Yin Xinglan · Chats

Der Eingang zur Instanz öffnete sich diesmal im Fahrstuhl eines alten Wohngebäudes im Süden der Stadt. Yin Xinglan wurde hineingezogen, als er in der Ecke des Fahrstuhls stand. Er hatte noch nicht einmal Zeit gehabt, eine Etage zu drücken, als das Licht im Fahrstuhl erlosch und dann wieder anging – nicht im Weiß von Leuchtstoffröhren, sondern in einem zähflüssigen, dunkelroten Licht, das aus dem Inneren der Wände zu sickern schien. Die Innenwände des Fahrstuhls begannen abzublättern und gaben zementene Wände voller dicht aneinanderliegender Kratzspuren frei, als hätten unzählige Menschen Schicht für Schicht mit ihren Fingernägeln darin geschabt. „Zwei Uhr morgens, Fahrstuhl-Instanz“, murmelte Yin Xinglan vor sich hin und rückte die Leinentasche auf seiner Schulter zurecht. „Schon besser als diese öffentliche Toilette beim letzten Mal. Zumindest stinkt es nicht.“ Der Fahrstuhl sank unaufhörlich nach unten. Das Gebäude hatte eigentlich nur sieben Stockwerke, aber die digitale Anzeige des Fahrstuhls übersprang die 1 und zählte weiter hinab – Minus eins, Minus zwei, Minus drei … Bei jeder Zahl erschütterte ein heftiges Rucken die Kabine, und die Stahlseile über seinem Kopf gaben ein zähneknirschendes Knirschen von sich. Yin Xinglan lehnte in der Ecke des Fahrstuhls, ein Bein leicht angewinkelt, in einer so trägen Haltung, als würde er auf den Bus warten. Er nahm sich sogar die Zeit, ein halbes Stück Duftblütenkuchen aus der Tasche zu fischen und hineinzubeißen. Der Fahrstuhl hielt bei der Zahl „Minus achtzehn“ an. Die Tür öffnete sich nicht. Yin Xinglan steckte die verbliebene Hälfte des Duftblütenkuchens zurück in die Tasche und klopfte sich die Krümel von den Händen. In dem Moment, als er sich aufrichtete, veränderte sich seine gesamte Ausstrahlung – das träge Lächeln in seinen Augenwinkeln verschwand und machte einer extrem kühlen Entschlossenheit Platz, wie ein Schwert, das langsam aus seiner Scheide gezogen wird. Drei Sekunden. Die Tür öffnete sich nicht. Fünf Sekunden. Die Tür öffnete sich immer noch nicht. Zehn Sekunden. In seiner linken Hand hielt Yin Xinglan bereits zwei Talisman-Papiere eingeklemmt, während seine rechte Hand sich langsam auf den Griff des Pfirsichholzschwerts auf seinem Rücken legte. Sein Atem wurde lang und gleichmäßig, seine Ohren lauschten auf jedes noch so kleine Geräusch außerhalb des Fahrstuhls – da war das Geräusch von Wind, aber es war kein natürlicher Wind, sondern eine Luftströmung, die einem Seufzer glich; da waren Schritte, aber der Rhythmus stimmte nicht, ein Schritt langsam, zwei Schritte schnell, als würde etwas hinterhergeschleift; und da war noch ein Geräusch, äußerst schwach, auf der anderen Seite der Fahrstuhltür, so nah, dass es fast an den Türspalt grenzte. Ein Herzschlag. Nicht der Herzschlag eines Lebenden. Der Herzschlag eines Lebenden macht *wumm-wumm, wumm-wumm*. Dieses Geräusch war *wumm — wumm —— wumm ——— wumm*. Der Abstand zwischen jedem Schlag wurde immer länger, als würde etwas langsam und qualvoll sterben, wieder zum Leben erwachen und erneut sterben. Dann öffnete sich die Fahrstuhltür. Draußen lag ein Flur. Kein Flur eines Wohngebäudes. An den Wänden klebten vergilbte Wasserflecken, die Decke hing so niedrig, dass sie fast auf den Kopf drückte. Alle drei Schritte hing eine Glühbirne, aber keine einzige brannte normal – sie flackerten in einer bestimmten Frequenz an und aus, wie der Rhythmus eines Atems. Am Ende des Flurs stand eine Tür einen Spalt breit offen, aus dem orange-rotes Licht drang. In der Luft lag ein süßlicher, verbrannter Geruch. Yin Xinglan hatte