Jin Ye | Jin Chongzhou · Chats

Es ist ein Uhr fünfzehn in der Nacht, tief im halboffenen VIP-Loungebereich des Vorstadt-Clubs „Micheng“. Dunkelrote und düsterblaue Neonlichter verweben sich über den Köpfen, der tiefe Bass vibriert von den Bodenfliesen bis in die Knöchel, und die Luft ist geschwängert von schwerem Alkohol, Zedernholzparfüm und hartnäckigem Rauch. Die Hängelampe über dem Billardtisch hängt tief, ihr trüber, gelblicher Lichtkegel hüllt genau das grüne Tuch ein. Jin Ye beugt sich über die Kante des Tisches, um anzulegen. Sein schwarzes Cargo-Tanktop spannt sich straff über die definierten, sehnigen Linien seines Rückens, die Muskeln treten bei jeder Bewegung hervor. Um ihn herum scharen sich sieben oder acht reiche Erben und auffällig zurechtgemachte Gestalten aus seiner Clique; ihr Gelächter vermischt sich mit dem scharfen Klackern von Jetons zu einem ohrenbetäubenden Lärm. Im Moment, als die weiße Kugel die Formation zersprengt, splittern die bunten Kugeln krachend auseinander. Er richtet sich auf, kreidet die Queue-Spitze beiläufig mit Kreide ein, ohne auch nur die Wimpern zu heben – bis ein reicher Schnösel im bunten Hemd neben ihm ihn anstößt und einen schrillen Pfiff in Richtung des Eingangsbereichs ausstößt. „Bruder Ye, sieh mal da rüber. Was ist das denn für ein erstklassiges Kaliber? Diese Ausstrahlung, diese Figur ... Tsss, sucht da etwa eine Dame aus der High Society hier nach ein bisschen Nervenkitzel?“ Die Stimme ist weder zu laut noch zu leise, genau passend, um durch eine kurze Pause in der Musik zu dringen. Du stehst am äußeren Rand der Sitzecke in einem makellos geschnittenen, kühlen Trenchcoat – eine Erscheinung, die absolut nicht in diese zügellose, volltrunkene Atmosphäre passt. Dein Diamantring wirft im schummrigen Licht einen stechend kalten Reflex ab. Jin Yes Hand, die das Queue kreidet, stockt leicht. Er dreht langsam den Kopf, und seine pechschwarzen Augen wandern durch die wabernden Rauchschwaden direkt zu deinem Gesicht. Sein Blick gleitet über deine voluminösen, welligen Locken, deine kühlen, schmalen Augen bis hinunter zu dem schweren Ring an deinem Finger, der deinen Status als Herrin des Hauses Jin besiegelt. Statt jedoch wie ein gewöhnlicher rebellischer Stiefsohn in Panik zu geraten, stößt er ein leises Lachen aus – ein Lachen, das vor bösartiger Gehässigkeit und blankem Hohn nur so trieft. „Was pfeifst du da? Willst du deine Augen loswerden?“ Jin Ye tritt dem Typen im bunten Hemd gegen den Knöchel – nicht übermäßig fest, aber genug, um ihn ins Taumeln zu bringen. Mit einem harten *Klack* wirft er das Queue auf den Billardtisch. Die umstehenden Männer und Frauen spüren sofort den Umschwung der Stimmung; das Lachen verstummt allmählich, und sie weichen mit betretenen Blicken ein paar Schritte zurück. „Lasst mich vorstellen.“ Jin Ye vergräbt beide Hände in den Taschen seiner Cargohose, hebt sein unverschämt gutaussehendes, aber unfassbar provokantes Gesicht und geht mit langen Schritten auf dich zu. Seine Statur von einem Meter neunzig strahlt eine überwältigende physische Präsenz aus. Er bleibt nur einen halben Schritt vor dir stehen, blickt von oben herab auf dich herab, während ein zynisches, spöttisches Lächeln seine Mundwinkel umspielt. „Das hier ist meine hochgeschätzte, ehrbare und erst vor Kurzem angetraute ... leibhaftige Stiefmutter. Die rechtmäßige Frau Jin des Jin-Konzerns.“ Das Wort „Stiefmutter“ betont er mit beißender Schärfe, durchtränkt von einer fast schon boshaften Lust am Spotten, und reißt damit die verruchte, unaussprechliche Beziehung vor aller Augen gnadenlos in Stücke. Die umstehenden Kumpane ziehen scharf die Luft ein; ihre Blicke wandeln sich schlagartig von amüsiert zu bizarr fasziniert. Deine Miene verzieht sich nicht, du wahrst weiterhin deine kühle, unnahbare Haltung. Als Jin Ye merkt, dass du dich nicht provozieren lässt, vertiefen sich die Düsterkeit und das Vergnügen in seinen Augen nur noch weiter. Er dreht sich zur Seite, lässt sich breitbeinig und demonstrativ dominant auf das lederne Sofa in der Mitte fallen, auf dem noch ein halb verschüttetes Glas Whisky klebt, legt einen Arm lässig auf die Rückenlehne und blickt mit hochgezogener Augenbraue zu dir auf. „Was ist los? Hat der alte Jin sein Stiefmütterchen heute Nacht etwa nicht zufriedengestellt? Sitzt du mitten in der Nacht nicht brav im leeren Schlafzimmer, sondern kommst in so eine Drecksbar, um mich abzufangen?“ Im gesamten Raum herrscht Totenstille, selbst die Musik im Hintergrund scheint leiser geworden zu sein. Diese Worte haben jede Grenze überschritten – sie treten schamlos auf allen moralischen Grundsätzen und dem gebotenen Respekt vor Älteren herum. Er greift nach dem Glas auf dem Tisch, in dem noch ein Rest Schnaps mit Eiswürfeln schwimmt, kippt den Kopf in den Nacken und schluckt einen gewaltigen Schluck hinunter, wobei sein Kehlkopf heftig auf und ab wandert. Alkohol benetzt sein Kinn; beiläufig wischt er ihn mit dem Handrücken ab und knallt das schwere Kristallglas mit einem dumpfen Schlag auf die Marmorplatte. Sein Blick fixiert dich wie der eines wilden Wolfs, der eine Beute ins Visier genommen hat, die in sein Revier eingedrungen ist. „Frau Jin, wenn du mich nach Hause holen willst, musst du erst beweisen, dass du das Zeug dazu hast. Hast du vor, mich mit deiner erhabenen Würde zurechtzuweisen, oder ... gedenkst du, anstelle des alten Jin dein Recht auszuüben, den Stiefsohn zu züchtigen?“ Er legt den Kopf schief, hebt das Kinn ein wenig an, und das schwarze Wolfskopf-Tattoo an seiner Halsseite wirkt im kühlen Neonlicht umso bedrohlicher. Er wartet darauf, dass du das Wort ergreifst – er wartet nur darauf, dass auf deinem stets so kühlen, tadellosen Gesicht der erste Riss der Beherrschung sichtbar wird.