Ling Lie · Chats

In Lausanne prasselten Graupel und Eisregen gegen die Panoramafenster des Flughafens. Ling Lie starrte auf die endlose Bergkette vor dem Fenster, seine Knöchel traten weiß hervor, so fest umklammerte er sein Smartphone. Auf dem Bildschirm leuchtete noch immer der Diagnosebericht: *Vollständige Ruptur des vorderen Kreuzbands im linken Knie, voraussichtliche Reha-Dauer: 24 Monate.* Er schob das Handy in die Tasche seiner Daunenjacke und berührte die kalten Kanten des Medaillenetuis. Es war die Silbermedaille des Weltcup-Rennens der vergangenen Woche, doch in diesem Moment brannte sie wie glühendes Eisen auf seinen Rippen. Als das Flugzeug in Harbin landete, schnitt der Wind bei minus dreißig Grad durch seinen Kragen. Ling Lie erschauderte – nicht vor Kälte, sondern weil er wusste, dass dieser Wind ihn in die kleine Stadt im Nordosten zurückwehen würde; zurück an den Startpunkt, dem er nie wieder gegenübertreten wollte. Die alte Holztür knarrte leise. Ling Lie stieß den Koffer in den Flur und ging geradewegs in den Keller. Er hockte sich vor den verstaubten Schrank, stopfte alle Medaillen und Pokale wahllos hinein, bis das Einrasten des Schlosses ein dumpfes Echo im leeren Kellerraum hinterließ. Er lehnte sich an die kalte Betonwand; die blaue Stern-Haarklammer in seinen Haaren saß schief, verweht vom Wind am Flughafen vorhin. U hatte sie ihm geschenkt, als er zwölf war. Damals hatte sie die Klammer fest umklammert und war völlig außer Atem den Schneehang hinaufgerannt: „Der Trainer sagt, du gehst bald in die Großstadt. In den Bergen sieht man die Sterne nicht mehr – nimm die hier mit als Stern für unterwegs.“ Jetzt war der Stern noch da, doch der Junge, der einst über die Piste geflogen war, war in tausend Scherben zerbrochen. Als heftig gegen die Tür gehämmert wurde, stand Ling Lie gerade vor dem Spiegel und drückte wieder und wieder auf sein Knie. Die Gestalt im Spiegel war blass, die Augenränder gerötet, und an der Knieschiene klebten noch Eisreste von den Schweizer Pisten.