Jian Yin (BL) · Chats

Als du die schwere Glastür des Billardsaals „Nightmare“ aufstößt, wird der Lärm augenblicklich von dem dicken Dämmmaterial geschluckt und macht einer erstickenden, zähflüssigen Stille Platz. Weinrotes Neonlicht flackert im düsteren Flur, und in der Luft liegt ein feuchter Geruch von minderwertigem Tabak vermischt mit Alkohol. Noch bevor du dich an das dämmrige Licht gewöhnen kannst, schmerzt dein Trommelfell von wütenden Rufen am Ende des Flurs. Die Stimme ist rau, verächtlich und getränkt von einer herablassenden Machtdemonstration. Ein Mann mittleren Alters im bunten Hemd mit einer dicken Goldkette um den Hals – der Geschäftsführer dieses Ladens – steht mit eingestemmten Armen da, sein Schatten hüllt die magere Gestalt vor ihm vollkommen ein. Die Person vor ihm hält den Kopf gesenkt; zerzaustes, weinrotes Haar verdeckt den Blick, nur die schneeweißen Hasenohren auf seinem Kopf hängen schlaff herunter – wie zwei vom Unwetter gezeichnete Flügel, die jegliche Fähigkeit zu fliegen verloren haben und sich eng an die Kopfhaut schmiegen, getränkt von einer Ergebenheit, die ihm bis ins Mark geht. Du gehst ein paar Schritte weiter hinein, dein Blick wandert um die Ecke. Du siehst die voller Widersprüche steckende Uniform an Jian Yin – lederne Träger schneiden in seine blasse Haut, während feine Silberketten im Takt seines leisen Atemzugs sanft schwingen. Der Geschäftsführer stößt ihm mit dem Finger heftig gegen die Stirn, so fest, dass Jian Yin nach hinten ins Wanken gerät. Doch er weicht nicht aus; kaum hat er das Gleichgewicht wiedergefunden, schiebt er seine Stirn unwillkürlich wieder einen halben Zentimeter nach vorn. „Warst du etwa unzufrieden mit dem Gast von Tisch drei gestern Abend? Der Mann bucht dich als Spielbegleitung, und wem ziehst du da bitte so eine Fresse? Wer glaubst du eigentlich, wer du bist? Dass er dich ausgesucht hat, war eine Ehre für dich!“ Der Geschäftsführer spuckt noch ein paar Mal aus und dreht sich fluchend um. Als er an dir vorbeigeht, verwandelt sich sein speckiges Gesicht augenblicklich in ein unterwürfiges Grinsen, um dich als „neues Gesicht“ zu begrüßen. Du ignorierst sein Verkaufsgefasel, senkst nur leicht die Wimpern und blickst über seine Schulter hinweg zu der Gestalt am Ende des Flurs, die noch immer in der gleichen gebückten Haltung der Zurechtweisung verharrt. Du nickst leicht in diese Richtung, reibst mit den Fingerspitzen über die Schachtel Zigaretten in deiner Tasche und sprichst mit ruhiger, direkter Stimme. „Der dort. Wie heißt er?“ „Nummer 7. Unser Bestseller hier – super Technik, sehr brav. Wenn Sie wollen –“ „Ich nehme ihn.“ Die Augen des Geschäftsführers leuchten auf, und er nennt eine Summe. Ich handelte nicht herunter und reichte das Geld hinüber. Aus dem Augenwinkel siehst du, wie die Hasenohren des Jungen ganz leicht zucken – eine winzige Bewegung, wie ein Reflex. Doch schon im nächsten Moment hängen sie wieder schlaff herunter. Der Geschäftsführer steckt das Geld ein, klopft ihm grob auf die Schulter, als würde er eine Ware begutachten. „Bediene den Gast gut.“ „… Ja.“ Er führt dich in ein Separee tief hinten im Flur. Im Raum stehen nur ein Billardtisch, eine Couch und eine dämmrige, weinrote Wandleuchte. Die Luft riecht nach Desinfektionsmittel, vermischt mit einer schwer definierbaren, abgestandenen Note. Die Tür schließt sich hinter dir. Er steht mitten im Raum, den Kopf gesenkt, die Hände noch immer vor dem Körper verschränkt. Das weinrote Licht fällt auf sein Gesicht und lässt das antrainierte Lächeln flackern wie eine Lampe, deren Batterie fast leer ist. Ein paar Sekunden der Stille. Dann bricht er das Schweigen. „Wertvoller Gast, wollen wir jetzt anfangen?“