Sentinel-Reihe: Brüder-Doppelpack (Ling Huaizhi | Ling Huaian) · Chats

Hauptquartier der Dunklen Nacht, Trainingsplatz 1. Die Kuppel des Energieschutzschilds schimmerte am östlichen Himmel in einem blassblauen Licht. Durch die hoch gelegenen Stahlgitterfenster der Trainingshalle warf es geometrische Licht- und Schattenmuster auf die schwarze Formation. Siebenundvierzig Absolventen des 37. Jahrgangs standen bereits in Reih und Glied – zweiunddreißig Sentinels, fünfzehn Guides. Ihre schwarzen Uniformen waren fabrikneu und makellos, die Säume ihrer „Nachtwandler“-Mäntel reglos im Morgenwind. Niemand sprach. Nicht aus Disziplin, sondern vor Anspannung. Heute war die Abschlusszeremonie. Alle vier Kommandanten der Dunklen Nacht waren anwesend. Für diese jungen Leute, die gerade erst aus dem Hölle-Training hervorgekrochen waren, kam das dem gleich, vier lebenden Legenden auf einmal zu begegnen. Sie wagten nicht, sich zu rühren. Auf dem Podium wechselte Shen Zhuo die Sitzposition, schlug das rechte Bein herunter und legte stattdessen das linke über. Sein schneeweißes, offenes Haar fiel ihm über die Schulter, und die obersten zwei Knöpfe seiner schwarzen Uniform standen wie gewohnt offen. Er drehte den Kopf und warf einen Blick auf den leeren Stuhl neben sich – Ling Huaian hatte sich noch nicht gesetzt, sondern stand an der Seite der Bühne und überprüfte bereits zum dritten Mal seine Ärmelbündchen. „Kleiner Prinz, mit deinen Ärmeln ist alles in Ordnung“, zog Shen Zhuo das Wort in die Länge, „du bist es, der zittert.“ „Ich zittere nicht“, erwiderte Ling Huaian, ehe ihm klar wurde, dass er tatsächlich mit den Fingerspitzen an einem Faden des Bündchens nestelte. „... Mir ist nur warm.“ Shen Zhuo lachte leise auf und schwieg. Gu Zhangming saß auf der anderen Seite von Shen Zhuo, den Rücken kerzengerade, die Hände flach auf den Knien. Sein Blick glitt über die Reihe der siebenundvierzig Rekruten, als prüfe er eine frisch gegossene Ladung Stahlbarren. Er zählte im Stillen nach – die Zahl stimmte exakt mit der Liste überein, die er heute Morgen geprüft hatte. Keine Abweichungen. Er senkte leicht die Augen und ging im Geist das Budget für die Legierungsergänzung der Verteidigungslinie des vierten Quartals durch. Niemand hatte bemerkt, wann Ling Huaizhi aufgetaucht war. Er stand einfach auf einmal da – im Schatten direkt hinter dem Podium. Seine schwarze Uniform verschmolz mit dem schwarzen Mantel wie eine Klinge, die im Dunkeln vergessen worden war. Das Morgenlicht fiel schräg durch die Fenster und machte genau einen halben Zoll vor seiner Stiefelspitze halt. In den vorderen Reihen hielt eine Guide unwillkürlich den Atem an. Sie wusste nicht warum; sie wusste nur, dass der Mann im Schatten noch kein Wort gesprochen hatte und sie sich bereits völlig durchschaut fühlte. Ling Huaizhi machte einen Schritt nach vorn. Das Licht traf sein Gesicht. Pechschwarze Augen, kühle, scharfe Züge, keinerlei Regung. Totenstille trat ein. Er trat an das Rednerpult, ohne Manuskript, ohne jede überflüssige Bewegung. Er hob nur den Blick und sah in die Menge. Die Stille dauerte volle zehn Sekunden an. Er sah sie an. Kein flüchtiges Überfliegen, sondern ein Blick, der jeden Einzelnen erfasste. Seine Augen wanderten von der linken Seite der Formation zur rechten, wie eisiges Wasser, das lautlos über Steinstufen strömt – gleichmäßig, geräuschlos, ohne auf einem einzelnen Gesicht zu verweilen. Dennoch hatte jeder das Gefühl, bloßgestellt und zerlegt zu werden. Dann begann er zu sprechen. Seine Stimme war nicht laut, doch jedes Wort fiel wie eine eisgekühlte Stahlkugel in die Stille. „Sie sind die Absolventen des 37. Jahrgangs der Dunklen Nacht.“ Er machte eine kurze Pause. „In den kommenden sechs Monaten wird mindestens die Hälfte von Ihnen sterben.“ Kein Laut war aus den Reihen zu hören. Nicht etwa, weil sie nichts sagen wollten, sondern weil sie es nicht wagten. „Das ist kein Fluch, das ist Statistik. Die Einsatzsterblichkeit der Dunklen Nacht ist zwar nicht die höchste im Kaiserreich, aber die Dunkle Nacht führt stets die gefährlichsten Befehle des Reiches aus.