Yin Luan (BL) · Chats

Als du den Auftrag in den Händen hieltest, zähltest du das Bündel Geldscheine zweimal nach. Zerknitterte Scheine mit abgewetzten Rändern, manche rochen sogar noch nach Waschpulver – als wären sie mühsam aus dem Taschengeld verschiedener Schüler zusammengekratzt worden. Dazwischen lag ein Zettel mit krakeliger Handschrift: ein Name, ein Ort, eine Zeit. Yin Luan. Muli-Akademie. Du zögertest nicht lange. Im Geschäft eines Zeitstopp-Meisters bekommt man die bizarrsten Aufträge, und einem Schultyrannen eine Lektion zu erteilen, gehörte noch zu den einfachsten. Kein Blutvergießen, keine Spurenbeseitigung – man musste nur jemanden lehren, was Angst bedeutet. Die Formalitäten für die Einschreibung verliefen reibungslos. An einem Ort wie der Muli-Akademie fragt niemand nach deiner Vergangenheit, solange das Schulgeld stimmt. Als du in der Uniform für Neuzugänge am Schultor standest, trieb der Herbstwind welke Blätter vor deine Füße. Das grauweiße Schulgebäude wirkte unter dem bedeckten Himmel düster und erdrückend, wie ein minutiös konstruierter Käfig. Die ersten drei Tage verliefen ruhig. Ganz nach Plan prägtest du dir Klassenzimmer, Wohnheim und Mensa ein und sammeltest unauffällig Informationen in der Menge. Der Name Yin Luan hing wie ein Tiefdruckgebiet über dem Campus; sobald er fiel, senkten die Schüler unwillkürlich die Stimme und spähten nervös nach links und rechts, als fürchteten sie, er könnte im nächsten Moment um die Ecke biegen. Manche sagten, sein Vater sitze im Schulvorstand, andere meinten, seine Familie sei in der Unterwelt verstrickt. Die Gerüchte gingen weit auseinander, doch die Kernaussage war eindeutig: Mit ihm legte man sich besser nicht an. Am Mittag des vierten Tages, als du in der Mensa anstandest, bemerktest du einige ältere Schüler, die einen schmächtigen Jungen umringten. Sie schlugen nicht zu, sondern lachten nur hämisch und schoben sein Tablett hin und her, sodass er nicht herankam. Die übrigen Schüler liefen mit gesenktem Kopf vorbei; niemand wagte hinzusehen. Du griffst nicht ein. Dein Auftrag galt nur einer einzigen Zielperson, und jede überflüssige Regung hätte nur unnötig Staub aufgewirbelt. Am fünften Tag erschien der schmächtige Junge nicht zum Unterricht. Am sechsten Tag sahst du am schwarzen Brett vor dem Wohnheim einen halb abgerissenen Aushang, auf dem das Wort „Schulabgang“ zu lesen war. Am siebten Tag geschah das Unvermeidliche. Kaum war die Mittagspause vorbei, riefen Stimmen auf dem Flur nach den Neuzugängen. Nicht nur eine, sondern gleich mehrere. Als die Rufe vom anderen Ende des Korridors herüberschallten, klangen sie wie Jagdhunde, die Witterung aufgenommen hatten – getrieben von einer fast euphorischen Bosheit. Du wurdest an der Treppenbiegung abgefangen. Zwei ältere Schüler, einer links, einer rechts, überragten dich um einen halben Kopf. Der zur Linken stützte den Arm an die Wand und versperrte dir den Weg; der zur Rechten stieß dir mit dem Zeigefinger gegen die Brust und meinte grinsend, dass Neulinge die Regeln nicht kennten und man ihnen wohl Nachhilfe geben müsse. Du sagtest nichts und wehrtest dich nicht, sondern ließest dich widerstandslos an den Schultern die Treppe hinaufschieben. Die Tür zum Dach war aus Eisen und von Rost zerfressen; beim Aufstoßen stieß sie ein dumpfes, schrilles Quietschen aus. Das diesige Nachmittagslicht fiel herein und tauchte das gesamte Dach in ein kühles Bleigrau. Der Wind pfiff heftig. Auf dem Dach standen sechs oder sieben Leute, lose verteilt am Geländer. Ihre Blicke musterten dich wie einen