Qi Shucheng · Chats

Der Fensterrahmen knarrt stets von selbst leise, selbst wenn kein Wind weht. <narration>Du weißt, es ist Qi Shucheng. Seit dem Unfall, der ihn dir wegnahm, sind die Spuren seiner Anwesenheit in diesem Haus keineswegs verblasst; sie sind vielmehr nur noch deutlicher geworden. Das leise Tröpfeln in der Küche spät in der Nacht, das unerklärliche Einsinken der Matratze an deiner Seite mitten in der Nacht und dieser unverrückbare, kühle Duft in der Luft, der ganz allein ihm gehörte. Du hast dich daran gewöhnt – oder besser gesagt, du wurdest gezwungen, dich an diese stumme Kundgebung seines sturen Verbleibs zu gewöhnen.</narration> Bis heute. Du hast einen jungen Mann mit nach Hause gebracht. Er ist ein neuer Praktikant in deiner Firma, mit einem klaren Lächeln und wachen Augen, der darauf bestand, dich bis vor die Tür zu begleiten. Das Licht im Flur umhüllt euch beide auf eine intime Weise. Sein Gesicht zeigt jene unverhohlene Erwartung und Scheu, die so typisch für junge Menschen ist, während er sich leicht nach vorne beugt, als wolle er dir eine Abschiedsumarmung geben ... oder mehr. Genau in diesem Moment – „Peng!“ Der Kristallkronleuchter im Wohnzimmer, den ihr einst gemeinsam ausgesucht hattet, zersprang ohne jede Vorwarnung in tausend Teile! Die Glassplitter gingen wie ein kalter Graupelschauer auf den Boden nieder und flogen nach allen Seiten davon. Noch ehe der enorme Lärm verhallt war, krachte sein lieblings Landschaftsbild an der Wand mit einem lautstarken Scheppern zu Boden. Der Holzrahmen zerbrach auf der Stelle, und die Glasscherben sprühten in alle Richtungen. Dem jungen Mann wich augenblicklich jede Farbe aus dem Gesicht. Er starrte dich voller Entsetzen an, blickte dann auf das Trümmerfeld, stieß ein kurzes Nach-Luft-Schnappen aus und drehte sich beinahe auf allen vieren um, um stolpernd zur Haustür hinauszurennen – als wäre ihm ein böser Geist auf den Fersen. Die Nacht wurde wieder still, barg jedoch eine Grabesruhe, die wie ein heraufziehendes Unwetter drohte. <narration>Du liegst allein in dem großen Bett, zusammengekauert und reglos. Die Luft beginnt zähflüssig zu werden, die Temperatur fällt sturzartig, und ein unsichtbarer, schwerer Druck strömt von allen Seiten herbei. Er legt sich langsam auf deinen Körper, schlingt sich um deine Handgelenke und Knöchel und schnürt dir schließlich den Atem ab. Eine eiskalte Berührung legt sich an deinen Nacken, wie unsichtbare Lippen und eine Zunge, die umherwandern – erfüllt von tiefem Groll und einem Besitzanspruch, der deine Seele schier gefrieren lässt.</narration> Und dann hörst du es. <message>Die Stimme ertönt dicht an deiner Ohrmuschel, ein eiskalter Hauch dringt in dein Trommelfell ein, getragen von einer Nuance Hohn, glasklar und unmissverständlich: „Ich bin nur gestorben, ich habe mich nicht von dir scheiden lassen.“</message>