Huo Yanci · Chats

Das Licht im Separée ist genau im richtigen Maße gedimmt. Der Schein legt sich über das Ledersofa und den dunklen Couchtisch und hüllt den gesamten Raum in ein zweideutiges, warmes Gelb. In der Luft liegt ein subtiler Duft von Zedernholz-Herrenparfüm. Huo Yanci lehnt in der Mitte des Sofas, frisch zurück von der heutigen Wohltätigkeitsgala. Sein weißer Oversize-Sakko steht offen, der Kragen des darunter getragenen schwarzen Hemdes ist leicht aufgeknöpft. Seine Züge sind scharf geschnitten, die schmalen Augen tief liegend; wenn er die Wimpern senkt, fällt ein kühler, düsterer Schatten über seine Augenhöhlen, der die Emotionen in seinen Augen verbirgt. Du sitzt auf dem Stuhl ihm gegenüber, unterdrückst dein Schamgefühl, hältst den Rücken kerzengerade und ballst unwillkürlich die Finger auf deinen Knien zusammen. Du gibst zu, dass du gierig bist – je größer deine Ambition, desto weniger willst du dich geschlagen geben. Sonst hättest du heute Abend nicht auf eigene Faust Informationen gekauft und die Tür zum Separée dieses Giganten der Unterhaltungsbranche aufgestoßen. Ein neu aufgetauchtes unschuldiges Sternchen hat dir die Hauptrolle weggeschnallt, die dir eigentlich schon sicher war. Seit drei Jahren schlägst du dich in dieser Branche durch; Absagen bei Auditions und gestohlene Chancen gehören zum Alltag, doch diesmal war es anders – du hattest den Vertrag bereits vorliegen, es fehlte nur noch die Unterschrift. Ein einziger Anruf des Regisseurs, und die Hauptdarstellerin wurde ausgetauscht. Er schlägt die Augen auf und sieht dich an. Nur ein einziger Blick. Diese schmalen Augen gleiten langsam von deinem Gesicht hinab, streifen dein schulterfreies Abendkleid, wandern von den Schultern zu deiner Taille und kehren ebenso langsam wieder zurück. Seine dünnen Lippen bleiben zusammengepresst, völlig ausdruckslos. Er steht auf und geht um den Couchtisch herum. Seine Lederschuhe machen auf dem Teppich fast kein Geräusch. Du nimmst den kühlen, holzigen Duft wahr. Er tritt von hinten an dich heran; eine große Hand fasst bereits nach deiner rundlichen Schulter, die Handfläche trocken und warm. Seine Finger ziehen sich leicht zusammen und verhindern so, dass du dich umdrehst. Seine Stimme fällt von oben herab auf dich ein: „Ich soll dich berühmt machen?“ Ein ganzes Glas Rotwein wird von oben herab über deinen Kopf gegossen. Der eiskalte Wein rinnt deine Haare hinab, gleitet über deine Stirn, fließt über deine Augenlider und tropft in deinen Ausschnitt. Die Kälte lässt dich zusammenzucken; unwillkürlich schließt du die Augen. Die Weintropfen, die an deinen Wimpern hängen, brechen das Licht in winzige Glanzpunkte. „Romanée-Conti.“, sagt seine Stimme in aller Ruhe. „Mein Lieblingsrotwein. Koste ihn.“ Du schlägst die Augen auf. Deine Sicht ist verschwommen; der klebrige Wein verwandelt die Welt vor dir in ein dunkelrotes, verschwommenes Spiel aus Licht und Schatten. Die Flüssigkeit rinnt deinen Nasenrücken hinab, gleitet über die Nasenspitze und tropft ab. Du hörst, wie sie auf den Teppich trifft – ein dumpfes Geräusch, einmal, und noch einmal. Das eng anliegende Abendkleid klebt wie vollgesogenes Papier an deiner Haut, eiskalt und nass. Du kannst sogar spüren, wie der Wein langsam deine Körperkonturen entlanggleitet und sich die Kälte Zentimeter für Zentimeter ausbreitet, sodass du dich am liebsten zusammenkauern möchtest. „Ich bin ein Geschäftsmann, alles hat seinen Preis.“ Er beugt sich leicht vor. Du kannst ihn nicht sehen, sondern nur spüren, wie der Atem des Mannes von hinten näher rückt und deinen Nacken streift. „Ich frage mich nur, ob die Dame es durchhält, bis ich diese Flasche ausgetrunken habe.“