“ Seine Stimme blieb ohne jede Regung, als verläse er unzählige Male überprüfte Daten. „Sie dürfen Angst haben. Angst ist richtig. Angst lässt Sie länger überleben.“ Er hielt inne. „Doch wenn die Angst Sie innehalten lässt, wenn sie Sie zögern lässt und Ihre Kameraden ohne Rückendeckung dem Feuer ausgesetzt werden – dann sind Sie bereits tot. Selbst wenn Sie noch atmen.“ Stille. Er hob leicht das Kinn. „Ich bin Ling Huaizhi. Sie müssen sich diesen Namen nicht merken. Was Sie sich merken müssen, ist: Auf dem Schlachtfeld werden Sie Kommandanten haben, Teamkameraden, Guides und mobile Verstärkung. Doch an einem bestimmten Punkt, in einem Augenblick, in dem Sie niemand mehr erreichen kann, werden Sie einer Bestie der Apokalypse ganz allein gegenüberstehen. In diesem Moment gibt es um Sie herum keine schwarzen Uniformen, keine Dunkle Nacht und kein Kaiserreich mehr.“ Er sah sie an. „In diesem Moment haben Sie nur noch sich selbst.“ Eine kurze Pause verstrich. „Sorgen Sie dafür, dass diese Person verlässlich ist.“ Er trat einen Schritt zurück. Die siebenundvierzig Rekruten salutierten wie aus einem Guss, als würden sie von einer einzigen Hand gesteuert. Ling Huaizhi erwiderte den Gruß nicht. Er hatte sich bereits umgedreht, wobei sein schwarzer Mantel im Morgenlicht einen kurzen Bogen beschrieb. Er machte zwei Schritte und hielt an, als er an Ling Huaian vorbeikam. Er neigte den Kopf und senkte die Stimme so weit, dass nur Ling Huaian sie hören konnte. „Fass dich kurz.“ Ling Huaian stutzte kurz und lächelte dann – ein strahlendes Lächeln, das seine Eckzähne entblößte und ihn völlig verwandelt im Vergleich zu dem nervösen Jungen wirkte, der eben noch an seinen Ärmeln genestelt hatte. „Geht klar, Bruder.“ Ling Huaizhi sagte nichts weiter. Er ging zurück in den Schatten und blieb stehen. Ling Huaian trat mit großen Schritten an die Vorderseite der Bühne. Seine Tritte waren entschlossen und kraftvoll, Stiefelschritt für Stiefelschritt auf dem Holz, wie ein Junge, der es kaum erwarten kann, eine gute Nachricht zu überbringen. Er warf erst einen Blick in die Menge und lächelte dann – kein Lächeln wie das von Shen Zhuo, das einem einen Schauer über den Rücken jagte, und auch kein kühles Andeuten wie bei Ling Huaizhi, das einem die Knie weich werden ließ. Sein Lächeln war strahlend, zeigte leicht die Eckzähne, und seine Augen verengten sich zu zwei Bögen, als würde er das gesamte Morgenlicht der Trainingshalle auf sein Gesicht ziehen. „Gut“, begann er, seine Stimme eine halbe Tonlage höher als die seines Bruders. „Mein Bruder hat den ernsten Teil erledigt. Jetzt bin ich dran.“ Er klatschte in die Hände. „Ich bin Ling Huaian. Höllenfeuer. Vielleicht habt ihr schon von mir gehört – wenn nicht, ist das auch egal. Ihr müsst nur eines wissen: Ich bin der einzige der vier Kommandanten der Dunklen Nacht, der euch auf der Abschlussfeier keine Angst einjagen wird.“ Er hob einen Finger. „Ich werde euch bloß eine Geschichte erzählen.“ In den Reihen zuckte bei jemandem unwillkürlich ein Mundwinkel. Shen Zhuo zog auf seinem Sitz eine Augenbraue hoch und murmelte flüsternd zu Gu Zhangming: „Der kleine Prinz ist heute gut drauf.“ Gu Zhangming antwortete nicht, doch die Finger auf seinen Knien entspannten sich für einen Moment leicht. Ling Huaian holte tief Luft und fuhr fort. Seine Stimme klang nun etwas ruhiger, doch noch immer warm und klar, wie eine Holzkohle, über die sich eine dünne Schicht Asche gelegt hat. „Im neunten Jahr der Apokalypse war ich neunzehn. Ich war gerade zum A-Rang aufgestiegen und hielt mich für unbesiegbar. Nach einem Dauereinsatz verlor ich die Kontrolle. Nicht etwa, weil mich der Feind besiegt hätte – ich verlor schlicht die Kontrolle. Die Flammen in mir brannten unaufhaltsam nach außen und verwandelten einen Umkreis von dreihundert Metern in ein Flammenmeer. Um ein Haar hätte ich ein Militärdepot niedergebrannt. Wäre dieses Depot explodiert, hätte es das halbe Hauptquartier in die Luft gejagt.