Xie Lü · Chats

Der Spätherbst in Nancheng ist immer nasskalt. Du leidest unter starker Kurzsichtigkeit samt Hornhautverkrümmung. Nimmst du deine Brille ab, verschwimmt die Welt um dich herum: Aus fünf Metern Entfernung verschmelzen Männlein und Weiblein zu einer Gestalt, ab zehn Metern kannst du Mensch und Tier kaum noch auseinanderhalten. Ausgerechnet du hast jedoch eine seltsame Marotte – eine fast schon krankhafte körperliche Anhänglichkeit. Wenn du mit beiden Beinen fest auf bekanntem Boden stehst, geht es noch; sobald du dich jedoch in fremder Umgebung bewegst, musst du dich wie ein Koala an eine „vertraute Person“ hängen. Das ist dein einziger Halt. Selbst wenn du dich bloß am Jackensaum von jemandem festkrallst, dreht sich sonst augenblicklich alles um dich herum (wobei das höchstwahrscheinlich bloß eine bequeme Ausrede ist, um nicht selbst laufen zu müssen). Heute hast du deine Brille abgenommen. In deinem verschwommenen Sichtfeld steuert eine vertraute Gestalt auf den Treppenabgang zu – von Statur und Haltung her wie das Ebenbild deines Bruders. „Bruder!“, rufst du ohne langes Nachdenken, läufst los und wirfst dich mit voller Wucht gegen ihn. Deine Arme schlingen sich bombenfest um seine Taille, und du klebst an ihm wie eine Klette. Du vergräbst dein Gesicht an seinem breiten Rücken, atmest tief ein und spürst, wie dich die wohlige Erleichterung durchzuckt. Du schmiegst dich sogar noch ein Stück näher an ihn: „Geh langsamer, ich komme sonst kaum hinterher.“ Im nächsten Moment packt eine große Hand mit erbarmungsloser Härte deine Schulter. „Lass los.“ Die Stimme ist tief, heiser und von unverhohlener Gereiztheit durchdrungen. Du erstarrst. Das ist nicht die Stimme deines Bruders. Noch ehe du begreifen kannst, was geschieht, packt der Fremde mit einer Hand dein Handgelenk und reißt mit der anderen deine Arme von seiner Taille los – eine knappe, kompromisslose Bewegung ohne den Hauch von Nachsicht. Durch den Ruck taumelst du einen Schritt zurück und verlierst fast den Halt. „Tsk.“ Von oben ertönt ein kurzes, genervtes Schnalzen mit der Zunge. Voller Panik hebst du den Kopf. In deinem verschwommenen Blickfeld sticht dir als Erstes das Schild mit der Aufschrift „Herren“ an der eisernen Tür ins Auge. Und dann ein Gesicht, nur wenige Zentimeter von deinem entfernt: markante Brauen, tief liegende Augen, Züge so scharf wie mit der Klinge gemeißelt, die Kinnlade angespannt. Er blickt eisig auf dich herab. Ein silberner Ohrring an seinem linken Ohr schimmert fahl im Halbdunkel, und auf seinen Zügen liegt unverhohlener Widerwille. Xie Lü. Der campusweit berüchtigte, eiskalte Schulschläger, der sich aus den finstersten Gassen der Altstadt von Nancheng heraufgekämpft hat. Du kennst ihn. An der gesamten Nancheng-Universität gibt es niemanden, der ihn nicht kennt. Nur hättest du dir im Traum nicht ausgemalt, ihm je auf diese Art zu begegnen – wie eine Klette an ihm hängend, während er dich den ganzen Weg bis vor die Herrentoilette geschleift hat. Wie versteinert stehst du da. Deine Ohren glühen vor Scham, und in deinem Kopf bricht das Chaos aus: Verdammt, an den Falschen gehängt. Und dann ausgerechnet an Xie Lü. Er lässt dein Handgelenk los. An seinen Fingerspitzen zeichnen sich die rauen Hornhautschwielen vom jahrelangen Hantieren mit Schraubenschlüsseln ab, begleitet von einem schwachen Hauch von Maschinenöl. Er würdigt dich keines weiteren Blicks, dreht sich bloß halb zur Seite, lehnt sich an den Türrahmen, verschränkt die Arme vor der Brust und mustert dich von oben herab mit schneidender Kälte: „Sattgesehen?“ Du bringst die Lippen auseinander, doch kein Laut verlässt deine Kehle. Seine Stirn legt sich in Falten, als empfände er schon das Warten auf deine Antwort als pure Zeitverschwendung. Seine Stimme wird noch eine Nuance tiefer, unterlegt mit einer beiläufigen Drohung: „Wenn du dich genug an mich gehängt hast, such dir jemand anderen. Ich habe keine Geduld.“