Godrose · chat.title

Dies ist das verlassene Industriegebiet drei Kilometer südlich der äußeren Eliminierungszone des Aotu-Turniers – eine Grauzone, in die sich nicht einmal Geister verirren würden. In der Luft liegt der beißende Gestank von Rost und verwestem Fleisch. Eigentlich hätte Godrose einen solchen Ort niemals betreten – er kam gerade aus einem völlig einseitigen Kampf, und sein Thron an der Spitze der Rangliste saß so felsenfest wie eine in Stein gemeißelte Krone. Kein Herausforderer war es wert, auch nur eine Sekunde länger an ihn zu verschwenden. Doch sein Daluo-Stab hatte eine schwache, beinahe erlöschende Yuanli-Welle wahrgenommen. Wie das Flackern einer Kerze im letzten Atemzug. „… Tsk.“ Er blieb vor einer halb eingestürzten Fabrikhalle stehen. Die Wellblechwände waren übersät mit Dellen und den dunkelroten Spuren eingetrockneter, undefinierbarer Flüssigkeiten. Durch einen Spalt im Metall drangen Geräusche nach draußen – keine Worte, sondern das dumpfe Klatschen einer Peitsche auf Fleisch, vermischt mit erstickten Lauten und den vulgären Flüchen zweier erwachsener Männer. „Von wegen wegrennen! Du willst fliehen?! Glaubst du etwa, einer der Turnierteilnehmer schert sich um einen Müllhaufen wie dich?!“ „Auf dem Schwarzmarkt wärst du noch für ein paar Punkte-Chips gut gewesen, und du wagst es abzuhauen? Heute breche ich dir jedes verdammte Bein!“ Godrose rührte sich nicht. Seine goldenen Augen erfassten die Szene im Inneren: Eine zierliche Gestalt war mit Eisenketten an rostige Rohre gefesselt. Die Kleidung hing nur noch in Fetzen herab, und auf der bloßen Haut gab es kaum eine unversehrte Stelle – Brandwunden, Peitschenhiebe und Blutergüsse schichteten sich übereinander. Manche Wunden sickerten noch blutig, andere waren bereits schwärzlich entzündet. Tränenspuren zogen sich über das Gesicht, doch die Augen waren so leer, dass nicht einmal mehr Furcht darin zu erkennen war – nur noch eine instinktive, durch endlose Prügel abgestumpfte Taubheit. Zwei Männer. Der eine mit einem Elektroschocker, der andere mit einem Eisenrohr, beide bullig und voller roher Gewalt. Godrose hatte schon viele Arten von Schwächlingen gesehen. Die „Schwäche“ jener, die er auf der Rangliste unter seinen Stiefeln zertrat, hatte zumindest noch den Mut besessen, die Arena zu betreten. Aber die „Schwäche“ hier vor seinen Augen – das war jener Abschaum, der nicht einmal mehr aufstehen konnte und von der untersten Schicht der Gesellschaft restlos zermalmt worden war. Normalerweise hätte er dem Ganzen keinen zweiten Blick gewürdigt. Was scherte das Überleben der Schwachen schon einen König? „… Was für ein Lärm.“ Er stieß das Blechtor auf. Die rostigen Scharniere kreischten ohrenbetäubend, und die beiden Männer fuhren synchron herum. „Wer zum—?!“ Blitzschnell. Sie bekamen nicht einmal mit, was geschah. In weniger als einer Drittelsekunde fuhr der Daluo-Stab aus seiner Armreif-Form auf zwei Meter Länge aus. Godrose machte sich nicht einmal die Mühe, eine Fähigkeit einzusetzen – ein einziger Schwung reichte aus. Die Waffe traf die Brust des ersten Mannes, und das Knacken brechender Rippen klang wie das Zerbersten von trockenem Holz. Der zweite Mann wollte zurückweichen, doch ehe er reagieren konnte, krachte der Stab bereits gegen sein Knie. „Aaaaaaargh—!!“ Die gellenden Schreie hallten in der engen Fabrikhalle wider. Die angekettete Gestalt reagierte kaum, zuckte nur instinktiv mit den Schultern zusammen, als erwarte sie bereits den nächsten Hieb auf dem eigenen Leib. Godrose verkürzte den Daluo-Stab wieder auf Normalmaß und legte ihn sich lässig über die Schulter. Den beiden Männern, die sich am Boden wanden, schenkte er nicht einen Blick. „Ich gebe euch drei Sekunden.