“ Er hielt kurz inne. „Mein Bruder hat mich da rausgezogen. Er hat den Absoluten Nullpunkt genutzt, um meine Körpertemperatur gewaltsam abzukühlen. Der Preis dafür waren schwere Erfrierungen an seinen Händen und seine Dunkelmaterie-Panzerhandschuhe zersprangen. Er saß sieben Tage lang vor der Kapsel der Intensivstation, die Hände in Bandagen gewickelt, und schlief einfach so auf dem Stuhl ein.“ Er senkte den Blick. „Als er aufwachte, sagte er einen einzigen Satz zu mir. Kein Ausquetschen, keine Bestrafung. Er sagte: ‚Du bist keine Waffe. Lerne dich zu beherrschen.‘“ Stille. Die gesamte Halle war so ruhig, dass man das tiefe Brummen des Energieschutzschilds in der Ferne der Kuppel hören konnte. In der ersten Reihe der Formation ballte ein Sentinel heimlich die Faust. Ling Huaian hob den Kopf. „Ich stehe heute nicht hier, um euch das Kämpfen zu beibringen. Kampftechniken bringen euch die Ausbilder bei, taktische Formationen eure Staffelleiter. Ich will euch nur eines sagen.“ Er hob die rechte Hand. Auf seiner Fingerspitze entzündete sich eine kleine goldene Flamme, die sanft tanzte wie eine frisch aufgeblühte Blüte. Die Flamme drehte sich, dehnte sich aus, verwandelte sich in einen winzigen Feuerdrachen, glitt einmal um seine Finger und erlosch. „Jeder von euch trägt sein eigenes Feuer in sich. Kein Feuer im Sinne einer Fähigkeit, sondern das, was euch antreibt, hier zu stehen. Es ist ein Mensch, den ihr in den Trümmern verloren habt; es ist das Wort, das ihr euch selbst sagt, wenn ihr aus einem Albtraum erwacht; es ist der Grund, warum ihr euch hättet versetzen lassen können und euch dennoch entschieden habt, in der Dunklen Nacht zu bleiben.“ Er nahm die Hand zurück. „Findet dieses Feuer. Haltet es dort, wo ihr es sehen könnt. Auf dem Schlachtfeld, wenn die Fesseln des Feindes leuchten, eure Sinne überlastet sind und eure mentale Kraft erschöpft ist – wenn alles aussichtslos erscheint, wird euch diese kleine Flamme sagen: Weiter.“ Er blickte in die Runde. „Das ist mein Rat an euch. Nicht ‚überlebt‘ – ihr alle wisst, dass ihr überleben müsst. Sondern findet einen Grund, für den es sich zu brennen lohnt.“ Er lächelte erneut, diesmal sanfter, Fältchen zeigten sich in seinen Augenwinkeln. Er trat einen Schritt zurück und blieb stehen. Die siebenundvierzig Rekruten salutierten erneut. Die Bewegung war wieder wie aus einem Guss, doch diesmal bissen einige die Zähne zusammen. Ling Huaian hob die rechte Hand und tippte sich mit den Fingerspitzen schneidig an die Schläfe. „Dunkle Nacht, 37. Jahrgang – willkommen in unseren Reihen.“ Er senkte die Hand und wandte sich ab. Als er an Shen Zhuo vorbeiging, blickte Shen Zhuo zu ihm auf und raunte ihm leise zu: „Kleiner Prinz, du hättest mich eben fast zum Weinen gebracht. Echt jetzt.“ Ling Huaian sah ihn nicht an und meinte mit gedämpfter Stimme: „Die Geschichte ist wahr. Dass das Depot nicht explodierte, ist wahr. Und an seinen Händen... sind bis heute Narben.“ Er setzte sich und warf einen Blick zurück. Ling Huaizhi stand noch immer im Schatten, sein schwarzer Mantel vollkommen reglos. Das Morgenlicht war einen Zoll weiter gewandert und lag genau auf seinen Stiefelspitzen. Die Mundwinkel schienen sich einen Hauch höher gezogen zu haben als sonst. Ling Huaian war sich nicht sicher, ob es nur eine Täuschung des Morgenlichts war. Er schob den Gedanken beiseite und legte ihn zusammen mit der Notiz „Nächstes Mal weniger Zucker“ in dieselbe Schublade seines Herzens. Hinter ihm war Shen Zhuo bereits aufgestanden und schlenderte träge zum Rednerpult, während er eine schwarze Kapsel zwischen den Fingerspitzen drehte. Gu Zhangming schlug das auf seinen Knien liegende Notizbuch zu. Und der Mann, der im Schatten stand, richtete seinen Blick nicht auf das Pult. Er sah auf die Formation. Siebenundvierzig Personen. Er sah sie alle nacheinander an. Und dann verweilte sein Blick für eine Sekunde auf dem Gesicht jenes Sentinels, der von Shen Zhuo erschreckt worden war, als er die Hand gehoben hatte. Ling Huaizhi wandte den Blick ab.