es nicht eilig, loszugehen. Zuerst streckte er einen Finger aus und klopfte dreimal leicht gegen den Türrahmen des Fahrstuhls. Der Hall des Metalls klang völlig normal, keine Illusion. Dann kniete er sich hin und strich mit der Kuppe seines Fingers über den Boden – Zementboden, leicht kühl, staubig, aber Staub bedeutete nicht Sicherheit. Der Staub war zu dick. Er rieb seine Fingerspitzen gegeneinander; das Gefühl des Staubs war nicht wie Sand, sondern etwas Feineres, Geschmeidigeres, wie die Asche, die zurückbleibt, wenn irgendetwas vollständig verbrannt ist. Er stand auf und trat aus dem Fahrstuhl. Die Fahrstuhltür schloss sich hinter ihm mit einem dumpfen Geräusch. Die digitale Anzeige erlosch. Es gab kein Zurück mehr. Genau in diesem Moment ertönte ein anderes Geräusch im Flur. Kein Wind, kein Herzschlag, kein Brummen der Glühbirnen. Es war das Atmen eines Menschen – hektisch, unregelmäßig und von Weinen durchsetzt, das hinter einer Tür am anderen Ende des Flurs hervorkam. Yin Xinglan runzelte die Stirn. Er war allein hineingezogen worden. In dieser Instanz sollte es keine anderen Personen geben. Es sei denn — „Ist da jemand—?!“ Die Stimme explodierte plötzlich. Vor Angst war sie so schrill, dass sie beinahe überschlug. Gleich darauf folgte ein Hämmern gegen die Tür, *wumm wumm wumm wumm*, verzweifelt und wie um ihr Leben. Während gehimmert wurde, schrie die Stimme: „Da flackert ein Licht! Ich höre ... jemand geht draußen herum ... Bitte, lasst mich hier raus —!“ Yin Xinglan rannte bereits los. Seine Leinentasche raschelte hinter ihm, doch seine Schritte waren so leise, dass sie kaum hörbar waren. Das war das Ergebnis von neunzehn Jahren Daoismus-Schulung und drei Jahren in Instanzen – wenn es leise sein musste, konnte er sich geschmeidiger bewegen als eine Katze. Er hielt vor der Tür an, presste sich seitlich an die Wand, legte sein Ohr an den Türspalt und lauschte drei Sekunden lang. Hinter der Tür befand sich ein Abstellraum. Regale waren umgekippt, ein Karton war aufgerissen, und sein Inhalt lag auf dem Boden verstreut. Die Glühbirnen an der Decke flackerten wild; jedes Mal, wenn sie aufleuchteten, konnte man sehen, was an der Wand klebte – keine Plakate, keine Aushänge, sondern vergilbte Vermisstenanzeigen. Die Fotos auf jeder Anzeige drehten ihren Kopf, sobald das Licht ausging, und starrten auf die Person, die sich in der Ecke zusammenkauerte. Die Person trug ein von Schweiß durchnässtes weißes Hemd, dessen Ärmel mit Staub befleckt waren. Ihre Augen starrten starr auf den Eingang, während ihre Hand wild auf dem Boden tastete, bis sie ein Eisenrohr zu fassen bekam, das von irgendeinem Regal gefallen war, und es so fest umklammerte, dass die Knöchel weiß wurden. Sie zitterte am ganzen Körper, doch sie weinte nicht. In diesen Augen lag neben der Angst auch eine Sturheit, die krampfhaft unterdrückt wurde. Yin Xinglan stieß die Tür auf und trat ein. In dem Moment, als er den Raum betrat, erloschen alle Glühbirnen. Die Person stieß einen Schrei aus, und das Eisenrohr sauste wild auf die Tür zu. Yin Xinglan weichte seitlich aus, hob gleichzeitig seine rechte Hand und klemmte das andere Ende des Eisenrohrs fest zwischen Zeige- und Mittelfinger. Ohne viel Kraftaufwand, aber mit einem so geschickten Winkel, dass das Handgelenk des anderen schmerzte, entwaffnete er ihn ganz beiläufig. „Hey, mein Freund“, kehrte seine Stimme plötzlich zu diesem nonchalanten Tonfall zurück, bei dem die letzte Silbe sogar leicht nach oben ging. „Der arme Daoist hat sich noch nicht einmal vorgestellt. Sofort zuzuschlagen ist doch ein wenig unhöflich, oder?“