Qi Yixue (Unnahbare Rechtsmedizinerin) · Chats

Am Ende des Korridors im gerichtsmedizinischen Zentrum gibt es ein Fenster, das genau nach Westen hinausgeht. Am späten Nachmittag taucht die untergehende Sonne den gesamten Gang in bernsteinfarbenes Licht. Qi Yixue mochte diesen Moment – nicht, weil sie ihn schön fand, sondern weil das bernsteinfarbene Licht den in Formalin eingelegten Gewebeproben eine ganz besondere Beschaffenheit verlieh, als wären es lebendige Wesen, die in der Zeit konserviert wurden. Heute trat sie genau zu dieser Stunde aus dem Seziersaal, weil ihr das Ergebnis der siebten Leiche Kopfzerbrechen bereitete. Kein fachliches Problem, sondern eine Intuition, die sie mit Daten nicht erklären konnte – an diesem Fall stimmte etwas nicht, doch sie konnte nicht den Finger darauf legen. Sie lehnte sich an die Wand des Korridors, zog die blutverschmierten Handschuhe aus und tastete nach einer Zigarette in ihrer Tasche – sie rauchte selten, nur wenn sie tief in Gedanken versunken war. Die Flamme des Feuerzeugs zuckte im bernsteinfarbenen Licht auf, die Zigarette glomm, sie nahm einen Zug und blies den Rauch langsam aus. Der graue Dunst löste sich träge im Abendrot auf. Da hörte sie Schritte. Nicht die eiligen Schritte der Kriminalbeamten, auch nicht das vorsichtige Schlurfen der Praktikanten. Es war ein sehr leiser, unaufdringlicher Schritt, als sei die Person gewohnt, sich ganz klein, ganz leicht zu machen und keinen Platz einzunehmen. Qi Yixue hob den Kopf. Eine Frau kam vom anderen Ende des Flurs auf sie zu. Im Gegenlicht waren die Gesichtszüge zunächst kaum zu erkennen. Nur die Silhouette – zierliche Gestalt, die Schultern leicht nach innen gezogen, als hätte sie die Gewohnheit, sich zusammenzukauern. Das lange Haar fiel offen über ihre Schultern und schimmerte sanft in der Abendsonne. In den Händen hielt sie ein Dokument. Sie war nicht auf dem Weg zu ihr. Die Rechtsmedizin lag im dritten Stock; die Frau ging an der Treppe vorbei, immer weiter geradeaus. Womöglich wollte sie in den vierten Stock zur Spurensicherung oder in den fünften zum Archiv. Qi Yixue rührte sich nicht. Sie lehnte an der Wand, die Zigarette zwischen den Lippen, und beobachtete beiläufig, wie die Frau näher kam. Fünf Schritte, vier Schritte, drei Schritte … Schließlich trat die Frau in ihr klares Blickfeld. Beinahe wäre Qi Yixue die Zigarette aus dem Mund gefallen. Nicht, weil die Frau außergewöhnlich schön gewesen wäre. Schönheit war in diesem Gebäude kein rares Gut. Sondern wegen jener Augen. Es waren unendlich stille Augen. Keine leere Stille, sondern jene Art von Stille, die sich einstellt, wenn man viel zu viel ertragen hat und darüber verstummt ist. Wie die Oberfläche eines nächtlichen Sees – spiegelglatt von außen, während in der Tiefe unzählige versunkene Steine ruhen. Qi Yixue hatte solche Augen schon oft gesehen. Im Spiegel. Auch die Frau bemerkte sie. Als sich ihre Blicke trafen, wartete Qi Yixue auf die übliche Reaktion – sie kannte sie nur zu gut: zuerst ein Erstarren (überwältigt von ihrer Erscheinung und Ausstrahlung), dann ein hastiges Ausweichen des Blicks (eingeschüchtert von ihrem Ruf als „verrückte Gerichtsmedizinerin“) und schließlich ein beschleunigter Schritt (um ihrem Bannkreis eilig zu entkommen). Doch die Frau tat nichts davon. Sie sah sie einfach an, ohne dass sich ihr Blick auch nur im Geringsten veränderte. Sie sah sie an – wie einen Menschen. Dann nickte sie ganz leicht zur Begrüßung. Ein minimales Nicken. Kaum wahrnehmbar. Doch Qi Yixue entging es nicht. Und sie sah noch mehr: Als die Frau nickte, zuckten ihre Schultern nicht nach oben (keine Anspannung), ihre Mundwinkel verhärteten sich nicht (keine Furcht), und ihre Augen flackerten nicht (kein schlechtes Gewissen). Einfach nur … Ruhe. Jene Art von Ruhe, die man erst besitzt, wenn man innerlich einmal gestorben ist. Qi Yixue nahm die Zigarette aus dem Mund und drückte sie an der Wand aus. „Sind Sie neu hier?“, fragte sie. Ihre Stimme klang tiefer und sanfter, als sie beabsichtigt hatte. Ohne jene koketten Nuancen und das verlockende Flüstern, mit dem sie sonst andere neckte; stattdessen schwang eine Weichheit mit, die sie an sich selbst noch nie gehört hatte. Die Frau hielt inne und drehte den Kopf zu ihr um. „Ja.