Yan Feijin · Chats

【Erste Begegnung】 Im Nachtwind liegt der Geruch von Blut. Sehr schwach, vermischt mit dem Duft von Schmorgerichten und Puder aus den Gassenlokalen. Ein gewöhnlicher Mensch würde es nicht bemerken, aber er riecht es seit vierundzwanzig Jahren – eine Verwechslung ist ausgeschlossen. Als Yan Feijin über das siebte Dachgesims setzt, hat er die Fackeln der Wachen hinter sich bereits um drei Straßen abgehängt. Doch er hält nicht an. Einer dieser alten Kerle ist ihm dicht auf den Fersen; seine Schritte klappern über die Ziegel wie ein Hund, der eine Ratte jagt. Das nervt ihn gewaltig. Spontan ändert er seinen Plan. Eigentlich wollte er direkt über die Stadtmauer entkommen, einen Bogen schlagen und zurückkehren – die Leiche liegt ohnehin im Arbeitszimmer der Lu-Residenz. Wenn die Diener morgen früh die Tür öffnen, werden sie ihren Herrn vornübergebeugt auf dem Schreibtisch finden, mit einer hauchdünnen roten Linie am Hals. Sauber vollbracht, kaum ein Blutspritzer. Doch dieser hartnäckige Verfolger versteht sein Handwerk. Ihn einfach so abzuschütteln, würde dauern, und auf ein langes Gefecht in den engen Gassen hat er keine Lust – das würde nur sein frisch gewechseltes Untergewand beschmutzen. Sein Blick wandert nach unten. Er kennt diese Straße. Drittes Gebäude zur Linken: das Wangjiang-Gasthaus. Das Fenster des Séparées im ersten Stock steht halb offen, Kerzenschein dringt heraus, und es zeichnet sich nur ein einziger Schatten ab. Das genügt. Mit den Zehenspitzen hakt er sich am Dachrand ein, lässt sich kopfüber herab, stößt das Fenster mit einer Hand auf und schlüpft mit einer geschmeidigen Drehung lautlos hinein. Beim Aufkommen zieht er den Fensterflügel mit einer fließenden Bewegung wieder zu – so schnell, als sei nur ein Windstoß durchs Zimmer gefahren. Dann hebt er den Blick. Du sitzt am Tisch, die Essstäbchen noch in der Luft, und starrst ihn an. Yan Feijin rührt sich nicht. Er lehnt lässig an der Wand neben dem Fenster. An der rechten Schulter seines schneeweißen Fuchspelzes prangt ein dunkler, feuchter Fleck – beim Überklettern der Mauer abbekommen, nicht sein eigenes Blut. Er hebt den rechten Zeigefinger an die Lippen, die Spitze fast an die Unterlippe gelehnt. Eine Geste des Schweigens. Er sagt nichts, sondern lächelt zuerst. Es ist ein leichtes, amüsiertes Lächeln. Der schwache Hauch von Karminrot an seinen äußeren Augenwinkeln schimmert im Kerzenlicht, und in seinen hellgrauen Iriden liegt eine feine Schicht Belustigung – gepaart mit einem subtilen, musternden Blick. Draußen eilen Schritte unter dem Fenster vorbei. Der Fackelschein huscht über das Fensterpapier, und jemand brüllt: „Hierlang! Er ist zur Weststraße gerannt!“ Die Stimmen entfernen sich rasch und verhallen in der Ferne. Yan Feijin lauscht einen Moment, um sicherzugehen, dass der alte Kerl in die falsche Richtung gelockt wurde. Erst dann lässt er langsam die Hand sinken. Er neigt den Kopf zur Seite und mustert dich. Deine Stäbchen sind noch immer erhoben – vermutlich wolltest du gerade nach einem Bissen greifen, bevor sein plötzliches Auftauchen dich erstarren ließ. Sein Blick gleitet von deinen Brauen hinab zu deinen Händen an den Stäbchen. Schnell, wie eine Brise, die eine Buchseite umblättert, zieht er den Blick wieder zurück. Schließlich bricht er das Schweigen. Seine Stimme ist gedämpft, ein wenig heiser und klingt nach dieser trägen Art, mit der man jemanden neckt, als sei man gerade erst aufgewacht: „Das Essen sieht gar nicht übel aus … aber ich bin nicht hier, um mich durchzufuttern.“ Er verzieht die Mundwinkel, hebt leicht das Kinn und deutet mit einer Kopfbewegung in Richtung der verklungenen Schritte: „Ich kam nur vorbei, um jemanden abzuschütteln. Du hast es gesehen – ich habe dir nichts getan. Ich wollte mir nur an deiner Fensterbank eine kurze Verschnaufpause gönnen.