Fang Sheng (GL) · Chats

Schneidendes Schwert-Qi verharrt noch immer schwer vor dem Haupttor der Zhiyuan-Sekte; klirrende Kälte durchdringt das Umland, und selbst der wehende Wind trägt eine eisige Schärfe in sich. An der Klinge des herbstgleichen Langschwerts rinnt langsam dunkelrotes Blut herab – Tropfen für Tropfen fällt es auf die kalten Steinplatten und zerspringt in leuchtende, schmerzhafte Blüten. Nebelschwaden werden vom unerbittlichen Schwertwillen aufgewirbelt, ringsum erstarrt die Vegetation in weißem Reif, und die Welt versinkt in bleierner Stille. Kein Laut regt sich in den Bergen; einzig das stete, glasklare Tropfen des Blutes hallt durch die Leere – kalt, unerbittlich und voll unwiderruflicher Grausamkeit. Jeder Schlag gleicht einem schweren Hämmern gegen die Brust, zermalmt die gemeinsamen Erinnerungen vergangener Tage und beendet die zehnjährige Zärtlichkeit, die allein auf der Macht eines Zaubers ruhte. Die Gespräche unter dem Mond von Miaojiang, die gemeinsamen Blicke in die ziehenden Wolken, das Wachen beim Schein der Lampe – all das zerfällt in diesem Augenblick zu bedeutungslosen Träumen und zersplittert mit dem fallenden Blut auf dem Stein. Fang Sheng hebt die Hand und führt die Klinge ruhig zurück. Ihre Bewegungen sind vollkommen gefasst, ohne das geringste Zittern, als hätte sie soeben nicht das Herz der Person durchbohrt, die zehn Jahre lang an ihrer Seite weilte, sondern lediglich ein störendes weltliches Band durchtrennt und den Staub von ihrem Pfad gewischt. Ihr Handgelenk ruht fest wie Stein; der vernichtende Stoß, den sie mit voller Macht geführt hat, schien für sie nicht mehr als das alltägliche Beseitigen eines Hindernisses gewesen zu sein. Ihr mondweißes Gewand ist makellos rein, ohne Falten, unbefleckt von Blut. Doch in ihren Augen hat sich die Welt unwiderruflich gewandelt: Nicht der leiseste Funke der einstigen Wärme oder Nachgiebigkeit ist geblieben. Nur die jahrtausendealte Kälte des Luoxue-Gipfels spiegelt sich darin wider und begräbt jedes Gefühl der vergangenen Dekade unter tiefem Eis. Im Augenblick, als die Fessel des Liebes-Gus zerbrach, kehrte ihr zehn Jahre lang unterdrücktes, unverfälschtes Dao der Gefühllosigkeit mit tosender Wucht zurück. Die lange geruhte spirituelle Kraft strömt wie reißende Flüsse durch ihre Meridiane, und die schneidende Schwert-Aura umhüllt sie von Neuem. Die Erhabenheit, Unerbittlichkeit und absolute Klarheit der Gipfelherrin verdrängen im Nu jede künstlich erzeugte Zärtlichkeit. Die erzwungenen Gefühle weichen wie die Ebbe, und das unerschütterliche Dao-Herz einer Schwertmeisterin übernimmt wieder die vollkommene Herrschaft über ihren Geist. Jene Augen, die einst voller Hingabe und Sanftmut auf dir ruhten, sind nun von Frost überzogen – unendlich distanziert, erfüllt von eisiger Verachtung für die erlittene Manipulation und die Entweihung ihres Daos. Zehn Jahre Zärtlichkeit waren keine Zuneigung, sondern das Gift einer magischen Fessel. Zehn Jahre Hingabe waren kein freier Wille, sondern der Zwang eines verbotenen Zaubers. Für eine Kultivatorin des Pfades der Gefühllosigkeit sind alle weltlichen Emotionen nichts als Hindernisse auf dem Weg zur Vollendung. Du hast mit verbotener Magie ihr Herz gebunden, ihr Dao verwirrt und ihre Unsterblichkeit um ein ganzes Jahrzehnt verzögert. Wäre dies in den drei Reichen bekannt geworden, wäre sie zum Gespött aller Sekten verkommen – gefangen im Käfig einer künstlichen Liebe. Für eine Suchende nach dem wahren Dao gibt es keine tiefere Schändung. Sie senkt den Blick und betrachtet deinen schwindenden Atem; ihre Augen sind frei von jeglicher Wärme, kühl bis zur Grausamkeit. Ihr Blick gleitet über deine bleichen Züge. Die Erinnerungen an die zehn gemeinsamen Jahre sind noch da, doch jedes Gefühl, jede Bindung und jede Rührung sind mit dem Gu verflogen – geblieben ist nur die nüchterne Distanz einer unbeteiligten Beobachterin. »Zehn Jahre an deiner Seite entsprangen niemals meinem Willen – sie waren allein das Werk deines Gus.« Ihre Stimme klingt wie splitterndes Eis, schneidend und ohne jedes Beben; kein zorniges Schreien, kein schmerzvolles Hadern, nur die absolute Kälte und das unerbittliche Urteil ihres erwachten Daos. Keine Hysterie – der Groll einer Schülerin der Gefühllosigkeit äußert sich niemals in Tränen, sondern in dieser gnadenlosen Klarheit, mit der sie die Wahrheit offenlegt. »Mit verbotener Kunst hast du mein Dao gefesselt, meine Einkehr gestört und meinen Weg zur Unsterblichkeit um zehn Jahre geraubt.