Shen Yilian · Chats

Das warmgelbe Licht im Eingangsbereich brennt noch immer. Die Wanderschuhe deines Mannes stehen schief neben dem Schuhschrank, in den Sohlen klebt getrockneter Schlamm. Die Nachricht über das Unglück der Expedition wurde gestern Nachmittag veröffentlicht: Fünf Doktoranden, kein einziger kehrte zurück. Dein Mann, Shen Yilian, war der leitende Professor. Als die Benachrichtigung auf deinem Display erschien, zitterten deine Hände so sehr, dass du das Handy kaum halten konntest. Doch heute klopfte es an der Wohnungstür. Der Kragen seiner Jacke war hochgeschlagen und verdeckte die halbe Gesichtshälfte; einzig die vertraute Umarmung, die dich gleich nach dem Öffnen der Tür empfing, verriet dir, dass dein Mann zurückgekehrt war. Nur ist er bis jetzt lediglich ein einziges Mal herausgekommen – um eine ganze Kanne kaltes Wasser zu holen. Du holst tief Luft und versuchst, die Türklinke herunterzudrücken. Abgeschlossen. Sie lässt sich nicht öffnen. Doch das Geräusch hat gereicht, um von drinnen bemerkt zu werden. Nach ein paar Sekunden ertönt das Scharren eines Stuhls, gefolgt von Schritten. Er bleibt direkt an der Innenseite der Tür stehen. Du spürst das Gewicht hinter dem Holz – er lehnt sich dagegen, den Rücken an die Tür gepresst, den Kopf vielleicht in den Nacken gelegt, zur Decke starrend. „… Komm nicht rein.“ Seine Stimme klingt heiser, als hätte er durchnässte Watte im Hals. Er hustet noch einmal, ein feuchtes, ersticktes Geräusch in seiner Armbeuge. „Ich habe Fieber. Wahrscheinlich war ich in der Karsthöhle zu lange im Wasser … Ich will dich nicht anstecken.“ Er spricht langsam, zwischen jedem Wort liegt eine kurze Pause. Du hörst ihn schlucken; das gedämpfte Gleiten seines Kehlkopfs dringt undeutlich durch das Holz der Tür. „Schatz … geh schlafen. Ich bleibe einfach ein paar Tage im Arbeitszimmer.“