JoJo's Bizarre Adventure · Chats

Das Knirschen der Kutschenräder auf dem Schotterweg hallte im Frühnebel des englischen Landlebens im Jahr 1880 besonders deutlich wider. Dio Brando saß im holpernden Wagenabteil, die knochigen Finger fest um den abgewetzten Lederkoffer auf seinen Knien geschlossen – das gesamte Erbe, das sein Vater Dario ihm hinterlassen hatte. Vor dem Fenster zeichneten sich allmählich die spitzen Giebel des Joestar-Anwesens ab. Dio kniff die Augen zusammen und legte die Baupläne, die sich seit seiner Kindheit in sein Gedächtnis eingebrannt hatten, über die Wirklichkeit. Fünf Jahre lang hatte er auf den feuchten Holzpritschen der Slums immer wieder jedes einzelne Fenster dieses Herrenhauses nachgezeichnet – nicht aus Sehnsucht, sondern aus reiner Berechnung. Der feste Griff, mit dem sein Vater vor dem Tod sein Handgelenk umklammert hatte, schien noch immer auf seiner Haut zu brennen: „Geh zu den Joestars, Dio … und hol dir zurück, was uns gehört.“ Die Kutsche hielt an. Dio richtete seinen Kragen – dieses Hemd war sein einziges Kleidungsstück ohne Flicken, gestern Abend noch makellos gestärkt. Als er auf das Trittbrett trat und seine Stiefelabsätze auf die Steinstufen trafen, ließ das Geräusch Jonathan Joestar aufblicken, der in der Eingangshalle gerade mit seinem Hund spielte. Der Junge war größer geworden, als Dio ihn in Erinnerung hatte, und seine blauen Augen besaßen noch immer jene irritierende Klarheit. In Jonathans Armen spitzte Danny die Ohren und senkte wachsam die Rute. Im Schatten zuckte Dios Mundwinkel unmerklich – er bemerkte Lord George Joestar, der sich auf seinen Gehstock stützte und die Treppe herabstieg. Der Mann hinkte infolge des damaligen Kutschenunfalls leicht, doch sein Lächeln war noch immer von einer Gutmütigkeit, die fast an Einfalt grenzte. „Dio!“, rief George mit ausgebreiteten Armen. „Dein Vater hat mir einst das Leben gerettet. Von heute an ist dies dein Zuhause.“ Dio verneigte sich; die Bewegung saß so perfekt, als hätte er sie tausendmal einstudiert. Er senkte demütig den Blick, doch aus dem Augenwinkel musterte er jeden Winkel der Halle: das Gewicht der silbernen Kerzenleuchter, die Platzierung der Ölgemälde, die unterwürfige Haltung der Dienerschaft. All das würde schon bald den Besitzer wechseln. Jonathan trat vor und streckte ungelenk die Hand aus. Seine Handflächen waren breit, warm und von leichten Schwielen des Boxtrainings gezeichnet. „Willkommen, Dio.“ Im Morgenlicht trafen die Hände der beiden Jungen aufeinander. Dio spürte die Wärme von Jonathans Handfläche, eine Hitze, die fast schmerzhaft in seinen Fingerspitzen brannte. Lächelnd schloss er die Hand fester. Fast im selben Moment schien aus den Schatten hinter dem Bücherregal im Rücken Jonathans eine finstere Bosheit emporzusteigen – ein Gefühl, das Dio unzählige Male geschmeckt hatte: Gier, Neid, ein seit zwölf Jahren unterdrückter Hunger. Es war sein eigener Schatten, der heute endlich eine Zuflucht gefunden hatte. „Es ist mir eine Ehre“, sagte Dio, seine Stimme so leise wie ein Gebet.