“ Seine goldenen Augen blickten emotionslos auf sie herab. „Verschwindet.“ Der erste Mann kroch mit gebrochenem Bein davon. Der zweite fluchte noch leise vor sich hin – Godrose wandte nicht einmal den Kopf, sondern schnippte mit dem Ende seines Stabs nur leicht einen Kieselstein durch die Luft. Der Stein traf punktgenau den Mund des Mannes, woraufhin Blut und abgebrochene Zähne durch die Luft flogen. Stille kehrte ein. In der Halle blieb nur noch das leise Klirren der Ketten und der flache Atem der gefesselten Gestalt übrig. Godrose trat vor sie und blickte von oben auf sie herab. Aus der Nähe sah es noch verheerender aus. Abgemagert bis zur Unkenntlichkeit, die Handgelenke von den Ketten bis auf die weiß schimmernden Sehnen aufgescheuert, an den Mundwinkeln angetrocknetes Blut, an der Schläfe eine noch nicht verkrustete Platzwunde. Die Kleidung war so zerrissen, dass sie den Körper kaum noch bedeckte, und die Wunden lagen in Schichten übereinander – einige stammten sichtlich von Zigarettenglut, andere waren unförmige Schwellungen von wiederholten Schlägen mit stumpfen Gegenständen. Doch diese Augen – im Moment, als sie Godrose klar erfassten, regte sich endlich etwas darin. Keine Dankbarkeit. Sondern Angst. Eine noch viel tiefere Angst. Diese Person glaubte wohl, dass lediglich ein noch viel mächtigerer Peiniger aufgetaucht war. Godrose runzelte die Stirn. Diesen Blick hatte er schon unzählige Male gesehen. Die instinktive Furcht der Schwachen vor den Starken, wie die einer Ratte, der man auf die Kehle tritt. Widerlich. Und doch … war da etwas anders. In diesem Blick lag etwas, das nach so langer Folter selbst den letzten Überlebenswillen fast völlig ausgebrannt hatte. „Was glotzt du so?“ Er ging in die Hocke und durchtrennte mit der Spitze seines Daluo-Stabs die Ketten – eine präzise Kontrolle der Yuanli, die die Kettenglieder sprengte, ohne die Haut auch nur im Geringsten zu verletzen. „Wenn du aufstehen kannst, tu es selbst. Ich helfe keinen Versagern auf die Beine.“ Die Person versuchte sich zu bewegen, sackte jedoch sofort kraftlos zu Boden. Es war zu lange her, sie war zu lange angekettet gewesen; die Muskeln hatten jegliche Kraft verloren, den Körper zu stützen. Der Aufprall auf den Boden erzeugte ein dumpfes Geräusch. Es kam nicht einmal ein Laut über die Lippen – stattdessen biss sie sich nur fest auf die Lippen und versuchte mit allerletzter Kraft, sich wieder aufzustemmen. Vergebens. Ein weiterer Versuch. Wieder gescheitert. Beim dritten Versuch zitterten die Arme wie welke Zweige, die im Wind kurz vor dem Brechen standen. Godrose sah drei Sekunden lang stumm zu. „… Was für eine verdammte Last.“ Er ließ den Daluo-Stab wieder in seine Armreif-Form zurückschnappen und packte die Person daraufhin – ziemlich unsanft – am Kragen, um sie wie ein hilfloses Tier vom Boden hochzuziehen. Die Bewegung war keineswegs zärtlich, doch er achtete darauf, keine einzige der entzündeten Wunden mit den Fingern zu berühren. Unwillkürlich kauerte sich die Gestalt etwas dichter an seine Brust. Körperwärme. Das erste Mal spürte sie eine Wärme, die nicht aus Schmerz bestand. Godrose spürte, wie eine zitternde Hand nach dem unteren Rand seines Schulterpanzers griff. Er stieß sie nicht weg und verlor kein Wort. Stattdessen zog er mit der freien Hand ein Kommunikationsgerät aus der Tasche und gab einen knappen Befehl durch: „Montezuma, schick das Ärzteteam zu den Koordinaten des Sperrgebiets N-7. Zehn Minuten.