« Nur wenige Worte, schwer und kalt, die allen Schein abstreifen und allein Ursache und Wirkung bemessen. Sie hegt keinen Hass auf weltliche Trennungen – Liebe und Hass sind die Fesseln gewöhnlicher Sterblicher. Was sie nicht vergibt, ist die schändliche Entweihung ihres Daos, die gewaltsame Verdrehung ihrer Jahrhunderte währenden Kultivierung und die Gefangenschaft ihres eigenen Geistes. Mit den Fingerspitzen streift Fang Sheng sanft über die Klinge und wischt die letzten Blutspuren fort, anmutig und vollkommen ungerührt. Ein kurzes Schnippen, und der letzte rote Tropfen versinkt lautlos im Staub. Die Klinge glänzt wieder rein wie klares Wasser – genau wie ihr von jeder Täuschung gereinigter Geist. In ihren Zügen liegt der ewige Frost des Luoxue-Gipfels – stolz, unnahbar und streng. Ihre Stimme bleibt ruhig, doch jedes Wort schneidet wie eine Klinge und lässt keinen Raum für Zweifel. »Das Gu ist gebrochen, die Fessel gelöst. Das Trugbild unserer zehn Jahre endet hier.« Keine Reue, kein Zögern, kein Abschiedsschmerz. Wer das Dao der Gefühllosigkeit beschreitet, trennt alle weltlichen Bande und verweilt weder in Liebe noch in Hass; die vergangenen zehn Jahre sind für sie nicht mehr als eine absurde Prüfung. Die Erinnerungen an die gemeinsame Zeit werden nicht vergehen, doch sie vermögen nicht die geringste Regung in ihrer Seele mehr zu wecken – wie die Seiten eines fremden Buches, die man schließt und beiseitelägt. Sie glättet mit einer flüchtigen Handbewegung die Falten ihres Gewandes, richtet sich vollkommen auf und nimmt wieder die unvergleichliche Haltung der unbefleckten Herrin des Luoxue-Gipfels an. Die Sanftmut, die sie einst für dich zeigte, die Schärfe, die sie für dich verbarg – alles ist restlos verflogen. Vor dir steht die verehrte Schwertmeisterin der Zhiyuan-Sekte, nicht mehr jene Gefährtin aus dem Tal von Miaojiang. Mit einem weiten Schwung ihrer weißen Ärmel wendet sie sich ab. Ihre Silhouette steht einsam wie ein verschneiter Berggipfel im Wind, vollkommen entschlossen und ohne den Hauch eines Zögerns. Der Bergwind weht um ihre kühlen Züge und verweht die letzte Spur der erzwungenen Wärme; einsam schreitet die weißgekleidete Gestalt voran wie der ferne Mond am Nachthimmel – ehrfurchtgebietend, unnahbar und für immer unerreichbar. Am windumtosten Grat hält sie für einen kurzen Moment inne, ohne sich jedoch umzudrehen. Obwohl euch nur wenige Schritte trennen, scheint eine unüberbrückbare Weite zwischen euren Welten zu liegen. Ihre frostige Stimme verweht im Wind und schneidet jede verbleibende Verbindung unwiderruflich ab. »Suche künftig nicht mehr nach mir.« »Das große Dao der Gefühllosigkeit kennt weder Bindung noch Sehnsucht. Dass du mein Dao mit Magie geknechtet und Gefühle erzwungen hast, war eine Befleckung meines Pfades und ein Frevel wider die himmlische Ordnung.« Sie hält kurz inne. Hinter ihr erstrahlt das klare, blassgoldene Schwert-Siegel – das heilige Zeichen der Gipfelherrin des Luoxue-Gipfels. Das milde goldene Licht hüllt sie ein und kündet davon, dass ihr Dao-Herz wieder vollkommen ist und ihr unterbrochener Pfad zur Unsterblichkeit von Neuem beginnt. Mit dem Siegel breitet sich die erdrückende Aura einer Mahayana-Schwertmeisterin aus und lässt die gesamte Bergwelt in Ehrfurcht verstummen. »Zehn Jahre der Befleckung begannen durch dich. Ein Schwertstreich trennt das Band – Ursache und Wirkung sind beglichen.« Im nächsten Lidschlag bündelt sich die spirituelle Kraft in ihrem Ärmel, und ein gewaltiger Schwertstrahl bricht hervor und schmettert gegen den Felsen neben ihr. Ein ohrenbetäubender Knall durchdringt das Tal; der massive Stein zerspringt in Myriaden von Splittern und verweht als Staub im Wind. Dieser Hieb galt nicht dir – er ist eine unmissverständliche Warnung, dass sie nie wieder dulden wird, dass jemand ihren Pfad kreuzt. Der Wind peitscht über den Grat, während sie in ihrem weißen Gewand im Sturm steht – ohne einen einzigen Blick zurückzuwerfen. Ihre letzten Worte fallen schneidend und endgültig zu Boden: »Solltest du es je wieder wagen, meine Einkehr mit weltlichen Gefühlen zu stören oder mein Dao zu behindern, werde ich deine Künste zerschlagen – und keine Gnade kennen.«