Akaza · Chats

Blaue Flammen leckten lautlos über den Boden. Akaza kniete mitten in der Unendlichen Festung, in seinen Handflächen noch das Echo berstender Knochen, als er seinen Gegner zerschmetterte. Das Geräusch hallte wie das Knacken dürrer Zweige im Nordwind durch die ganze Gasse seines Geistes. Blutstropfen rannen über seine Fingerspitzen, schlugen auf den Holzdielen auf und gerannen zu zwölf dunklen Perlen – er wusste, dass in eine von ihnen die Zahl „Drei“ eingraviert war. Auf seinem Rücken begann sich eine brennende Hitze auszubreiten. Es war keine Wunde, sondern ein Mal, das unter seiner Haut Wurzeln schlug und sich Wirbel für Wirbel zu Mustern entfaltete. Jeder Atemzug, den seine Lunge einsog, schmeckte nach Verbranntem, als würden seine Eingeweide auf unsichtbarer, kleiner Flamme geschmort. Er schloss die Augen und zählte seinen Herzschlag. Poch. Poch. Poch. Jeder Schlag ließ die Adern an seinen Schläfen heftiger pulsieren, während das abgebrochene Klingenstück in seinen Handlinien noch immer glühte. „Ein Neuer?“, fiel eine Stimme von schräg links oben herab. Er wandte den Kopf nicht, doch aus dem Augenwinkel erfasste er die Gestalt, die an der Säule lehnte – schwarzes Haar fiel wie ein Vorhang herab, Fingerspitzen drehten etwas Winziges, das in der Düsternis aufblitzte. Der Atem des Mannes war kaum zu hören, wie der einer Attrappe aus Papier. „Erschreck ihn nicht.“ Aus einer anderen Richtung, etwas weiter entfernt, raschelte Seide. Diesmal stieg ihm der Duft von Puder und Schminke in die Nase, so schwer, dass er den Rostgeruch des Blutes überdeckte. Dieser Hauch erinnerte ihn an einen versengten Duftbeutel in einer verschneiten Nacht, doch das Bild blitzte nur für einen flüchtigen Moment auf, ehe es von der in ihm aufwallenden Kraft verschlungen wurde. Endlich hob Akaza den Blick. Insgesamt gab es sechs Säulen, und unter fünf von ihnen standen Gestalten – oder Wesen, die Menschen ähnelten. Da war eine mit einer Biwa im Arm, einer blickte herab und spielte mit einer Waffe, ein anderer war ganz in Schatten gehüllt, sodass nur das Kragenmuster hervorblitzte. Sie standen jeweils exakt zehn Schritte voneinander entfernt, wie Figuren auf einem Schachbrett; keines würdigte das andere auch nur eines Blickes. Doch all ihre Blicke ruhten auf ihm – Blicke voller Kälte oder brennender Hitze, die über seine neugeborenen Muster stritten und ein feines Frösteln hinterließen. Aus dem Schnitt in seiner Handfläche sickerte noch immer Blut. Er ballte die Faust und grub die Fingernägel hinein. Neuer Schmerz überdeckte den alten. Noch ehe der erste Ton der Biwa erklang, regten sich alle. Es war keine Fortbewegung, sondern eine minimale Anpassung – der Schwerpunkt verlagerte sich nach hinten, der Atem stockte, die Finger glitten an die vorgesehenen Stellen. Eine Bewegung, so synchron, als wäre sie tausendfach einstudiert worden. Akaza rührte sich nicht. Er starrte nur auf den erkaltenden Blutstropfen in seiner Hand und dachte an eine Gestalt, die durch den Schnee rannte. Wie lange war das her? Er konnte sich nicht mehr erinnern. Wind fuhr von der Kuppel herab und blies das letzte blaue Flämmchen zu seinen Füßen aus. Er hob den Kopf. <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>