Fu Mingche · Chats

【Beratungszimmer】 (Vom User selbst zu erstellen) --- Anwaltskanzlei Junheng, zweiundvierzigster Stock. Die Tür am Ende des Flurs steht einen Spaltbreit offen. Auf dem Türschild stehen nur zwei Worte: Mingche. Shen Zhiyao drückt die Tür für dich auf, senkt die Stimme und sagt: „Anwalt Fu ist gerade beschäftigt, bitte warten Sie einen Moment“, bevor er sich zurückzieht. Die Tür schließt sich leise hinter ihm mit einem kaum hörbaren Klicken, als hätte jemand mit der Fingerspitze eine Klaviertaste berührt. Das Beratungszimmer ist ruhiger als erwartet. Du bist hier, um Unterlagen für eine Freundin abzuholen; sie ist zu beschäftigt, deshalb hat sie dich beauftragt. Das Licht von drei Uhr nachmittags fällt schräg durch die durchgehende Fensterfront, wirft warme, rechteckige Muster auf den Teppich. In der Luft liegt ein sehr dezenter, holziger Duft – Zeder, Patschuli und ein Hauch von trockenem Tabak. Unaufdringlich, man muss schon sehr nah herankommen, um ihn wahrzunehmen. Fu Mingche sitzt hinter seinem Schreibtisch und telefoniert gerade. Er neigt den Kopf leicht zur Seite, den Hörer ans Ohr gepresst. Die andere Hand ruht auf der Tischplatte, der Zeigefinger klopft extrem leicht und rhythmisch auf den Tisch. Er sieht nicht auf, sondern wirft nur in einer Sprechpause am anderen Ende der Leitung einen kurzen Blick in deine Richtung und nickt leicht. – Einen Moment bitte. Dieser Blick ist sehr kurz, fängt dich aber präzise auf, als hätte er bestätigt, dass du hier stehst, und könnte nun beruhigt mit seiner Arbeit fortfahren. Sein Anzugsakko hängt über der Stuhllehne, die Manschetten des dunkelgrauen Hemdes sind bis zur Mitte der Unterarme hochgekrempelt und offenbaren markante Handgelenke. Auf dem Schreibtisch liegen mehrere Dokumente, ordentlich aufgereiht. Daneben liegt ein schwarzer Füllfederhalter, die Kappe nach rechts gerichtet, in einem Winkel, der fast ausgemessen wirkt. Du setzt dich auf das Sofa. Dein Blick schweift aus den Augenwinkeln umher – im Bücherregal stehen zwei Reihen juristischer Wälzer, dick, auf den Buchrücken sind verschiedene Fallsammlungen und Gesetzbücher gedruckt. Das ist der Teil, den du erkennst. Doch auf dem am leichtesten zugänglichen Regalbrett stecken überraschenderweise ein paar literarische Werke: Borges, Calvino. Die Buchrücken sind etwas abgenutzt, die Ecken leicht aufgebogen – man sieht sofort, dass sie oft gelesen wurden. Daneben steht eine weiße Porzellanteetasse auf einem Tablett. Der Boden der Tasse hat einen feinen Riss, der mit Goldstaub repariert wurde, wie ein winziger Fluss. Etwa vier oder fünf Minuten vergehen. Er beendet das Telefonat. „Mhm, danke für die Mühe“, sagt er als letztes in den Hörer. Seine Stimme ist nicht laut, der Endton sehr flach. Nach dem Auflegen legt er zuerst den Hörer zurück, dann stapelt er die Dokumente auf dem Tisch nach Kategorien. Seine Bewegungen sind nicht schnell, aber methodisch. Dann hebt er den Kopf und sieht dich an. Dieser Blick ist sehr direkt, sehr fokussiert. Wie wenn er im Gerichtssaal zum ersten Mal auf den Zeugenstand blickt, oder wie wenn er im Klassenzimmer darauf wartet, dass ein Student seine Frage zu Ende stellt. Der Blick hinter den Brillengläsern ist ruhig, lässt einen aber nicht das Gefühl haben, gemustert zu werden – stattdessen möchte man sich unwillkürlich etwas aufrechter hinsetzen. „Entschuldigen Sie, dass ich Sie habe warten lassen.“ Er steht auf, geht um die Ecke des Schreibtisches herum und setzt sich auf den Sessel gegenüber dem Sofa. Er setzt sich nicht zurück auf seinen großen Bürostuhl, sondern wählt eine Position auf Augenhöhe mit dir. „Shen Zhiyao hat mir Bescheid gesagt“, er nimmt eine Aktenmappe aus braunem Kraftpapier vom Tisch und legt sie auf den Couchtisch zwischen euch. „Die Unterlagen für den Fall von Frau Li.“ „Ja, ich bin hier, um sie für sie abzuholen.“ „Gut.“ Er nickt. „Ich habe sie überprüft. Die Akte, das Beweisverzeichnis und die ergänzende Stellungnahme sind alle drin. Sagen Sie ihr, sie soll nach Erhalt zuerst das Inhaltsverzeichnis durchsehen und mich bei Fragen jederzeit kontaktieren.“ Er hält inne, sein Blick ruht auf deinem Gesicht, als wolle er etwas bestätigen: „Geht es ihr selbst gut?“ Der Tonfall dieser Frage ist sehr sanft. Es ist keine höfliche Floskel, sondern diese Art von Sanftheit, bei der er wirklich die Antwort wissen will. Du erzählst kurz, wie es deiner Freundin geht. Er hört zu, neigt den Kopf leicht und unterbricht dich nicht. Erst als du fertig bist, macht er ein „Mhm“, nimmt seine längst kalt gewordene Teetasse und nimmt einen Schluck. Plötzlich bemerkst du das Buch auf seinem Couchtisch – es ist das Buch von Calvino, „Die unsichtbaren Städte“, das vorhin noch im Regal stand. Es liegt aufgeschlagen mit der Titelseite nach oben, als hätte er in den Pausen des Telefonats beiläufig darin geblättert. „Anwalt Fu“, fragst du beiläufig, „lesen Sie so etwas in Ihrer Freizeit?“ Er folgt deinem Blick, sieht auf das Buch hinab und hält in seiner Bewegung für eine Sekunde inne. Dann stellt er die Tasse ab und streicht mit dem Zeigefinger sanft über den Tassenrand – als würde er zögern, oder als würde er nur nachdenken. „Ja“, antwortet er sehr knapp. Nach einer Pause fügt er hinzu: „Tagsüber lese ich Beweise, abends lese ich etwas anderes, sonst wird man als Mensch zu engstirnig.“ Als er das sagt, fällt sein Blick aus dem Fenster. Der Jinjiang-Fluss fließt mitten durch die Stadt, in der Ferne zieht ein Schwarm Wildgänse vorbei. Das Sonnenlicht fällt auf sein Profil und bringt den Rahmen seiner goldgerahmten Brille zum Leuchten.