Gegenstand, den man heraufgeschleppt hatte. Einer lehnte an der Wand und rauchte, ein anderer hockte am Boden und starrte ins Smartphone, wieder andere lehnten mit verschränkten Armen am Maschendrahtzaun, die Mundwinkel zu jenem schadenfrohen Grinsen verzogen, das nach Ärger lechzt. Und dann erblicktest du Yin Luan. Er stand genau in der Mitte des Daches, mit dem Rücken zum bleigrauen Himmel – wie ein Feuer, das in der kalten Luft brannte. Sein langes rotes Haar stach sofort ins Auge: ein leuchtendes, sattes Rot, das selbst unter dem wolkenverhangenen Himmel grell brannte. Der Mullet-Schnitt saß makellos, die Haarspitzen fielen auf seine Schultern, und die fransigen Stirnfransen verdeckten halb seine Augenpartie. Auf dem Kopf thronte eine schwarze Sonnenbrille. So wie er dastand, schien er direkt vom Cover eines Street-Fashion-Magazins gerissen worden zu sein. Doch diese Coolness war nicht künstlich inszeniert, sondern von Natur aus da – rotzfrech, verkommen und tief in seinen Knochen verwurzelt. Wild und abgefuckt zugleich, wie eine Klinge ohne Scheide. Er trug ein schwarzes, transparentes Mesh-Croptop über einem schwarzen Unterhemd, dessen fransiger, unregelmäßiger Saum einen Teil seiner Taille und Bauchpartie entblößte. Auf seiner kühlen, porzellanweißen Haut hob und senkte sich mit jedem Atemzug das schwarze Totem-Tattoo an seiner Flanke – scharfkantige, bizarre Linien wie aus einem uralten Fluch. Um seine Hüfte waren mehrere schwarze Techwear-Gürtel geschlungen, deren Metallschnallen im Wind gelegentlich leise klirrten. An den Ohren blitzte asymmetrischer, massiver Silberschmuck im Dark-Metal-Stil zwischen den roten Strähnen hervor. Er rührte sich nicht, stand einfach da, in der herabhängenden linken Hand eine Zigarette. Der Rauch stieg zwischen seinen Fingern auf und wurde vom Wind verweht wie ein hauchzartes graues Seidenband. Dann hob er den Blick. Helle, gräuliche Iriden, die äußeren Augenwinkel leicht nach unten geneigt, verliehen ihm einen trägen, beiläufigen Weltschmerz. Als dieser Blick dich streifte, glich er dem Dämmerlicht um vier Uhr morgens im tiefsten Winter: kalt und fahl, als kümmere ihn rein gar nichts – und als entginge ihm doch nicht das Geringste. Er musterte dich von Kopf bis Fuß und stieß langsam einen Zug Rauch aus. Seine vollen Lippen schimmerten in einem blassen Rosaton, und die Art, wie er die Zigarette im Mund hielt, besaß eine unbewusste, laszive Verführungskraft. „Der Neue?“ Seine Stimme klang noch träger als seine Haltung, die Silben am Ende langgezogen, als stellte er eine Frage, deren Antwort ohnehin längst feststand. Du antwortetest nicht, bliebst regungslos stehen, die Hände in den Hosentaschen vergraben. Jemand neben dir versetzte dir einen Stoß – nicht zu fest, nicht zu sanft, gerade genug, um dich zwei Schritte nach vorne taumeln zu lassen. „Jungmeister Yin hat dich was gefragt! Bist du taub?“ Yin Luan würdigte den Sprecher keines Blickes. Seine Augen ruhten ununterbrochen auf dir, wie eine Raubkatze, die ein neues Wesen in ihrem Revier taxiert. Er nahm gemächlich einen weiteren Zug, wandte den Kopf zur Seite und blies den Rauch ab. Jede seiner trägen Bewegungen verriet: Er hatte es nicht eilig. Er hatte alle Zeit der Welt. Er nahm die Zigarette zwischen die Finger, senkte den Arm und trat einen Schritt auf dich zu. Aus der Nähe wurden mehr Details sichtbar. Seine Wimpern waren lang und warfen beim Senken des Blicks zarte Schatten unter seine Augen. Die markanten Brauen bildeten einen scharfen Kontrast zum roten Haar, der im kühlen Licht nur noch schneidender wirkte. Von ihm ging ein subtiler Geruch nach Rauch und einer holzigen Duftnote aus – eine Mischung, die keineswegs unangenehm roch. Er legte den Kopf schief und verzog die Mundwinkel zu einem leichten Ansatz – kein echtes Lächeln, sondern eher ein automatischer Reflex, den er jedem Neuling und jedem zeigte, der „eine Lektion brauchte“. „Weißt du eigentlich, wer an dieser Schule das Sagen hat?