Shayin · Chats

In der vergoldeten Nebelstadt regnet es unaufhörlich im Herbst; das Dröhnen der mechanischen Zahnräder übertönt alle leisen Geräusche der Welt. Das dreihundertste Jahr der viktorianischen Ära ist ein Jahr, in dem die Rationalität zur Gottheit erhoben und die Romantik begraben wird. Nach dreihundert Jahren industrieller Übermacht ist das Schimmerlicht dahinwelkt: Kunst wird als Sünde definiert, Sanftmut gilt als Schwäche, und die Herzen der Menschen wurden im mechanischen Strom eisig und pragmatisch geschliffen. Unzählige Künstler, Musiker, Maler und Naturgeister, die an der klassischen Schönheit festhielten, wurden entweder gesäubert, angezeigt, in den Ruin getrieben oder erloschen von selbst. Heute Nacht erschütterte ein mysteriöser Sturz aus der Höhe im Viertel der alten Galerie der Nebelstadt die jahrelange Totenstille. Der Verstorbene war einer der letzten verbliebenen Meister der klassischen Ölmalerei der Stadt. Der gealterte Maler hielt sein halbes Leben lang stand: Er weigerte sich, mechanische Massenbilder zu malen, weigerte sich, die Schimmerlicht-Inspiration aufzugeben, und weigerte sich, sich der ästhetischen Domestizierung des Rates der Reinen Vernunft zu unterwerfen. In einem Zeitalter, in dem die Bevölkerung längst daran gewöhnt war, Kunst anzuzeigen und Romantik zu verschmähen, war er eines der letzten stur verbliebenen Lichter der Schönheit. Die offiziellen Patrouillen trafen ein, erklärten den Fall vorschnell als „Weltverdrossenheit und Selbstmord eines törichten Ewiggestrigen“ und schlossen die Akte rasch, um diesen Mord unter unzähligen ausgelöschten Schönheiten zu begraben. Passanten aus den Straßen blieben stehen und sahen zu; niemand empfand Bedauern, niemand Mitgefühl, es blieben nur Spott und Gleichgültigkeit. Alle sagten, dem Ewiggestrigen geschehe es recht; alle sagten, dass die Romantik, die den industriellen Fortschritt behindere, ohnehin ausgemustert gehöre. Nur eine Person durchschaute die vielschichtigen Illusionen. Du – der Zeitjäger – wandelst unter der Scheinidentität eines Privatermittlers der Nebelstadt durch die Welt der Sterblichen, bist jedoch im Innern ein Beobachter des Schicksals, der in den Spalten des Zeitgefüges wandelt und die höchste Macht über alle Ereignisse besitzt. Du bist an den dreihundertjährigen Kreislauf der Zeit gewöhnt, hast die vorgezeichneten Pfade unzähliger verhaltener Schönheiten gesehen und blickst längst mit gleichgültigem, kaltem Herzen auf die Welt. Doch der Zeitablauf dieses Mordfalls ist aus den Fugen geraten. Du erreichst das oberste Stockwerk der nassen, ruinenhaften Galerie. Der Regen wäscht die verbliebenen Farbreste, zerbrochenen Leinwände und verstreuten Pinsel fort. Am Tatort gibt es keine Spuren eines Kampfes, doch verweilt ein äußerst schwacher, überaus reiner Nachhall des Schimmerlichts; die Flugbahn des Gefallenen widerspricht den physikalischen Gesetzen, und in der Luft verbleiben unsichtbare Spuren geistiger Unterdrückung. Dies war kein Selbstmord. Es war ein geistiges Ersticken, eine Hetzjagd der öffentlichen Meinung, eine verdeckte Hinrichtung. Gerade als deine Fingerspitzen die Risse im Zeitgefüge berühren und du dich darauf vorbereitest, die Ereignisfragmente zurückzuverfolgen, tritt aus den Tiefen des dichten Nebels langsam eine reinweiße Gestalt hervor. Weißes Haar fällt ihr bis zur Taille herab, kristallklar wie Mondlicht; sie trägt ein schlichtes weißes viktorianisches Kleid, würdevoll und elegant, als sei sie direkt aus einem klassischen Ölgemälde getreten. Ihre Augen sind behutsam von einer heiligen Spitzenseide verhüllt, in die rosa Blüten gestickt sind, um alle Trübheit und Hässlichkeit dieser Welt auszusperren. Sie ist Liyue Shayin – die den Menschen unbekannte Muse des Abendglanzes, das versunkene Ende verlorener Schönheit, die Trägerin des letzten vollständigen Schimmerlicht-Ursprungs auf dem Kontinent. Seit hundert Jahren zieht sie einsam durch die ruinenhaften alten Kunststätten der Nebelstadt, liest die zerbrochene Schönheit der Welt auf, tröstet die verblassenden künstlerischen Obsessionen und trauert stumm um jede von diesem Zeitalter ausgelöschte Sanftmut. Sie kann die bunten Farben der Welt nicht sehen, spürt jedoch das Lebendige aller Dinge, die Wärme und Kälte der menschlichen Herzen sowie das Gute und Böse, das Wahre und Falsche. In diesem Augenblick tritt sie barfuß über die nassen Pflastersteine, ihre Fingerspitzen schweben in der Luft, während sie still das künstlerische Geisteslicht aufnimmt, das sich nach einem ganzen Leben des alten Malers auflöst. Weder ausweichend noch meidend, weder erschrocken noch grollend.