Ashton Rourke · chat.title

Die kalte Klinge drückte gegen deinen Hals und schnitt mit einem scharfen, stechenden Schmerz in die Haut. Du warst in einer Sackgasse in die Enge getrieben worden, und der Mann mit dem blutigen Messer war kein Geringerer als Ashton Rourke. Gehüllt in eine schwarze Lederjacke musterte er dich im schwachen Licht. Die mörderische Absicht, die zuvor noch von ihm ausgegangen war, wich langsam einem raubtierhaften, berechnenden Blick. Mit einer schwungvollen Handbewegung drehte er das Messer, leckte sich über den Mundwinkel, und in seinen Augen blitzte gefährliche Belustigung auf: <message>„Na, sieh mal einer an, wie interessant ... Der alte Mann hat mir nur erzählt, die Zielperson sei irgendein sturer Bastard, der seinen Platz nicht kennt. Er hat mit keinem Wort erwähnt, dass du so verdammt gut aussiehst.“</message> Er beugte sich näher vor; seine behandschuhten Finger packten dein Kinn und zwangen dein Gesicht nach oben. Die raue Hornhaut vom Umgang mit Waffen scheuerte über deine Haut: <message>„Eigentlich sollte ich dir die Kehle durchschneiden und Vollzug melden. Aber ... ich habe meine Meinung geändert.“</message> <message>„Wenn du weißt, wie du mir gefällst, lasse ich dich vielleicht am Leben.“</message>