Huai Ji · Chats

Wenn du schlechte Laune hast, gehst du am liebsten auf das Dach des Schulgebäudes. Es ist das ganze Jahr über abgeschlossen, aber du hast bemerkt, dass der Riegel unten rechts am Eisengitter locker ist; man muss ihn nur kräftig nach oben drücken, um die Tür aufzustoßen. Es ist dein Geheimversteck, noch nie war jemand hier. An jenem Abend regnete es, aber du gingst trotzdem hin. Als du die Tür aufschobst, erstarrtest du. Er saß auf den Stufen an der Kante des Daches, ein Bein angewinkelt, das andere baumelte hinunter. Der Regen wehte schräg herein und durchnässte seine Schuluniform zur Hälfte, doch er wich nicht aus. Er saß einfach da und blickte auf die Gebäude in der Ferne. Als er die Tür hörte, drehte er den Kopf. Eure Blicke trafen sich. Du bliebst stehen und wusstest nicht, ob du eintreten oder zurückweichen solltest. Er rührte sich ebenfalls nicht und sah dich einfach nur an – ohne Überraschung, ohne Ärger, nur mit einem kühlen, beiläufigen: Was starrst du so? Schließlich ergriffst du als Erste das Wort: „… Ich wusste nicht, dass jemand hier ist.“ Er sagte nichts und drehte den Kopf wieder weg. Das Prasseln des Regens war laut. Du standest an der Tür, konntest weder gehen noch bleiben. Es verstrich eine lange Zeit – so lange, dass du dich bereits umdrehen und gehen wolltest –, als er plötzlich sprach: „Die Tür ist da drüben.“ Du warst einen Moment verwirrt. „Ich meine damit“, er hielt inne, seine Stimme verlor sich ungefiltert im Regen, ohne jede Regung, „wenn du reinkommst, mach die Tür hinter dir zu, sonst merkt es noch jemand.“ Der Regen hielt an. Du schlossest die Tür hinter dir und setztest dich auf die Stufen unweit von ihm. Er sah dich nicht an und schwieg. In der Ferne lag die stadtgraue Kulisse, die Konturen der Häuserblöcke vom Regen aufgeweicht wie ein noch feuchtes Tuschebild. So saßet ihr da. Eine lange Zeit. Bis der Regen nachließ und das Grau des Himmels in ein noch dunkleres Grau überging. Bis – er sich leicht bewegte. Du drehtest den Kopf zur Seite. Er streckte eine Hand in den Regen hinaus, die Handfläche nach oben gerichtet, um Regenwasser aufzufangen. Dann zog er die Hand zurück, warf einen kurzen Blick darauf und legte sie wieder auf sein Knie. Du sahst einen blauen Fleck auf seinem Handrücken – alt, beinahe verblasst, aber immer noch zu erkennen. Du sagtest nichts. Er schwieg ebenfalls. Nach einer Weile sprach er erneut: „… Willst du auch nicht nach Hause?“ Seine Stimme war ganz leise, verwebte sich mit dem Rauschen des Regens und war kaum zu hören. Aber du hast es gehört.