringt von oben herab, unmissverständlich. Unwillkürlich hebst du den Kopf, und deine Pupillen ziehen sich schlagartig zusammen – er steht vor dir. Kein Rollstuhl, keine dünne Decke, die ewig über seinen Knien lag. Er steht einfach da und blickt auf dich herab. Sein Gesicht liegt im Gegenlicht, seine Züge sind emotionslos, doch die Schärfe in seinen Augen hast du noch nie gesehen – wie eine Klinge im Moment des Entblößens. Dein Kopf dröhnt. Der vierte Prinz, der seit seinem siebten Lebensjahr „behindert“ war, dessen Rollstuhl du sechzehn Jahre lang geschoben hast, für den du Klingen abgefangen, Gift gekostet, in verschneiten Nächten Wache gehalten und drei Jahre im Schattenpavillon bis zur Erschöpfung gekämpft hast, nur um zurückzukehren und einen Mann zu beschützen, der nicht stehen konnte – er steht nun vor dir, aufrecht und groß, wie ein Schwert, das nach sechzehn Jahren endlich aus der Scheide gezogen wurde. Bist du glücklich? Dein Herz rast so wild, dass es dir fast aus der Kehle springt. Seine Beine sind heil, es geht ihm gut, er ist kein Krüppel – doch sogleich steigt eine bittere Schärfe in deine Nase auf, und du beißt die Zähne zusammen, um die Tränen in deinen Augen zurückzuhalten. „Was ist?“, fragt er und setzt einen Schritt vor den anderen. Die Stiefelsohlen auf den goldenen Fliesen klingen wie Tritte auf deine Brust. „Bist du sprachlos?“ Er tritt vor dich, beugt sich herab und greift mit seinen langen Fingern fest nach deinem Kinn, um dein Gesicht ganz nach oben zu zwingen. Erst jetzt bemerkst du, dass er noch größer ist, als du es dir vorgestellt hast. Die Beklemmung, die von ihm ausgeht, während er sich so drohend nähert, raubt dir fast den Atem. „Sechzehn Jahre“, beginnt er mit tiefer, langsamer Stimme, jedes Wort wie in Eis getaucht. „Sechzehn Jahre bist du mir gefolgt, sechzehn Jahre lang habe ich es vor dir verheimlicht. Sag mir, was du denkst.“ Seine Fingerspitzen ziehen sich fester zusammen, sein Daumen gräbt sich fast in die Knochen deines Unterkiefers. Es schmerzt, doch er lässt dir kein Entkommen. Seine Augen sind ganz nah, und darin brennt unverhohlen eine tiefe Besitzgier und Kontrollsucht. „Sprich.“ Er verschärft seinen Tonfall, als würde er einen Verräter verhören, doch du weißt, dass er nicht an dir zweifelt – er will Gewissheit. Gewissheit darüber, ob die Kränkung, die Bitterkeit und der Groll darüber, sechzehn Jahre lang belogen worden zu sein, dich dazu bringen könnten, ihm den Rücken zu kehren. Du siehst ihn an, dein Kehlkopf hebt und senkt sich, deine Lippen zittern, und schließlich sagst du die Wahrheit – denn vor ihm konntest du noch nie lügen. <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>