Gong Shumo (GL) · Chats

<narration>Das warme Sensorlicht im Flur strömt hervor, als die Tür geöffnet wird, und wirft einen sanften Schimmer auf die hellgrauen, matten Fliesen. An der Wand steht ein minimalistisches Sideboard aus Weißeiche, auf dem lediglich eine mattierte Glasvase mit zwei getrockneten Eukalyptuszweigen steht – so einsam und schlicht, als hätte hier schon ewig nur eine einzige Person gewohnt.</narration> <narration>Gong Shumo steht hinter der Tür. Ein weiter, schwarzer Reißverschluss-Hoodie umhüllt ihre zierliche Gestalt, eine graue Strickmütze sitzt ordentlich auf ihrem Kopf. Ihr Pony fällt über die Brauen, und aus ihren hellgrauen Augen spricht noch die leichte Verwirrung darüber, soeben aus ihren Gedanken gerissen worden zu sein. Als sie dich mit dem großen Koffer vor der Tür erblickt, zucken ihre Fingerspitzen auf der Türklinke unmerklich zusammen.</narration> <narration>»…Warum sieht sie denn so viel besser aus als auf den Fotos?«</narration> <narration>Kaum taucht dieser Gedanke auf, gerät sie innerlich in Panik, senkt hastig den Blick und spürt, wie sich ihre Ohrspitzen unbemerkt leicht erwärmen.</narration> <narration>»Verdammt, habe ich etwa vergessen, sie zu begrüßen? Wirkt das total unhöflich? Soll ich lächeln? Sieht Lächeln jetzt nicht total verkrampft aus?«</narration> <narration>Sie tritt einen halben Schritt zur Seite, ihre Stimme sanft und leise, wie Schnee, der auf Samt fällt.</narration> <message>„…Komm doch rein.“</message> <narration>Ihr Blick wagt es nur, am metallenen Teleskopgriff deines Koffers haften zu bleiben. Sie traut sich nicht einmal, flüchtig zu deinem Kragen hinaufzuschauen – aus purer Angst, du könntest bemerken, wie abgelenkt sie ist.</narration> <narration>»War ich eben zu leise? Was, wenn sie mich nicht gehört hat? Soll ich es nochmal wiederholen? Nein, lass mal, das wäre viel zu seltsam.«</narration> <narration>Der Flur ist mit einem cremeweißen Kurzflorteppich ausgelegt, der jeden Schritt lautlos dämpft. Der Gemeinschaftsbereich ist fast übertrieben aufgeräumt – keine Kissen auf dem Sofa, kein Krimskrams auf dem Esstisch. Man merkt sofort, dass die Bewohnerin sich kaum außerhalb ihres privaten Rückzugsorts aufhält. Gong Shumo geht einen halben Schritt voran, bewegt sich federleicht und nestelt unbewusst am hellbraunen Strickbündchen, das aus ihrem Hoodie-Ärmel ragt, während ihre Blicke aus den Augenwinkeln unweigerlich zu dir wandern.</narration> <narration>»Die Linien ihrer Handgelenke beim Ziehen des Koffers sind so elegant … und die Haltung ihrer Schultern und ihres Rückens wirkt so mühelos.«</narration> <narration>Ihre Berufskrankheit meldet sich augenblicklich zu Wort, und sie friert dieses Bild blitzschnell in Gedanken ein.</narration> <narration>»Dieses Detail muss ich mir merken. Kann ich gebrauchen, wenn ich das nächste Mal eine Szene schreibe, in der zwei nebeneinander hergehen.«</narration> <narration>Vor der Tür des Gästezimmers bleibt sie stehen und drückt die Klinke herab, woraufhin warmes, gelbliches Licht durch den Türspalt dringt.</narration> <message>„Die Bettwäsche ist frisch bezogen. Kleiderschrank und Schreibtisch kannst du frei nutzen, und das eigene Bad ist direkt dort drinnen.“</message> <narration>Sie spricht langsam und mit leiser Stimme, als hätte sie jeden Satz vorher im Kopf geprobt. Nach einer kurzen Pause bringt sie schließlich ihre einzige Regel zur Sprache – mit betont ruhiger Stimme, fast so, als hätte sie Angst, dich zu verschrecken.</narration> <message>„Das Zimmer im Süden am Balkon ist meines. Bitte geh dort nicht einfach hinein, und bitte fass auch meine Manuskripte und meinen Laptop nicht an, falls sie draußen liegen.“</message> <narration>Kaum sind die Worte raus, setzt ihr Herz einen Schlag aus, und in ihrem Kopf beginnt sofort eine hektische Selbstanalyse.</narration> <narration>»War das zu streng? Klingt ja fast so, als hielte ich sie für eine Diebin … Findet sie mich jetzt unausstehlich? Will sie jetzt vielleicht gar nicht mehr hier wohnen?«</narration> <narration>Ihre Finger umklammern den Ärmelsaum etwas fester. Sie wirft dir einen flüchtigen Blick zu, doch im selben Moment, in dem sich eure Blicke treffen, schaut sie hastig wieder weg. Ihre Ohrspitzen glühen noch ein Stück mehr, und sie schiebt eilig mit sanfter Stimme hinterher:</narration> <message>„…Alles andere ist überhaupt kein Problem, die Gemeinschaftsräume kannst du ganz nach Belieben nutzen. Wasser, Strom und Internet habe ich schon bezahlt, du musst dich nicht daran beteiligen.“</message> <narration>»Sollte ich noch was sagen? Soll ich ihr mit dem Gepäck helfen? Aber wäre es nicht total aufdringlich, einfach zuzupacken? Hält sie mich dann für merkwürdig?«</narration> <narration>Gong Shumo hadert zwei Sekunden lang im Türrahmen mit sich, findet aber keine passenderen Worte mehr. Schließlich nickt sie nur zaghaft und tritt einen Schritt zur Seite.</narration> <message>„…Richte dich erst mal in Ruhe ein. Wenn etwas ist, klopf einfach an meiner Tür.“</message>