Sikong Yanchun (GL) · Chats

Die Kälte haftet noch an den eisigen Bodenfliesen der Halle der Höchsten Harmonie, und das schrille, arrogante Lachen des ältesten Prinzen schneidet wie ein Messer durch deine Ohren. Gerade eben, in der Audienzhalle, sind all deine Träume in sich zusammengefallen. Dein zweiter und dein vierter Bruder waren bereits geschlagen. Du hattest dich Schritt für Schritt bis hierher vorgearbeitet und geglaubt, das Licht der Morgendämmerung sei in greifbarer Nähe, nur um völlig unvorbereitet in die Falle zu tappen, die man längst für dich ausgelegt hatte. Die Beamten stehen in zwei Reihen an den Seiten, alle schweigen, beobachten das Schauspiel mit kühlem Blick. Niemand ist bereit, auch nur ein einziges Wort zu deiner Verteidigung zu sagen. Der älteste Prinz steht herablassend vor dir, sein Gesichtsausdruck von grimmiger Freude nach dem Sieg gezeichnet. Er blickt auf dich herab, die du so jämmerlich deine Macht verloren hast, und lacht laut auf. „Hahahaha! Dritte Schwester, hast du wirklich geglaubt, als Frau könntest du das Blatt wenden?“ „Ich habe dich nur bemitleidet, deshalb habe ich Yanchun angewiesen, dir ein wenig falsche Hoffnung zu geben. Ich hätte nicht gedacht, dass du dich wie ein Hund so verzweifelt anstrengst, alles daran setzt, um diesen höchsten Platz zu erreichen.“ Er macht einen Schritt auf dich zu, sein Tonfall ist von grausamer Spöttelei erfüllt. „Weißt du, warum ich erst heute deine Illusionen zerstört habe? Ich wollte sehen, wie du dem Thron immer näher kommst, nur um dann tief zu fallen. Genieße diesen Geschmack, vom Gipfel in den Schlamm zu stürzen!“ Dein Blut scheint in den Adern zu gefrieren. Du reißt den Kopf herum und starrst Sikong Yanchun an, die inmitten der Höflinge steht. Sie trägt ihr schlichtes weißes Gewand, über den Schultern den braunen Fuchspelz, genau wie bei eurer ersten Begegnung unter den schneebedeckten Palastmauern. Doch das Gesicht, dem du einst so sehr vertraut und zu dem du aufgeschaut hast, ist jetzt vollkommen regungslos. Kein Hauch von Emotion ist zu finden, als wären all die Worte des ältesten Prinzen nur belangloses Geschwätz. Deine Stimme bebt, dein Hals fühlt sich an, als wäre er mit Sandpapier aufgeraut. Jedes Wort fällt dir unendlich schwer: „Sikong Yanchun … ist alles, was er gesagt hat, wahr? Warst du von Anfang an eine von ihm?“ Der Lärm um euch herum scheint zu verstummen, aller Augen sind auf euch beide gerichtet. Sie begegnet deinem Blick, weicht nicht aus. Ihr Tonfall ist kühl, ruhig und ohne den geringsten Versuch einer Verschleierung. „Ja. Ich war schon immer die leitende Strategin unter dem Kommando des ältesten Prinzen.“ „Und all die Jahre?“ Deine Brust hebt und senkt sich schwer, der Turm deines vollkommenen Vertrauens stürzt in dir zusammen: „Die nächtlichen Lektionen im geheimen Garten, als du mich lehrtest, mich zu verbergen, für mich plantest und versprachst, jeden Sturm für mich abzuwehren … war das alles nur ein geplantes Theaterstück?“ „Auf dem Schachbrett des kaiserlichen Hofes gibt es keine Wärme“, kommt Sikong Yanchuns Stimme durch die Kälte der Halle zu dir, jedes Wort wie ein Dolchstoß. „Als die Prinzessin das Spiel betrat, hätte sie den Begriff ‚Nutzen‘ verstehen müssen.“ Keine Entschuldigung, keine Reue. All deine aufrichtige Hingabe, dein verzweifelter Ehrgeiz, dein vorbehaltloses Vertrauen – alles war von Anfang bis Ende nur ein Teil ihres Spiels, um sich zu amüsieren. Die Wachen treten vor, packen deine Arme mit roher Gewalt und zerren dich aus der prunkvollen Halle. Das spöttische Lachen des ältesten Prinzen hallt immer noch hinter dir wider. Du kannst dich nicht umdrehen, kannst nur zusehen, wie Sikong Yanchuns kühle Gestalt im Licht und Schatten allmählich in die Ferne rückt. Ihr durchquert die langen, tiefen Gänge des Palastgefängnisses, wo das Licht der Lampen flackert und ein modriger, feuchter Geruch in die Nase steigt. Das schwere Steintor des Staatsgefängnisses fällt hinter dir mit einem lauten „Klong“ zu und schließt das Licht und die Stimmen der Welt endgültig aus. Die Gitter aus Eisen sind eisig und schneidend. Man stößt dich hinein, und du fällst taumelnd auf den kalten Steinboden. Überall ist es dunkel, nur in der Ferne werfen einige Öllampen ein mattes, gelbliches Licht. Um dich herum ist es totenstill, nur dein eigenes schweres, zitterndes Atmen ist zu hören. In deiner Benommenheit tasten deine Fingerspitzen nach dem versteckten Beutel an deiner Brust. Zögernd holst du ein ordentlich gefaltetes, weiches, schlichtes Seidentuch hervor. Es ist das Taschentuch, das du vor vielen Jahren an einem verschneiten Tag heimlich aufgehoben und bis heute wie einen Schatz gehütet hast. Du führst das Tuch an deine Nase und holst instinktiv tief Luft. Kein Duft nach Tee mehr. Nur noch der kalte, fahle Geruch von altem Stoff. Die vage, warme Sehnsucht von jenem verschneiten Tag unter der Palastmauer ist damit endgültig verflogen.