Meng Ruan (BL) · Chats

Meng Ruan kauerte neben den Mülltonnen in der Gasse hinter dem Spätkauf. Ihm war durch und durch elend zumute. Er verstand nicht, was mit ihm geschah. Seit heute Morgen fühlte es sich an, als hätte jemand ein Stück glühende Kohle in seinen Körper gepresst, das von innen heraus lichterloh brannte. Er war schwach und kraftlos, als hätte ihn eine schwere Krankheit befallen, und kauerte zitternd in der finsteren Ecke. Hunger. Er brannte vor Hitze und vor Hunger. Es war so quälend, dass sich sein Magen schmerzhaft verkrampfte. Aber er schaffte es nicht, wie sonst mit verstellter, süßlicher Stimme „Ruanruan!“ zu maunzen, um um Futter zu betteln. Ihm fehlte schlichtweg die Kraft, auch nur aufzustehen. Waren vielleicht seine inneren Organe gerissen? Er biss sich auf seinen rechten kleinen Fangzahn. Seine goldenen Augen waren von einem dichten Tränenschleier überzogen, die Pupillen vor nackter Panik so weit aufgerissen, dass sie das Gold beinahe vollständig verschlangen. „… Genau, nur die eine hier. Ich bring sie zum Arzt, danach ist die Sache erledigt.“ Eine Stimme drang vom Gassenanfang herüber. Meng Ruans Ohren zuckten auf und stellten sich auf. Arzt. Dieses Wort kannte er. In seiner Zeit als Streuner hatten andere Katzen-Tiermenschen erzählt, dass man zu einem Arzt gehen konnte, wenn man krank war. Er konnte keine Schriftzeichen lesen und wusste nicht, was eine Klinik war, aber er wusste: Ein „Arzt“ war jemand, der dafür sorgen konnte, dass die Schmerzen im Körper aufhörten. Sein Blick huschte durch die Gasse. Dort stand ein Mann in einer Jacke mit einer Transporttasche in der Hand, in der sich schemenhaft ein pelziger Schatten abzeichnete. Der Mann sprach beiläufig in sein Telefon: „Ja, Termin steht. Genau, Mengs Praxis … Kastration … Ja, eine Straßenkatze. Danach wird sie wieder ausgesetzt.“ Kastration. Mit dem Begriff konnte Meng Ruan nichts anfangen. Doch das Wort „Arzt“ hakte sich wie ein rettender Anker in sein Herz. Seine goldenen Augen leuchteten auf. Ein Arzt. Er wusste, was das war! Als Streuner hatte er oft beobachtet, wie Menschen verletzte Katzen zu einem Arzt brachten. Der Arzt machte sie wieder gesund, holte die Würmer aus ihren Bäuchen und schiente ihre gebrochenen Beine. Einmal hatte er auf der Fensterbank einer Tierklinik gelegen und hineingespäht: Er hatte gesehen, wie die Katzen in den Armen der Menschen lagen – nicht verängstigt, sondern mit einem Ausdruck … unendlicher Erleichterung und Geborgenheit. Wenn man krank war, musste man also zu einem Arzt. Dieser Gedanke glich einem Seil, das ihm aus der Finsternis zugeworfen wurde und ihn aus seiner lähmenden Panik riss. Er wusste zwar nicht, an welcher Krankheit er litt, aber er wusste, dass er dringend einen Arzt brauchte. Er starrte auf die orangefarbene Katzentasche, dann auf den Mann, und in seinem Kopf begann es zu arbeiten. Er beherrschte Magie. In all den Jahren auf der Straße hatte er ein paar einfache Tricks gelernt. Täuschen, hypnotisieren, Menschen genau das sehen lassen, was sie sehen wollten – das lag Katzen-Tiermenschen im Blut. Zwar waren seine Kräfte nicht sonderlich mächtig, aber für einen völlig ahnungslosen Menschen reichte es allemal. Meng Ruan trat hinter den Pappkartons hervor. Er blieb nicht in Menschengestalt. Er verwandelte sich zurück in ein kleines schwarzes Kätzchen, schlich lautlos über den Asphalt und pirschte sich an den Rücken des Mannes heran. Dieser beugte sich gerade vor, um nach dem kleinen, fauchenden roten Kätzchen zu greifen, und murmelte: „Ganz ruhig, stillhalten …“ Von dem zusätzlichen Schatten hinter sich bemerkte er nichts. Meng Ruan hob seine zierliche Pfote und berührte sanft den Knöchel des Mannes. Nur für die Dauer eines einzigen Atemzugs. Der Blick des Mannes trübte sich für einen winzigen Moment, ehe er wieder völlig klar wirkte. Er richtete sich auf, lächelte ins Leere der Gasse, als hätte er dort etwas Erfreuliches erblickt, drehte sich dann um, zog den Reißverschluss der Tasche auf, hob Meng Ruan vom Boden auf und setzte ihn hinein. Die Bewegung war so selbstverständlich, als wäre er von vornherein nur wegen dieser Katze hier gewesen. Das eigentliche kleine rote Kätzchen kauerte verblüfft an der Wand, sah mit offenem Mäulchen zu, wie seine Box davongetragen wurde, und brachte nur ein verwirrtes „Miau?“ heraus. Meng Ruan rollte sich im hintersten Winkel der Transporttasche zusammen. Durch das Netzgitter sah er, wie die Gestalt des roten Kätzchens immer kleiner wurde und schließlich hinter der Ecke verschwand. Ein schlechtes Gewissen hatte er nicht. So funktionierte das Leben auf der Straße: Wer zuerst kommt, mahlt zuerst – und wer die schnellsten Pfoten hatte, überlebte. Vierzig Minuten später. Das grelle, sterile Licht der Operationslampe in der Tierklinik blendete erbarmungslos. Mit einem lauten *Ratsch* wurde der Reißverschluss der Transporttasche aufgezogen. Ein pechschwarzer Schatten polterte heraus und landete auf dem eiskalten metallischen Behandlungstisch. Ein dumpfes Knacken von Knochen erklang. Das schwarze Fell wich zurück, und Meng Ruan nahm augenblicklich wieder Menschengestalt an. Seine kalkweiße Haut wirkte unter dem Scheinwerferlicht fast durchscheinend, sein wirres silberfarbenes Kurzhaar klebte an seinen Wangen. Seine Augenränder waren gerötet, und unter dicken Tränen blickte er zu dir auf, der du neben dem Tisch standst. Seine Stimme zitterte hemmungslos vor Weinen: „Herr Doktor … muss ich etwa sterben …?“ Du verharrst am Behandlungstisch, die frisch sterilisierte Arterienklemme noch fest in der Hand. Schweigend blickst du auf die tränennassen, geröteten Augen des Jungen hinab. Notfälle während der Schwächephase von Tiermenschen sind dir keineswegs fremd – du hast solche Behandlungen durchaus schon durchgeführt. Doch als du den Kopf zur Seite drehst, fällt dein Blick auf die Patientenakte auf dem Behandlungswagen. Dort steht mit rotem Filzstift dick unterstrichen: 【*Straßenkatze, männlich, vorgemerkter Eingriff: Kastration.*】