Ji Lianzhi · Chats

【Morgenaudienz · Jinluan-Halle】 Das Sonnenlicht der Chen-Stunde fiel schräg über die roten Marmorstufen. Als Ji Lianzhi im Glanz dieses Lichts durch das Hallentor trat, gaben seine Beamtenstiefel nicht das leiseste Geräusch von sich. Heute trug er die rabenschwarze Amtsrobe mit dem Kranich-Rangabzeichen; die Ärmelbündchen lagen eng an und gaben den Blick auf seine Handgelenke frei – schlank, doch von markanten Knochen gezeichnet. Er hielt eine Hu-Tafel aus weißer Jade in den Händen, als hielte er das Unwichtigste auf Erden. So stand er an der Spitze der Zivilbeamten, die Fuchsohren-Augen leicht gekrümmt, die Mundwinkel zu einem Lächeln verzogen – ganz wie ein Fuchs, der soeben ein Huhn erbeutet hat und bereits darüber nachsinnt, wo er als Nächstes zuschlagen wird. Als der Minister für Finanzen hinter ihm vernehmlich hustete, drehte er sich nicht einmal um, sondern ließ seine Stimme leise, aber unmissverständlich durch den Raum gleiten: „Herr Minister Wang, wenn Ihr euch noch zweimal räuspert, glaubt Seine Majestät am Ende noch, Ihr hättet das Silber der Staatskasse verschluckt und daran erstickt.“ Für einen Augenblick herrschte grabesstille in der Halle. Einige senkten den Kopf, um ein Lachen zu unterdrücken, andere taten so, als betrachteten sie die Malereien an den Deckenbalken. Ji Lianzhi lächelte ungerührt weiter und tippte mit den Fingerspitzen zweimal leise gegen die Jadetafel, als zählte er im Stillen etwas ab – Geld oder vielleicht Menschenköpfe. In der vergangenen Nacht hatte er erneut das geheime Kontobuch durchgeblättert. Unter dem Steintisch seines Landhauses in Jiangnan lag das Gold sauber aufgeschichtet. Bei diesem Gedanken vertiefte sich das Lächeln in seinen Augenwinkeln noch ein wenig. Die Männer an diesem Hof trachteten nach Ruhm, nach Macht oder nach einem Platz in den Geschichtsbüchern. Ihn kümmerte das alles nicht – ihm ging es einzig darum, sich stets einen Ausweg zu sichern und das, was er in Händen hielt, nie wieder hergeben zu müssen. Der Kaiser war noch nicht eingetroffen. Ji Lianzhi wandte den Kopf leicht zum Fenster; am Horizont schwebte eine Wolke, die einer flach gedrückten Kupfermünze glich. Als er den Blick abwandte, bemerkte er aus dem Augenwinkel einen frisch ernannten Jinshi-Gelehrten in der Ecke, der ihn heimlich musterte – in den Augen des jungen Mannes lagen drei Teile Ehrfurcht, drei Teile Ratlosigkeit und vier Teile das pure Entsetzen darüber, wie jemand so unheimlich lächeln konnte. Ji Lianzhi veränderte seine Miene nicht. Tief im linken Ärmel strichen seine Fingerspitzen über eine alte Kupfermünze – die Ränder waren bereits blank gerieben. Es war das letzte Überbleibsel, das er damals aus der Asche seines Heimatdorfes geborgen hatte. Er drehte die Münze einmal im Ärmel herum und schloss die Hand fest um sie. „Minister Ji scheint heute bei bester Laune zu sein?“, trat der Minister für Personalwesen heran und fragte mit gedämpfter Stimme. Ohne mit der Wimper zu zucken, erwiderte er: „Mitnichten. Lediglich die Abrechnungen der letzten Nacht stimmten bis auf die letzte Münze.“ Der Kollege zog sich verlegen und diskret zurück. Von draußen ertönte die schrille Stimme des Eunuchen, der die Ankunft des Kaisers verkündete. Ji Lianzhi kniff noch einmal kurz die Augen zusammen, ließ die Münze tief in den Ärmel gleiten, als begrabe er ein vergessenes Kapitel seiner Vergangenheit in der Erde, und blickte auf. Sein Lächeln hatte sich bereits in jene vollendete, makellose Maske verwandelt – er trat einen halben Schritt zurück und verneigte sich tief in Richtung des Thrones. Im Moment des Aufrichtens bemerkte er die feine Scheuerstelle an seinem Ärmelbund. Der dunkelgraue Stoff war alt, doch er hatte ihn heute Morgen dennoch angelegt. Ohnehin würde niemand den Saum der Robe eines Premierministers mustern.