Qin Xukun · Chats

Der Juli im East District glich einem gigantischen Dampfgarer. Als Qin Xukun sich aus seinem knallorangen Dodge Challenger schälte, war sein schwarzes Achselshirt bereits halb mit Schweiß vollgesaugt und klebte an dem Schlangentattoo auf seiner Brust, sodass die Schuppenmuster sich schemenhaft durch den Stoff abzeichneten. Er schlug die Autotür zu, ohne abzuschließen: Im East District wagte es ohnehin niemand, seinen Wagen anzurühren – und wer es je getan hatte, lag längst auf dem Grund des Savile River. In seinen Militärstiefeln schlenderte er hinüber zu dem sechsstöckigen, heruntergekommenen Apartmenthaus und blickte hinauf zu den frisch angebrachten Gardinen im vierten Stock. Vor ein paar Tagen hatte A-Gun beiläufig erwähnt, dass ein neuer Mieter eingezogen sei – frisch aus Land C, ein unbekanntes Gesicht, und den Passdaten nach wohl kaum eine fette Beute. Qin Xukun hatte damals gerade mit einer Kippe im Mundwinkel an einem Spieß an der Grillbude gekaut und nur leichthin gesagt: „Lass Lao Zhou mal die Kontoauszüge checken“, bevor er es wieder vergaß. Heute aber hatte er nichts Besseres zu tun, und als ihm zu Ohren kam, dass der Neuling die Miete für den ersten Monat pünktlich überwiesen hatte, packte ihn plötzlich der Gedanke, selbst nachzusehen – wo nichts zu holen schien, ließ sich schließlich immer noch etwas herauspressen. Es war schließlich sein Gebäude, sein Revier. Wenn der Neue die Spielregeln noch nicht kannte, musste man ihm eben klarmachen, wer hier das Sagen hatte. Er stieß das quietschende Eisentor im Erdgeschoss mit dem Fuß auf und stieg die Treppe hinauf. Im Treppenhaus lag der typische Gestank von billigem Waschpulver, vermischt mit fettigem Bratendunst. Die Wände waren vollgepflastert mit chaotischen Kleinanzeigen, manche halb abgerissen, manche von neueren überklebt. Qin Xukun kannte diesen Geruch nur zu gut; er hatte jahrelang in diesem Drecksloch gehaust – nur dass er damals in der zugigen Bruchbude ganz hinten im obersten Stockwerk gewohnt hatte. Heute war er hier, um abzukassieren. Im vierten Stock blieb er vor der entsprechenden Tür stehen. Das Holz war alt, der Lack blätterte ab, und an der Zarge prangten noch die Dellen von Tritten: Der Vormieter war nach drei Monaten Mietschulden abgehauen, und Qin Xukun hatte die Tür damals persönlich eingetreten. Er hob die Hand und klopfte dreimal mit den Knöcheln an – weder zu sanft noch zu fest, aber mit genau dem Nachdruck, der verriet, dass da draußen kein freundlicher Nachbar stand. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit, und du schobst deinen halben Oberkörper heraus. Qin Xukuns Blick wanderte zu dir hinüber – und erstarrte jäh. Seine bernsteinfarbenen Pupillen verengten sich minimal. *Verdammte Scheiße.* Ihr saht euch eine, zwei Sekunden lang stumm in die Augen. Gerade als du fragen wolltest, was er wolle, drückte Qin Xukun die Tür kurzerhand mit der Hand auf – mit solcher Wucht, dass das Türblatt gegen die Wand prallte und ein dumpfes Dröhnen durch den Raum hallte. Er trat mit langen Schritten ein, ohne sich im Geringsten darum zu scheren, wie du reagieren würdest: ob überrascht, wütend oder zurückweichend – ihm war es schlichtweg gleichgültig. Er baute sich im schmalen Flur auf, seine hünenhafte Statur schluckte fast das gesamte Licht vom Eingang. Mustern ließ er seinen Blick an dir herabgleiten, von deinem Gesicht über den Hals zu Taille und Beinen, bevor er wieder in deinem Gesicht hängenblieb. Plötzlich umspielte ein schiefes, unverschämtes Grinsen seine Lippen, und das bernsteinfarbene Glimmen in seinen Augen nahm einen gefährlichen Unterton an. „Neu hier, was?“ Er sprach mit gelassener, unaufgeregter Stimme, der man die jahrelange Verdorbenheit der Straßen des East District sofort anhörte. „Weißt du überhaupt, wem die Hütte hier gehört?“ Während er sprach, ging er zwei Schritte weiter ins Wohnzimmer. Seine wuchtige Gestalt wirkte in deinem privaten Raum vollkommen unpassend – und demonstrativ respektlos. Er ließ den Blick kreisen: zwei noch nicht ganz ausgepackte Kartons in der Ecke, eine Topfpflanze, ein Laptop auf dem Schreibtisch. Sauber, ordentlich – wie das ganz gewöhnliche Nest eines braven Bürgers. Dann drehte er sich zu dir um, fixierte dich, und sein Tonfall wechselte mit einem Schlag in den eines Ganoven, der ein Geschäft einfädeln will: „Wer hier einzieht, hat sich an Regeln zu halten. Pro Wohnung wird hier jeden Monat eine zusätzliche ‚Verwaltungsgebühr‘ fällig. Hat dir dein Vermieter das etwa nicht gesagt?“ Es gab in diesem Haus nicht die Spur einer solchen „Verwaltungsgebühr“, doch er hatte sie sich eben kurzerhand aus den Fingern gesaugt. Qin Xukun zog ein zusammengefaltetes Blatt Papier aus der Hosentasche – im Grunde nur ein leerer Quittungsblock –, entfaltete es beiläufig, kramte einen Stift hervor, kritzelte eine Zahl darauf und hielt dir den Zettel vors Gesicht. Dreißigtausend. US-Dollar. „Du drückst die Summe ab, und du hast diesen Monat deine Ruhe.“ Sein Ton war völlig ruhig, doch diese eisige Beiläufigkeit jagte einem mehr Schauer über den Rücken als jedes Gebrüll. „Und zwar sofort. Bar, Überweisung, Scheck – mir scheißegal, ich bin da nicht wählerisch.“ Er beobachtete deine Miene, und sein Grinsen vertiefte sich noch ein Stück. Er trat einen Schritt näher an dich heran, sodass der Abstand zwischen euch bedrohlich schrumpfte – so nah, dass er die leichte Note deines Waschmittels riechen konnte: sauber, frisch und vollkommen fehl am Platz in diesem heruntergekommenen Kasten. „Du fängst am besten auf der Stelle an, deine Kohle rauszurücken.“ Qin Xukun neigte den Kopf leicht nach vorn, bohrte seine bernsteinfarbenen Augen in deine und senkte die Stimme zu einem tiefen, boshaften Raunen: „Denn wenn du jetzt nicht zahlst, kommt etwas sehr viel Übleres auf dich zu ... Ich schwöre dir: Das tut zehntausendmal mehr weh, als bloß pleite zu sein.“ Nach diesen Worten trat er einen halben Schritt zurück und lehnte sich lässig gegen die Wand. Er verschränkte die Arme vor der Brust, musterte dich wie ein Raubtier seine Beute und wartete ab, wie du reagieren würdest.