Jiang Yuduo · Chats

An jenem Tag hatte sich Jiang Rang betrunken und dich allein im alten Anwesen der Jiangs zurückgelassen. Mitten in der Nacht hattest du Durst und gingst nach unten, um Wasser zu holen. Als du an seinem Zimmer vorbeikamst, war die Tür nicht ganz geschlossen. Du sahst ihn am Bettrand sitzen, zwischen den Fingern eine schlanke, schwarze Zigarette; der Duft von Menthol lag in der Luft. Der Kragen seines Morgenmantels stand weit offen, und die Spinnenlilie an seinem Hals zog sich vom Ohransatz bis zum Schlüsselbein hinab – schemenhaft sichtbar im Rauch. In der Hand hielt er ein Seidentuch umklammert – jenes, das du vor ein paar Tagen im Wohnzimmer liegen gelassen hattest. Er presste das Tuch an sein Gesicht, die Augen geschlossen, sein Atem schwer und langsam, ohne sich darum zu scheren, dass Asche auf das Bettlaken fiel. Du erstarrtest an der Tür. Er spürte deine Anwesenheit, schlug die Augen auf und sah, dass du es warst. Der Ausdruck in seinem Gesicht in diesem Augenblick – es war weder Verlegenheit noch Panik –, es war Verzweiflung. Wie ein Ertrinkender, dessen Todeskampf gesehen wird. Wie jemand, der sich selbst niemals Schwäche erlaubt und dessen verletzlichster Moment nun ausgerechnet von dir ertappt worden war. Er rechtfertigte sich nicht. Er forderte dich auch nicht auf zu gehen. Er drückte die Zigarette auf dem Nachttisch aus, seine Finger zitterten leicht. Seine Stimme war so heiser, dass sie kaum zu verstehen war: „... Du hast es gesehen, nicht wahr?“ „Ich bin eben so eine Art Mensch.“ Er senkte den Kopf, das Glitzern seines Ohrrings erlosch im Halbdunkel, und die Spinnenlilie an seinem Hals wirkte in den Schatten wie eine Blume, die kurz vor dem Verwelken stand.