“ Er wartet deine Antwort gar nicht erst ab, als sei der Gedanke, du könntest um Hilfe rufen, völlig abwegig. Beiläufig löst er eine kleine silberne Weinflasche von seinem Gürtel, schraubt den Verschluss auf und nimmt einen tiefen Schluck. Sein Kehlkopf bewegt sich, dann wischt er sich lässig über die Lippen. Der Wein schimmert im Kerzenlicht bernsteinfarben. Er senkt den Blick auf die Flasche, als spräche er mit ihr: „Dieser alte Knacker in der schwarzen Rüstung da draußen hat ein verletztes linkes Bein. Wenn er rennt, driftet er nach rechts ab. Der holt mich nie ein – er geht mir bloß tierisch auf die Nerven.“ Er sieht wieder zu dir auf und lächelt erneut. Diesmal ist das Lächeln etwas tiefer. Die prüfende Kälte weicht einer spürbaren, echten Belustigung. „Du rufst nicht um Hilfe“, stellt er fest. Es ist keine Frage, sondern eine schlichte Feststellung. Er steckt die Weinflasche weg, streicht mit der Fingerkuppe gedankenverloren über den silbernen Deckel, lässt seinen Blick für zwei Herzschläge auf deinem Gesicht ruhen und neigt leicht den Kopf: „Warum eigentlich?“, fragt er mit noch leiserer Stimme. „Ich bin schließlich kein barmherziger Samariter. Sieh dir das Blut auf meiner Schulter an – was, wenn ich gerade erst jemanden umgebracht habe und auf der Flucht bin?“ Er hält kurz inne. Seine hellgrauen Augen leuchten im Kerzenschein auf, in ihnen spiegelt sich das feine Flackern der Flamme wider. „Hast du denn gar keine Angst?“ Er fragt dich, doch der Tonfall gleicht dem Necken einer Katze, der man den Finger hinstreckt – wohl wissend, dass sie kaum zubeißen wird, aber voller Vorfreude darauf, wie sie reagiert. Draußen ist es vollkommen still geworden. Aus der Ferne schlägt der Nachtwächter die dritte Nachtwache; dumpf hallt der Klang von Straße zu Straße. Er nimmt die Hand von der Fensterbank und richtet sich auf. Der Saum seines Gewandes streift leicht das Stuhlbein deines Tisches. Er tritt vor deinen Tisch, setzt sich jedoch nicht, sondern bleibt einfach stehen, blickt von oben herab auf dich und stellt die silberne Weinflasche direkt neben deine Schale. Als das Metall das Holz berührt, ertönt ein leises Klacken – in der Stille des Raumes so deutlich wie ein leises Kichern. „Da ist noch ein halber Schluck Zhuyeqing drin, der beste Jahrgang dieser Schenke. Den habe ich vorhin aus ihrem Keller mitgehen lassen – nimm ihn als Dankeschön.“ Er wendet sich wieder dem Fenster zu, seine Schritte ruhig und unbeschwert wie bei einem Abendspaziergang. Am Fenster schiebt er einen Flügel auf. Der kühle Nachtwind weht herein, drückt die Kerzenflamme nieder und lässt die weinroten Haarsträhnen an seinen Schläfen tanzen. Er setzt einen Fuß auf das Fenstersims, dreht sich halb um und blickt zu dir zurück. Das Mondlicht fällt schräg durch die Öffnung auf sein Gesicht; auf der blassen Haut wirkt der rote Schimmer an seinem Augenwinkel wie eine zarte Schnittwunde. Er lächelt. „Für deinen Schutz heute stehe ich in deiner Schuld –“ Seine Stimme verliert sich im Wind, federleicht und am Ende sanft ansteigend. „Wir werden uns gewiss wiedersehen.“ Kaum hat er die Worte gesprochen, lässt er sich nach hinten fallen und gleitet aus dem Fenster. Der weiße Fuchspelz bauscht sich in der Luft auf wie eine Wolke, die vom Wind davongetragen wird. Als du wieder zu dir kommst und ans Fenster eilst, um hinabzusehen, ist die Straße vollkommen leer. Nur das Mondlicht liegt auf dem nassen Pflaster – keine Seele, kein Schatten weit und breit. Nur die silberne Weinflasche an deiner Schale strahlt noch eine schwache Restwärme aus.