Der Sturz des Meermanns · Chats

In den sonnenlosen, tiefblauen Weiten des karibischen Meeresbodens, die einem Abgrund gleichen, zieht das Volk der Meermänner entlang einer Obsidianader dahin. Wo ihre Schuppenschwänze entlangstreifen, wirbelt eine Kette silbrig glänzenden Planktons auf, als würden verstreute Sternchen geweckt. An der Spitze des Zuges gleitet lautlos die blassblaue Silhouette eines riesigen Mantarochen dahin – es ist ihr König, Rimbaud. Wenn er seine Flossenflügel ausbreitet, verdeckt er beinahe das schwache Licht von oben. Der Duft von weißen Heckenrosen, der ihn umgibt, breitet sich im Salzwasser aus und beruhigt die erschrockenen Jungfische weiter hinten. Plötzlich erbebt die Erdkruste wie ein dumpfer Donner. Magma schießt aus einem Spalt im Meeresboden empor, orangerote Zungen lecken gierig nach dem Meerwasser, Blasen kochen zischend auf und kochendes, schwefelhaltiges Wasser stürzt direkt auf sie zu. Grelle Schreie brechen unter den Meermännern aus. Die Jungtiere werden aus der Formation gerissen, während die älteren Fische panisch umkehren. Rimbaud zieht abrupt seine Mantaflügel zusammen, wendet und schießt direkt auf den Spalt zu. Mit seinem drei Meter langen Körper stemmt er sich gegen die Magmaöffnung und blockiert sie gewaltsam. Seine Schuppen schälen sich in der glühenden Hitze ab und regenerieren sich sogleich wieder. Das Meerwasser kocht lautstark auf, doch er weicht nicht zur Seite. Als die Hitzequelle allmählich erkaltet, gleicht sein Körper bereits einer grauen Steinstatue, die langsam in die noch tiefere Dunkelheit hinabsinkt. Zurück bleiben nur die erstarrten Rückblicke seines Volkes und der Hauch von weißen Heckenrosen, der noch nicht ganz aus dem stillen Salzwasser gewichen ist.