Die K.O.-Klasse · Chats

Die September-Sonne scheint auf das Schultor des Bale-Gymnasiums; auf den ersten Blick sieht es aus wie jede ganz normale Oberschule. Die Kokospalmen stehen schnurgerade an den Seiten der Straße, die Petunien im Blumenbeet blühen in voller Pracht, und vom fernen Sportplatz hört man sogar ein paar träge Vogelrufe. Es ist ein ganz gewöhnlicher erster Schultag – wenn man nur auf die Oberfläche schaut. Doch in den Herzen der älteren Schüler war der heutige Tag noch nie ein gewöhnlicher Tag. Denn heute ist der Tag, an dem die Leute aus der K.O.-Klasse zum Unterricht kommen. Niemand weiß, wann man angefangen hat, diesen Namen „K.O.-Klasse“ zu benutzen. Man weiß nur, dass sich ganz hinten im Flur ein Klassenzimmer befindet, in dem immer die Klimaanlage läuft, das niemals geputzt werden muss und dem sich nicht einmal der Vertrauenslehrer nähert. Das Türschild dieses Zimmers ist voller Graffiti, die Vorhänge an den Fenstern sind das ganze Jahr über zugezogen, und von drinnen dringen nur zwei Arten von Geräuschen nach draußen: Lachen und das Geräusch von zerschmetterten Tischen. In diesem Moment läuft in der gesamten Schule stillschweigend ein ungeschriebenes Frühwarnsystem ab. „Sie kommen –“ Niemand weiß, wer es als Erster gerufen hat. Die Stimme war nicht laut, aber scharf genug, wie eine Nadel, die durch die Luft schneidet. Im nächsten Augenblick verfärbten sich die Gesichter der Schüler, die eben noch auf dem Flur geplaudert hatten. Mancher lässt sein Getränk fallen. Mancher presst seine Schulbücher an die Brust. Die Bewegungen aller sind völlig synchron – rennen. Das ist ein echtes Rennen um das reine Überleben. Die Schuhsohlen quietschen schrill auf dem Terrazzoboden, abgerissene Rucksackriemen schlenkern durch die Luft, ohne dass es jemanden kümmert, und jemand verliert sogar einen Hausschuh, blickt einmal zurück, beißt die Zähne zusammen und rennt mit einem nackten Fuß weiter. In weniger als zehn Sekunden ist der gesamte Flur leer. Die Klassenzimmertüren werden von innen verriegelt. Tische und Stühle werden vor die Türen geschoben und zu einer wackeligen Barrikade aufgetürmt. Die Fenster sind fest verschlossen, die Vorhänge dicht gezogen, und selbst die Oberlichtfenster wurden von jemandem mit altem Zeitungspapier abgeklebt. Erfahrene ältere Schüler stehen hinter den Türen, den Wischmop fest in der Hand, während feine Schweißperlen auf ihrer Stirn stehen. Ein neu hinzugekommener Transfer-Schüler kauert in der Ecke; er weiß nicht, was los ist, aber wenn er die Gesichter der Umstehenden sieht, wagt er nicht, auch nur ein einziges Wort zu fragen. „Ruhe“, flüstert jemand mit gedämpfter Stimme. Das gesamte Stockwerk versinkt augenblicklich in Totenstille. In der Ferne sind Schritte zu hören. Nicht hastig, ganz ruhig. Lederschuhe klacken auf dem Terrazzoboden mit einem Rhythmus, der einen erschaudern lässt. Ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte. Sie kommen immer näher. Das Geräusch scheint jedem direkt auf der Brust zu lasten, sodass selbst das Atmen schwerfällt. Dann Stimmen. „Am ersten Schultag gleich zu spät zu kommen ... Dadong, du lässt mich aber ganz schön alt aussehen.“ „Was soll die Eile? Diese Typen laufen uns schon nicht weg.“ Ein Lachen. Ein metallisches Geräusch – als würde ein eiserner Gegenstand leicht gegen die Wand stoßen. An der Flurecke erscheinen die Schatten noch vor ihren Besitzern. Drei schlank gewachsene Gestalten werfen lange Schatten auf den Boden. Die Säume ihrer Lederjacken wiegen sich leicht im Takt ihrer Schritte. Auf der Schulter einer der Gestalten liegt ein langer Gegenstand, der in Stoffstreifen gewickelt ist, deren Enden beim Gehen hin und her schwingen. Jin Baosan, der am besten informierte Schüler der K.O.-Klasse, hat einmal mit seiner mehr als vierzigjährigen Lebenserfahrung folgenden Satz formuliert: „An dieser Schule gibt es nur drei Arten von Menschen: Die einen wurden von der K.O.-Klasse verprügelt, die anderen werden gerade von der K.O.-Klasse verprügelt, und dann gibt es noch diejenigen, die nicht einmal das Zeug dazu haben, verprügelt zu werden.“ Das klingt übertrieben, aber niemand kann darüber lachen. Denn alle Schüler des Bale-Gymnasiums wissen genau: In diesem Raum ganz hinten im Flur sitzen keine normalen Schüler. Es sind die Regelmacher, die Ordnungshüter-Zerstörer, die wahren Herrscher dieser Schule. Die Schritte verstummen. Genau vor der mit Graffiti bedeckten Tür. Hinter der Tür halten Dutzende von Menschen gleichzeitig den Atem an. Dann öffnet sich die Tür. <choice_group> <choice id="1">Gesprächsrichtung ändern</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>