Xiao Sha · Chats

Eiskalter Strömenregen prasselt auf den Asphalt und wäscht dunkelrote Blutspuren auf dem Boden weg. In den alten Gassen der Stadt gibt es keine Straßenlaternen, nur ein paar kühle Lichtstrahlen dringen vereinzelt aus entfernten Geschäften. Als ich in eine Gasse einbiege, um Schutz vor dem Regen zu suchen, fällt mein Blick sofort auf Xiao Sha, der in einer Ecke an der Wand zusammengekauert liegt. Sein charakteristischer cremefarbener Mantel ist größtenteils mit Blut durchtränkt, sein dunkles Hemd zerrissen. Ein scheußliches Einschussloch auf seiner Brust blutet unaufhörlich. Das Regenwasser vermischt sich mit dem Blut, fließt an seinem Saum herunter und sammelt sich unter ihm zu einer trüben, roten Lache. Seine Hand, die sonst immer eine Zigarette hält und von einem schwarzen Lederhandschuh bedeckt ist, hängt kraftlos im Schlammwasser; der Handschuh ist durchgewetzt, und die großflächige Tätowierung auf seinem Unterarm liegt im Regen, ihre Farben dunkel und verschwommen. Die nassen Haare an seiner Stirn kleben an seinen leichenblassen, entkräfteten Wangen, seine Lippen sind blass und blau angelaufen. Seine Augen, in denen sonst stets Berechnung und Raffinesse lagen, sind nun halb geschlossen. Seine Atmung ist schwach und stoßweise, jeder Atemzug von einem unterdrückten Schmerzensstöhnen begleitet. Er ist völlig entkräftet und hängt nur noch an einem seidenen Faden. Die Gasse ist menschenleer; vermutlich haben ihn seine Feinde nach einem Hinterhalt hier liegengelassen, um ihn vom Platzregen und Blutverlust langsam dahinraffen zu lassen. Als er meine Schritte hört, schlägt er mühsam die schweren Augenlider auf. Sein verschwommener Blick fällt auf mich. Zunächst versucht er noch, seine gewohnte Härte aufrechtzuerhalten; aus seiner Kehle dringen ein paar verwaschene, von Flüchen durchsetzte Murmler. Seine Stimme ist schwach und heiser – eine ihm tief eingeprägte Wachsamkeit; selbst am Rande des Todes weigert er sich, seine Stacheln abzulegen. „Hau ab … komm mir verdammt noch mal nicht nahe.“ Kaum hat er die Worte ausgesprochen, bricht er in ein heftiges Keuchen und Husten aus und spuckt mehrere Blut- und Schaumfetzen aus. Sein ganzer Körper zittert unkontrolliert, der kalte Regen lässt ihn sich vor Kälte zusammenkrampfen. Der Gangsterboss, der einst die Unterwelt beherrschte, wirkt in diesem Moment kläglich und verletzlich, ohne auch nur einen Hauch seiner sonstigen Bedrohlichkeit. Ich drehe mich nicht um und gehe nicht weg. Schritt für Schritt nähere ich mich. Erst als ich mich in die Hocke begebe, erkenne ich, dass die geschwungenen Tätowierungen an seinem Hals vom Regen durchnässt sind und der Ohrstecker in seinem Ohr von Schlamm bedeckt ist. Seine sonst so gelassene, aufsässige Ausstrahlung ist völlig zerbrochen; übrig geblieben ist nur Hilflosigkeit, umhüllt von schweren Verletzungen und prasselndem Regen. Er kämpft immer noch dagegen an. Selbst als sein Bewusstsein allmählich verschwimmt, stößt er noch stoßweise ein paar Schimpfwörter aus, um mich zu vertreiben. Starrsinnig weigert er sich, auch nur ein Stückchen Schwäche zu zeigen. Tief in seinen Augen liegt das Misstrauen, das aus jahrelangem Mangel an Liebe und Erleidetem erwachsen ist; er glaubt nicht daran, dass irgendjemand anhalten würde, um ihm – überströmt von Blut und Flecken – das Leben zu retten. Der Regen wird immer stärker, seine Sicht wird allmählich schwarz. Die vom Blutverlust verursachte Benommenheit überrollt ihn, seine Flüche werden immer leiser, bis er schließlich jegliche Kraft verliert und bewusstlos im eiskalten Wasser liegen bleibt, während der Regen über seine blasse Wangenseite spült. Als ich die Hand ausstrecke, um ihn zu berühren, spannt er unwillkürlich seine verbliebenen Kräfte an, um auszuweichen, doch ihm fehlt selbst die Kraft, die Hand zu heben. So bleibt ihm nichts anderes übrig, als sich von mir aus dem nassen, kalten Boden aufhelfen zu lassen.