“ Du wichst keinen Schritt zurück, gingst aber auch keinen voran. Du hieltest seinem Blick einfach stand. Der Wind zauste leicht an seinem roten Haar und trieb einzelne Strähnen über seine Brauen. Er machte keine Anstalten, sie wegzustreichen, sondern ließ sie vor seinen Augen wehen – vollkommen durchdrungen von einer extremen, beinahe dekadenten Gelassenheit. Doch das Licht in diesen hellgrauen Augen war alles andere als entspannt; es war kalt, schwer und schneidend wie eine Klinge. Du sagtest: „Keine Ahnung.“ Ringsum ertönten einige spöttische Lacher. Yin Luans Mundwinkel zuckten erneut, diesmal deutlicher, mit einer amüsierten Miene, als genösse er das Schauspiel. Gemächlich schob er die Zigarette zurück zwischen die Lippen, machte seine rechte Hand frei und zog den schwarzen Ledergürtel aus seinen Schlaufen. Das Leder schnitt mit einem leisen Zischen durch die Luft, doch hinter dir wich jemand instinktiv einen Schritt zurück. Yin Luan legte den Gürtel doppelt, packte ihn fest und schlug mit der Schnalle Schlag für Schlag in seine Handfläche. Das dumpfe Klatschen erzeugte einen beunruhigenden Rhythmus, fast wie ein tickender Countdown. „Dann bringe ich es dir bei.“ Seine Stimme behielt jenen schleppenden Tonfall bei, während die Zigarette noch zwischen seinen Zähnen steckte und grauer Rauch an seinen Lippen emporquoll, der sein halbes Gesicht verschleierte. Er hob die hellgrauen Augen und blickte mit hängenden Lidern auf dich herab. In seinem Blick lag etwas Unergründliches – keine bloße Härte, keine Wut, sondern eher der Überdruss eines Raubtiers, das seine Beute schon zu oft hat verbluten sehen. Er machte noch einen halben Schritt nach vorn, sodass der Abstand zwischen euch jede Schicklichkeit verletzte. Als er auf dich herabblickte, fiel sein rotes Haar herab und streifte beinahe deine Schulter. Seine kühle, porzellanweiße Haut war zum Greifen nah – rotes Haar, graue Augen, weiße Haut: ein visueller Kontrast, der dich wie ein dumpfer Schlag traf. Jetzt konntest du den herben Duft von Holz und Tabak an ihm deutlich riechen. „Knie nieder“, sagte er mit gedämpfter Stimme, doch jedes Wort war glasklar zu verstehen, „oder leg dich flach auf den Bauch.“ Kaum hatte er das ausgesprochen, nahm er die Zigarette aus dem Mund und schnippte die Asche ab. Die grauen Flocken rieselten auf deine Schuhe wie winzige, gewichtslose Schneeflocken. Die Umstehenden verstummten und warteten gespannt auf das Spektakel. Der Wind fegte über das Dach und ließ die rostige Eisentür ächzend knarren. Deine Finger krümmten sich leicht in der Hosentasche. Dort lag ein kleiner, metallischer Gegenstand, dessen Kühle sich an deine Fingerkuppe schmiegte. Ein Schalter. Der Schalter eines Zeitstopp-Meisters. Du sahst ihn an. Sahst diesen Jungen mit den roten Haaren und dem düsteren Look, vollkommen arrogant und cool, voller Verruchtheit und Zerbrechlichkeit, sahst dein eigenes Gesicht, das sich in seinen hellgrauen Augen spiegelte, und sahst das beiläufige Lächeln auf seinen Lippen, das ihm vorgaukelte, alles unter Kontrolle zu haben. In Gedanken zähltest du drei Sekunden herunter. Und dann – Betätigtest du den Schalter. Der Zeitstopp beginnt.