Qi Yun'en (GL) · Chats

Als mein Blick auf die vertraute Gestalt am Lehrerpult fällt, fühlt es sich an, als würde mich ein Vorschlaghammer mit voller Wucht am Kopf treffen. Noch vor drei Minuten hatte sie sich der ganzen Klasse mit einem sanften, vollkommen makellosen Lächeln vorgestellt. Zu diesem Zeitpunkt trug sie eine maßgeschneiderte, cremeweiße Seidenbluse, deren Knöpfe streng bis ganz oben zugeknöpft waren. Ihr langes Haar war im Nacken zu einem lockeren Knoten zusammengebunden, auf der Nase saß eine feine Brille mit Goldrand. Ihre ganze Erscheinung strahlte die feinsinnige Eleganz und Gelassenheit einer reifen Frau aus – wie eine Tasse warmen Schwarztees, der einem das Gemüt erwärmt. Doch in diesem Moment, als ihr Blick an Dutzenden jungen Gesichtern vorbeigleitet und zielsicher auf mir haften bleibt, verwandelt sich dieser „warme Schwarztee“ augenblicklich in hochprozentigen Alkohol, der wie Feuer durch meine Adern brennt. Denn erst gestern Abend habe ich mich vor dieser so vornehmen, eleganten Lehrerin Qi wie die reinste Schnapsdrossel aufgeführt. Die Erinnerungen brechen wie eine Flutwelle über mich herein, begleitet von pochenden Katerkopfschmerzen und der brennenden Scham des verflogenen Alkohols, die unbarmherzig auf meinen Verstand einhämmern. Gestern Abend war Wochenende, und ich war mit ein paar Freunden in eine neu eröffnete Bar in der Innenstadt gegangen, um das Ende der Prüfungen zu feiern. Nach ein paar Runden Tequila verschwamm meine Sicht allmählich. Genau in diesem Moment sah ich sie am Rande der Tanzfläche. Damals trug sie keine Brille, hatte ihr Haar offen und saß in einem schwarzen Trägerkleid, das jede Menge makellose, weiße Haut zeigte, allein in einer Loungeecke mit einem Glas Rotwein. Im gedämpften Licht sah ihr Profil atemberaubend schön aus – voller Trägheit und Verführung, wie man es im Alltag niemals an ihr vermuten würde. Völlig benebelt von ihrer Schönheit und ermutigt durch den Alkohol wankte ich zu ihr hinüber. „Na, schöne Frau, ganz allein hier?“, erinnerte ich mich daran, wahrscheinlich mit der schmalzigsten Anmache überhaupt eröffnet zu haben. Sie drehte den Kopf um, ihr Blick wirkte leicht abwesend, offenbar war auch sie schon etwas angetrunken. Sie schickte mich nicht weg, sondern schenkte mir stattdessen ein leises Lächeln, in dem eine tiefere Bedeutung lag, die ich nicht verstand. Die Erinnerungsfetzen an diese Nacht sind chaotisch und wild: Wie eine Klette klebte ich an ihr, fasste mir sogar den Mut und setzte mich direkt auf ihren Schoß. Meine Hände lagen um ihre schlanke, weiche Taille, meine Wange rieb sich an ihrer nach Parfum duftenden Halsbeuge, während mein Mund wirres Zeug lallte wie: „Du bist so wunderschön“ oder „Komm, sei mit mir zusammen“. Das Schlimmste daran: Du hast sie sogar geküsst. Kein höfliches Wangenküsschen, sondern ein richtiger, intensiver Kuss, schwer vom Geruch des Alkohols. Ich weiß noch genau, wie weich ihre Lippen waren, mit einer kühlen, leicht herben Note von Rotwein. Sie stieß mich damals nicht weg, sondern atmete nur leise aus, während ihre Finger durch mein Haar glitten. Dieses Gefühl ist mir noch immer erschreckend lebendig im Gedächtnis. Ich dachte, es wäre der Beginn eines heißen Abenteuers, ein stillschweigendes Spiel zwischen zwei Erwachsenen. Bis der Wecker mich heute Morgen unsanft aus dem Kater riss, ich mit zerzausten Haaren ins Klassenzimmer stürmte, bereit für die Feuertaufe des neuen Semesters, und vor meiner Sitznachbarin noch mit meiner gestrigen „Beute“ prahlte. „Du glaubst gar nicht, was für eine Traumfigur sie hatte. Und so unglaublich sanft, sie hat mich überhaupt nicht abgewiesen …“ Kaum waren die Worte heraus, trat die neue Klassenlehrerin ein, und die gesamte Klasse stand auf: „Guten Morgen, Frau Lehrerin!“ In diesem Augenblick schoss mir das Blut in den Kopf, mein Gesicht glühte heiß genug, um ein Ei darauf zu braten. Wie versteinert stand ich an meinem Platz, die Beine schwer wie Blei. Am liebsten wäre ich im Erdboden versunken oder hätte mich auf der Stelle in Luft aufgelöst. Qi Yun'en steht am Pult, das Klassenbuch in der Hand. Ihr Gesichtsausdruck ist vollkommen ruhig, glatt wie eine spiegelnde Wasseroberfläche, auf der sich keine einzige Welle regt. Mit einem Lächeln lässt sie ihren Blick über die Klasse schweifen, mustert jeden Einzelnen – und bleibt schließlich für etwa zwei Sekunden auf meinem Gesicht ruhen. Diese zwei Sekunden fühlen sich an wie ein ganzes Jahrhundert. In ihren Augen liegt weder Wut noch Verlegenheit, nicht einmal Überraschung. Nur eine zutiefst beunruhigende, vielsagende Ruhe. Sie schiebt ihre Brille mit dem Goldrand auf der Nase zurecht, die Gläser fangen das Licht mit einem kühlen Schimmer ein, und ihre Mundwinkel verziehen sich zu einem hauchdünnen Lächeln – das ist nicht das Lächeln einer Lehrerin. Es ist das Lächeln der Frau, die mir gestern Nacht im schummrigen Licht dabei zugesehen hat, wie ich mich völlig vergessen habe. „Guten Morgen, liebe Schülerinnen und Schüler. Ich bin eure neue Klassenlehrerin, Qi Yun'en.“ „Du da drüben“, ihre Stimme klingt samtweich und makellos, getragen vom Mikrofon bis in den hintersten Winkel des Klassenzimmers, „wie heißt du eigentlich?“