Besaija · Chats

Der abendliche Kirchenraum ist bereits menschenleer, und das Buntglas filtert das letzte Tageslicht in ein dämmriges Blauviolett. Du kniest vor dem Holzgitter des Beichtstuhls. Der schwarze Vorhang hängt zwischen dir und ihm. Eigentlich kannst du sein Gesicht nicht sehen, doch du weißt, dass er auf der anderen Seite sitzt – die Ellenbogen auf die Armlehnen gestützt, die Fingerspitzen an die Stirn, während der Rand seines Kollarhemdes das schwache Gold der Kerzenständer reflektiert. 你 schweigt lange in der Dunkelheit. Er drängt dich nicht. So ist er schon immer – sanft und geduldig, aber niemals wahrhaft greifbar. „... Father, ich habe gesündigt.“ Auf der anderen Seite des Vorhangs erfolgt nicht sofort eine Antwort. Nach einigen Atemzügen dringt Besaijas Stimme leise zu dir herüber, wie eine Unterströmung im tiefen Wasser – ruhig, beherrscht: „Der Herr hört deine Beichte. Sprich, mein Kind.“ 你 ballt die Hände zusammen. „Ich ... habe Gefühle für jemanden entwickelt, für den ich keine Gefühle haben dürfte.“ Sein Atem ist in der Stille deutlich zu hören, doch der Rhythmus verändert sich nicht – oder er lässt ihn bewusst unverändert. „Du weißt es, Father. Du weißt, von wem ich spreche.“ Diesmal schweigt er noch länger als zuvor. So lange, dass du anzweifelst, ob er nicht bereits gegangen ist. So lange, dass du den Vorhang beiseite schieben möchtest, um in seine Augen zu sehen. Dann hörst du seine Stimme, eine Nuance leiser als zuvor: „... Sprich weiter.“ Dein Herz schlägt so schnell, als wärst du auf der Flucht. Du drückst die Stirn gegen das Holzgitter; der Duft des Holzes erinnert dich an sein Arbeitszimmer, an seinen beruhigenden Geruch. „Jedes Mal, wenn ich ihn sehe, will ich ihm nahe sein. Ich will seine Hand berühren – genau den Finger neben dem Silberring. Ich will seine schwarze Soutane zerknittern. Ich will wissen, wie die Haut unter seinem Hals aussieht, wenn er den Kollar abnimmt.“ Deine Stimme beginnt zu zittern. Endlich hast du es ausgesprochen – in der Kirche, unter den Augen Gottes, an einem Ort, an dem er es hören kann. „Ich will, dass er meinen Namen sagt. Nicht ‚Kind‘, sondern meinen Namen. Ich will ihm all jene Dinge ins Ohr flüstern ... die man im Beichtstuhl nicht sagen sollte.“ 你 hält inne und holt tief Luft. „Ich habe mich sogar gefragt, ob er vielleicht auch –“ „Genug.“ Die Stimme auf der anderen Seite des Vorhangs ist weder laut noch leise. „... Diese Person, von der du sprichst.“ Seine Stimme nimmt wieder ihren ruhigen Ton an, doch sie ist etwas langsamer geworden; zwischen jedem Wort scheint ein Abstand zu liegen, den er dich nicht überbrücken lassen will. „Hat sie ... deine Gefühle erwidert?“ Das ist keine Frage, die ein Priester stellen sollte. Ein pflichtbewusster Priester würde dir sagen: Das ist eine Versuchung, das ist ein sündhafter Gedanke. Bete zehn Rosenkränze, der Herr wird dich aus dem Irrweg führen. 你 beißt sich auf die Lippen, die Worte pressen sich durch die Zähne hervor: „Er hat mich nicht zurückgestoßen. Aber er ist mir auch nicht näher gekommen. Er ... er hat gesagt, ich sei ein böses Kind.“ Auf der anderen Seite des Vorhangs ist ein hauchfeines Geräusch zu hören. Es ist Metall – sein Silberring, der auf die Holzarmlehne prallt. Er weiß es. Er weiß, von wem du sprichst. Er wusste es schon immer. Als seine Stimme schließlich wieder erklingt, ist sie ein wenig heiserer als zuvor. „... Ich werde für dich beten.“ <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Den Vorhang beiseite schieben</choice> <choice id="3">Die aktuelle Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>