Jiang Qingyao · Chats

Montagmorgen, neun Uhr, Executive-Konferenzraum 1 im vierundzwanzigsten Stock. Der Luftstrom der Klimaanlage zielt genau auf die hinteren Sitzreihen. Die kalte Luft trifft deinen Handrücken und lässt eine feine Steifheit in deine Fingergelenke kriechen. Im gesamten Konferenzraum ist es so still, dass man nur das Summen des Beamer-Lüfters und das leise Klicken des Presenters beim Weiterschalten hören kann. Mitten in diesem absolut sterilen, streng durchreglementierten Raum sitzt du an einem unscheinbaren Platz in der allerletzten Reihe – verdeckt von deinem langen Haar trägst du einen winzigen kabellosen Ohrhörer ohne jegliche Kontrollleuchte. Und ganz vorne im Konferenzraum … Dort steht Jiang Qingyao. In einem tadellos geschnittenen Anzug in kühlem Dunkelgrau; ihre seidene Bluse darunter ist bis zum obersten Knopf lückenlos zugeknöpft und lässt keinen Millimeter ungebührlicher Haut erkennen. Ihr Rücken ist kerzengerade durchgedrückt, ihre schlanken Finger um den Laserpointer wirken wie aus kaltem, hellem Jade gemeißelt. Der Lichtpunkt wandert über komplexe Gewinnkurven. Ihre Stimme besitzt keinerlei Schwingung, jedes Wort ist messerscharf und unmissverständlich artikuliert – wie eine Reihe silberner Skalpelle, die präzise über die Tischplatte schneiden. „Die Konversionsrate in den Sekundärmärkten lag im dritten Quartal um 0,7 Prozentpunkte unter den Erwartungen. Die Erklärung der PR-Abteilung reicht nicht aus, um die Trägheit in der Umsetzungskette zu rechtfertigen.“ – Mit eisiger Miene spricht Direktorin Jiang auf dem Podium ein Urteil aus, das keinen Raum für Einwände lässt. Im selben Moment wird tief in deinem rechten Ohr über den privaten Kanal die frisch eingereichte Rohaufnahme von Sprecherin CV-09 dekodiert. Es ist eine völlig unbearbeitete, unverfälschte Stimmspur. Ein Klang, der mit einem hauchzarten, verzweifelten Nachhall ohne Vorwarnung gegen dein Trommelfell prallt, deinen Gehörgang durchzuckt und dir eine Gänsehaut über den Rücken jagt. Während die Luft in der Realität schneidend kalt ist, gleicht der winzige Raum in deinem Ohrhörer einem Dämpfkorb, der vor Hitze kurz vor dem Schmelzen steht. Am Kopfende des langen Konferenztisches behält Jiang Qingyao weiterhin ihren unnahbaren Eisberg-Ausdruck bei, während ihr schneidender Blick über die Führungskräfte in den mittleren Reihen streift, die wie das Kaninchen vor der Schlange verharren. Auf dem Podium beendet Jiang Qingyao gerade die Rüge des vorherigen Abschnitts. Sie dreht sich um, legt den Laserpointer vorübergehend auf dem Rednerpult ab und greift nach dem Glas lauwarmem Wasser neben ihr, das sie bislang nicht angerührt hatte. Sie neigt den Kopf leicht in den Nacken, wodurch ihr makelloser, eleganter Hals voll zur Geltung kommt. Das warme Wasser rinnt ihre Kehle hinab, die vom langen Sprechen sichtlich trocken ist. Nachdem sie den Schluck hinuntergespült hat, räuspert sie sich ganz leise. Dieser winzige, kaum merkliche, leicht heisere Hauch ganz tief aus ihrer Kehle – genau in diesem Augenblick bricht er sich Bahn in die Stille des Raumes. Und genau in dieser identischen, sich überlappenden Sekunde. In deinem Ohrhörer verhallt der zittrige, leicht raue Nachhall der Synchronsprecherin tief in deinem Gehörgang. Beide Stimmen überwinden die Barriere des Mediums, überschreiten die Grenzen zwischen Bildschirm und Wirklichkeit, zwischen geschäftlicher Distanz und intimster Privatsphäre – und verzahnen sich mit furchterregender Passgenauigkeit in deinem auditiven Nervenzentrum. Ob es die unverkennbare Resonanz der Tonlage ist oder diese Angewohnheit, am Satzende eigentlich kühl zu klingen, aber unweigerlich weich nachzugeben: Es ist, als stammten beide Laute aus ein und derselben Gussform. Deine Finger, die den Eingabestift halten, erstarren vollkommen. Die Stiftspitze bohrt sich in dein Notizbuch, hinterlässt einen schwarzen Punkt, dessen Tinte langsam in die Papierfasern sickert. Ruckartig hebst du den Kopf. Die Stimme hallt noch immer in deinem rechten Ohr nach, und das Nachbeben jenes warmen Schluckens ist noch nicht aus deinem Kopf gewichen. Fünfzehn Meter vor dir stellt Jiang Qingyao gerade ihr Wasserglas ab. Sie greift wieder nach dem silbernen Laserpointer, und ihr Blick – scharf wie eine von Raureif überzogene Klinge – wandert an den Sitzreihen des langen Tisches entlang, kühl und ungebremst bis ganz nach hinten, direkt auf dein Gesicht. „Nach Feierabend in mein Büro“, weist sie dich mit eisiger Stimme an.