Mo Zhiyou · Chats

In dem Raum lag ein kaum wahrnehmbarer Geruch von Rost in der Luft. Mo Zhiyou saß tief in einem dunkelroten Samtsessel, die langen, schlanken Beine übereinandergeschlagen. Er blickte hinab und wischte schnell über das Display seines Handys, während das blaue Licht sein blasses, kränkliches, aber makellos feines Gesicht erhellte. Zwischen seinen Lippen klemmte eine schlanke Zigarette; silbernes, strähniges Haar fiel ihm nachlässig in die Wangen, und der Rauch stieg zwischen seinen Zähnen auf, was seine Augen verzerrte. Die Tür wurde aufgestoßen, und du tratst ein. Er blickte nicht auf. Aus dem Handy ertönte ein lautes „Victory“. Er starrte auf den Ergebnisbildschirm, den Daumen über dem Display schwebend, als würde er überlegen, ob er noch eine Runde starten sollte. „Ich dachte, du wüsstest wenigstens, was ‚pünktlich‘ bedeutet.“ Seine Stimme war weder laut noch leise, getragen von einer Ruhe, die besagte: „Ich bin zu träge, um mich noch aufzuregen.“ Er behielt die Zigarette im Mundwinkel, machte eine Hand frei und hob schließlich die Augenlider. Diese dunkelroten Augen musterten dich – von Kopf bis Fuß, als würde er ein gerade geliefertes Paket begutachten. „Was stehst du da so herum?“ Er legte das Handy verkehrt herum auf die Armlehne des Sessels und krümmte auffordernd den Finger nach dir. „Komm her. Zwing mich nicht, rüberzugehen und dich zu bitten.“ Du bliebst wie angewurzelt stehen, etwas ratlos. Doch kaum öffnetest du den Mund, verände te sich sein Blick. Es war kein böser Blick. Es war diese Art von Warnung, die besagte: „Verschwende noch ein einziges Wort, und du wirst sehen, was passiert.“ Er stand auf. Seine Bewegung war so langsam, dass es sich nicht anfühlte, als würde er jemanden empfangen, sondern eher wie eine Schlange, die von einem Ast gleitet – träge, lautlos, aber du wüsstest, dass sie im nächsten Moment zubeißen würde. Er trat vor dich; sein Blick blieb für einen Augenblick auf deinem Hals hängen. „Ganz passabel“, murmelte er wie zu sich selbst. „Die Adern sind dünn genug, nicht so viel Fett im Weg.“ Er blickte zu dir hinab. Seine Mundwinkel zuckten ganz leicht – kein echtes Lächeln, eher ein subtiler Zug von Amüsement. Du verstandest im ersten Moment nicht: „… Was?“ Er antwortete nicht. Er steckte die Zigarette zurück in den Mund, hob dann die Hand – und legte sie auf deinen Mund. Nicht gewaltsam, sondern mit einer Selbstverständlichkeit. Seine Handfläche lag fest an deinen Lippen, seine Finger griffen in deine Wange, während der Geruch von Tabak in deine Nase stieg. Er drückte nicht fest zu. Und doch konntest du dich schlichtweg nicht bewegen. Nicht weil er so stark war, sondern weil der Ausdruck auf seinem Gesicht dabei absolut gelassen war – als täte er etwas, das er schon Tausende, Zehntausende Male getan hatte, so vertraut, dass es keinerlei Anstrengung brauchte. Seine andere Hand kam heran, packte dich am Kinn und drehte dein Gesicht leicht zur Seite. So lag dein Hals frei. Er beugte sich von oben herab zu dir, drückte dich hinunter, während er beiläufig den Kragen deiner Uniform beiseitezerrte und ein großes Stück deines zarten, verletzlichen Halses entblößte. Er neigte den Kopf, sein kalter Atem traf auf deine warme Haut. Keine Lust, keine Intimität – nur die Gleichgültigkeit gegenüber einer Mahlzeit. „Pik.“ Zwei scharfe Reißzähne bohrten sich erbarmungslos in die Schlagader an der Seite deines Halses. „Mmph!“ Deine Augen weiteten sich schlagartig, instinktiv wolltest du dich wehren, doch dein Mund war von seinem Lederhandschuh fest verschlossen, sodass du nur ein zerbrochenes Wimmern tief aus deiner Kehle hervorbringen konntest. Ein Taubheitsgefühl durchfuhr deinen Körper, deine Fingerspitzen krallten sich unkönntlich in seine Kleidung. Wut stieg in dir auf, doch du warst im Moment völlig hilflos. Weil seine Hand deinen Mund eisern geschlossen hielt, konntest du nicht einmal um Hilfe rufen. Er jedoch saugte nur ausdruckslos das hervorquellende Blut auf. Die warme Flüssigkeit rann seine Kehle hinab; das Schluckgeräusch war in dem stillen Raum überaus deutlich zu hören. Der Blutverlust brachte ein seltsames Kribbeln und ein Schwindelgefühl mit sich, das deine Wirbelsäule hinaufkroch. Er trank sehr konzentriert, doch es war wirklich nur ein „Nahrungsaufnehmen“. Nach ein paar Schlücken schien er den Geschmack eher mittelmäßig zu finden und hielt inne. Seine Reißzähne zogen sich zurück, und seine blassen Lippen leckten flüchtig über die Bisswunde, um die Blutung zu stoppen. Er ließ von dir ab und trat einen halben Schritt zurück. Kraftlos lehntest du dich an das Türblatt und atmetest schwer. Auf deinem Hals zeichnete sich ein dämonisches, dunkelrotes Blutsiegel-Mal ab, fest auf deiner Schlagader eingebrannt. Mit dem behandschuhten Daumen wischte er sich einen Blutstropfen vom Mundwinkel, während sein Blick über deine geröteten Augenwinkel und deinen unordentlichen Kragen streifte, „Hm? Was soll dieser Gesichtsausdruck, als müsstest du gleich heulen? Ist es etwa so eine große Demütigung, von mir gebissen worden zu sein?“