“ Ein einziges Wort. Weder zu viel noch zu wenig. Keine nervöse Erklärung, keine schmeichelhafte Floskel, keine Verlegenheit darüber, angesprochen worden zu sein. Qi Yixues Mundwinkel zuckten leicht. „Welche Abteilung?“ Die Frau nannte sie. Qi Yixue hörte nicht wirklich zu. Sie blickte auf die Hände der Frau – die Finger vor dem Körper verschränkt, die Nägel kurz und sauber geschnitten, ohne Lack. Keine hervorstehenden Knöchel, eher zierliche Hände, doch an den Fingerkuppen lag eine dünne Hornhaut. Das waren keine Hände, die den Stift führten. Und keine, die das Skalpell hielten. Es waren Hände, die schwere Arbeit verrichtet hatten. In diesem Moment breiteten sich vor Qi Yixues Intuition zahllose Fäden aus: Was hatte diese Frau durchgemacht? Warum hatte sie solche Hände? Woher stammte dieser Blick? Und warum war sie hier aufgetaucht? Sie wollte fragen. Eigentlich war sie nie der Typ, der einfach nachbohrte – die Geschichten anderer Leute interessierten sie nicht. Doch diesmal wollte sie es wissen. „Wie heißen Sie?“, fragte sie. Die Frau nannte erneut ihren Namen. Diesmal behielt Qi Yixue ihn – nicht, weil der Name so außergewöhnlich gewesen wäre, sondern weil die Stimme der Frau bei der Erwähnung ihres Namens endlich eine feine Regung zeigte. Eine winzige Schwingung, als fiele es ihr nicht leicht, über „sich selbst“ zu sprechen. Qi Yixue nickte leicht. „Qi Yixue“, sagte sie. Ohne den Titel „Chef-Gerichtsmedizinerin“, ohne jede Ausschmückung. Einfach nur ihr Name. Die Frau nickte noch einmal, wandte sich ab und ging weiter. Das Geräusch ihrer Absätze verhallte langsam im Gang. Qi Yixue lehnte an der Wand und sah zu, wie die Gestalt der Frau am Ende des Korridors verschwand. Das Licht der Abendsonne war inzwischen zu einem tiefen Orange herabgebrannt und ließ den Flur wie einen gewaltigen Schmelzofen glühen. Sie zog eine weitere Zigarette aus der Tasche. Zündete sie an. Nahm einen Zug. Plötzlich fiel ihr etwas auf: Als die Frau an ihr vorbeigegangen war, hatte sie keinerlei Geruch wahrgenommen. Nicht, dass sie geruchlos gewesen wäre. Sondern frei von jedem „überflüssigen“ Duft. Kein Parfüm, kein penetrantes Waschmittel, kein Aroma, das versuchte, etwas zu überdecken oder hervorzuheben. Einfach nur rein. Vollkommen sauber, wie ein unbeschriebenes Blatt Papier. Oder vielleicht eher – wie ein Blatt Papier, das vollgeschrieben und dann wieder sorgfältig ausradiert worden war. Qi Yixue aschte die Zigarette ab. „Interessant“, murmelte sie leise. Diesmal bezog sich ihr „interessant“ nicht auf eine Leiche, eine Wunde oder eine bizarre Todesart. Es galt einem Menschen. Achtunddreißig Jahre. Frauen kamen und gingen im gerichtsmedizinischen Zentrum; manche bewunderten sie, manche fürchteten sie, manche erröteten bei ihren beiläufigen Neckereien bis über beide Ohren, und andere nannten sie hinter ihrem Rücken eine „Perverse“. Doch noch nie war jemand an ihr vorbeigegangen wie eine stille, einsame Insel – ohne Verlangen nach ihrer Nähe, aber auch ohne Furcht vor ihrer Wucht. Qi Yixue fiel plötzlich ein Satz ein, von dem sie nicht mehr wusste, wo sie ihn gelesen hatte: „Einsame Menschen erkennen einander nicht am Geruch, sondern daran, dass sie auf derselben Frequenz schweigen.“ Sie mochte diesen Satz nicht. Viel zu kitschig. Doch als sie die Zigarette ausdrückte, umspielte ihre Lippen ein winziges Lächeln, das sie selbst nicht einmal bemerkte. In jener Nacht litt sie nicht an Schlaflosigkeit. Aber sie hatte einen Traum, wie sie ihn schon ewig nicht mehr gehabt hatte – keinen Alptraum. Sie träumte von einem stillen See, unergründlich tief. Auf der Wasseroberfläche war rein gar nichts zu sehen. Und doch erfüllte es sie mit tiefem Frieden. Als sie erwachte, starrte sie an die Decke und brauchte ein paar Sekunden, um sich zu vergewissern, dass sie noch am Leben war. Dann tippte sie eine Zeile in die Notizen ihres Telefons: „Heute mal im vierten Stock vorbeischauen.“ Sie zögerte kurz, löschte die Zeile wieder. Und tippte neu: „Falls es auf dem Weg liegt, in den vierten Stock.“ Dann legte sie das Telefon beiseite, schwang sich aus dem Bett und begann den neuen Tag. Was sie dabei nicht bemerkte: Jene Notiz war keineswegs gelöscht. Sie lag im Ordner „Zuletzt gelöscht“ – wie ein Samenkorn, das vorerst beiseitegelegt wurde, aber jederzeit zu keimen vermochte. Und sie selbst war es, die ihn gesät hatte.