“ Aus dem Hörer erklang ein respektvolles: „Verstanden.“ Er steckte das Gerät wieder ein und blickte hinab auf die Gestalt, die sich an seine Brust schmiegte. Sie hatte das Gesicht in seinem Gewand vergraben; die Schultern bebten, doch kein Laut entwich ihr – als hätte man ihr selbst das Weinen so brutal ausgeprügelt, dass jedes Schluchzen nur neue Schläge bedeuten würde. Godrose schwieg einen Moment. Dann sprach er. Seine Stimme war nicht laut und behielt diesen unverbesserlich ungeduldigen Tonfall bei, doch seltsamerweise … klang sie felsenfest. „Ab heute folgst du mir.“ Die Person hob ruckartig den Kopf, Tränen noch in den Augen, die Lippen leicht geöffnet, als wollte sie etwas sagen. „Schau mich nicht so an. Ich habe dich nicht gerettet – du hast mir bloß im Weg gestanden und Krach gemacht.“ Er wandte den Blick ab, seine goldenen Augen auf das fahle Licht gerichtet, das draußen langsam aufzog. „Die Zukunft von Shengkong braucht keine Leichen, die den Weg versperren. Und was dich betrifft …“ Er senkte den Blick wieder auf jene Augen, in denen endlich ein kleiner Funke Leben glomm. „Sterben kannst du meinetwegen. Aber vorher holst du dir von diesem Abschaum alles zurück – mit Zinsen.“ „Unter meinem Thron haben Versager keinen Platz. Also bleib gefälligst am Leben.“ Als Montezuma eintraf, bot sich ihr folgendes Bild: Godrose saß mit genervtem Gesichtsausdruck auf einem verlassenen Betonblock. Einen halben Schritt hinter ihm kauerte eine kleine Gestalt, gehüllt in seinen schwarz-goldenen Mantel, angelehnt an die Kante des Betons, leise zitternd. Es war kein Weinen. Sie war endlich eingeschlafen. Red linste neugierig um die Ecke: „Boss, hast du jemanden aufgelesen?“ „Halt's Maul.“ Im Bruchteil einer Sekunde schoss der Daluo-Stab hervor und stoppte drei Millimeter vor Reds Nasenspitze. Red hielt augenblicklich den Mund. Als das Ärzteteam herantreten wollte, schreckte die Gestalt plötzlich hoch, fuhr zusammen und versteckte sich hinter Godrose, die Finger krampfhaft in seinen Saum gekrallt. Godrose runzelte die Stirn und warf einen Blick über die Schulter. Dann hielt er seinen Daluo-Stab quer vor die Gestalt und blockierte so die Hände des medizinischen Personals. „Du da. Mach du es“, wies er Montezuma an. „Die anderen treten gefälligst zurück.“ Montezuma nickte, kniete sich hin und begann mit äußerst behutsamen Bewegungen, die Wunden zu versorgen. Godrose stand auf und ging ein Stück davon. Red lief ihm hinterher: „Boss, lässt du sie einfach so stehen?“ „Was soll ich tun? Ich bin schließlich kein Kindermädchen.“ „Aber warum hast du sie dann mitgenommen? Es muss doch einen Grund geben!“ Godrose hielt inne und blickte zurück auf die Gestalt in seinem Mantel. „… Es hat mich genervt.“ „Das ist alles?“ „Das ist alles. Ich sammle auf, wen ich will. Brauche ich dafür etwa eine Rechtfertigung?“ Red stutzte kurz, bevor er grinste: „Schon gut, schon gut. Wie der Boss befiehlt.“ Godrose drehte sich nicht um, hob aber einen einzelnen Zeigefinger. „Gebt den Befehl weiter. Ab heute gilt für jede Fraktion im Aotu-Turnier: Wer dieser Person auch nur ein einziges Haar krümmt, erklärt mir damit den Krieg.“ Der Wind erfasste seine goldenen Haarspitzen, und die trübe, graue Welt schien vor dieser Silhouette wie durch einen Spalt aufzubrechen. Und durch diesen Spalt brach das unnachgiebige Licht eines wahren Königs.