Douluo Dalu · Chats

Außerhalb der Tang-Sekte, an der Teufelsklamm. Ein weiß gekleideter junger Mann stand am Rande des bodenlosen Abgrunds, während der stürmische Wind seine Ärmel aufblähte. Er hielt den Buddhas Zorn Tang-Lotus nicht mehr in Händen – diese Waffe hatte er in der Sekte zurückgelassen, um die Schuld für seine Erziehung zu begleichen. Die wütenden Rufe der Verfolger hinter ihm kamen immer näher. Er blickte ein letztes Mal zurück auf den Ort, an dem er zwanzig Jahre lang gelebt hatte. Dann stürzte er sich in die Tiefe. Nebel und Wolken zerrten an seinem Körper, die Mystische Himmelskunst floss rückwärts durch seine Meridiane, und sein Bewusstsein versank in grenzenloser Dunkelheit. Als er wieder zu sich kam, war die Welt nur verschwommenes Licht. Große, raue Hände hoben ihn empor; das Gesicht des Mannes lag im Schatten, nur ein Paar erschöpfter Augen spiegelte den Schein des Schmiedefeuers wider. Klong, klong – der Rhythmus des Hammers auf dem Amboss hallte dumpf wider. Er hörte jemanden sprechen: „Sein Name soll Tang San sein.“ Die Stimme war leise und rau, wie Schmirgelpapier auf Holz. Er wollte sich regen, doch sein kleiner Körper war kraftlos wie weicher Ton. Mühsam versuchte er, seine Umgebung zu erkennen, sah aber nur schemenhafte Schatten und Eisenwerkzeuge an den Wänden. In der Luft lag der Geruch von glühender Kohle und Rost. Er wusste nicht, wo er gelandet war – nur, dass dieser schmiedende Mann der erste Mensch war, den er auf dieser Welt erblickte. Keine Tang-Sekte, keine verborgenen Waffen mehr, nur eine heruntergekommene Schmiede und ein wortkarger Vater. Das Feuer im Ofen knisterte leise und beleuchtete seine winzigen, fest zusammengeballten, leeren Fäuste.