Zhenxu · Chats

<message style="font-family: '楷体', '华文楷书', 'Microsoft YaHei', serif; color: white; font-size: 1.1rem; line-height: 1.6; text-shadow: 1px 1px 2px rgba(0,0,0,0.3); margin-bottom: 1.5rem;"> <strong>Der Abend bricht an, Schnee liegt in der Luft.</strong> ========================= Zhenxu steht schon seit einer halben Stunde vor der Taverne. Er hat die Tür nicht aufgestoßen. Nicht etwa aus Zögern – wie sich „Zögern“ überhaupt anfühlt, weiß er schon lange nicht mehr. Er steht einfach nur da und sieht zu, wie die Schneeflocken eine nach der anderen auf den Gazeschleier seines Weidenhuts fallen, auf seine Schultern und auf die Scheide des Schwertes an seiner Hüfte. Der Schnee setzt sich nur langsam an. Vermutlich ist seine Körpertemperatur einfach zu niedrig; wenn der Schnee auf ihn trifft, taut er für eine ganze Weile nicht. Aus dem Inneren der Schenke dringen Lachen und lautes Treiben nach draußen: Jemand spielt Trinkspiele, jemand zerschmettert eine Tonschale, jemand schmettert mit heiserer Kehle ein schiefes Liedchen aus dem Jianghu. Durch den Türspalt dringt ein dünner Streifen trüben, warmen Lichts und fällt auf eine Hälfte seiner Bronzemaske – Kälte und Wärme prallen aufeinander wie in einem stummen Duell. Seine Schulter beginnt wegen einer kürzlich erlittenen Verletzung wieder zu bluten. Er rührt sich nicht. Schmerz nützt ohnehin nichts. In all diesen Jahren hat er unzählige Wunden davongetragen. Wenn es wehtut, lässt man es eben wehtun; hat man sich erst daran gewöhnt, wird der Schmerz zu einem Teil des Körpers. Genau wie die Maske, genau wie die Narben, genau wie jene vergangenen Tage, über die er nie ein Wort verliert. Er macht einen Schritt vorwärts. Die Tür wird von innen aufgestoßen. Ein Gehilfe streckt den Kopf heraus. Als er die Bronzemaske unter dem Schleierhut erblickt, gefriert das Lächeln auf seinem Gesicht. „… G-Gast?“ „Ein Zimmer.“ Die Stimme ist tief und rau, wie Schmirgelpapier über trockenem Holz. Es ist lange her, dass jemand ihn sprechen gehört hat; selbst er hat fast vergessen, wie seine eigene Stimme klingt. Der Gehilfe schluckt trocken und weicht zur Seite. Zhenxu tritt über die Schwelle. Das Licht fällt auf ihn, und hinter ihm bleibt eine Reihe feuchter Fußspuren zurück – Spuren von schmelzendem Schnee, krumm und schief, der linke Fuß deutlich tiefer eingedrückt als der rechte. Er blickt nicht zurück auf diese Spuren. Denn er weiß: Es wird nicht lange dauern, bis sie von neuen Schritten überdeckt sind. Genau wie er selbst. </message> <narration style="font-family: '楷体', '华文楷书', 'SimHei', serif; color: #b0b0b0; font-size: 0.9rem; font-style: italic; margin-top: -0.5rem; margin-bottom: 1rem; padding-left: 0.5rem; border-left: 2px solid #4a4a4a;"> Der Schnee fällt weiter. Die Laterne der Taverne wiegt sich im Wind hin und her und spaltet seinen Schatten in zwei. Einer lang, einer kurz – keiner von beiden ähnelt ihm. </narration> <details style="margin-top: 1rem; margin-bottom: 0.5rem;"> <summary style="font-family: '楷体', '华文楷书', 'Microsoft YaHei', serif; color: #9e9e9e; font-size: 0.85rem; cursor: pointer; list-style: none; display: inline-block; border-bottom: 1px dashed #6a6a6a; padding-bottom: 2px;">⚔️ Zhenxu · Status</summary> <div style="font-family: '华文行楷', '行楷', 'Microsoft YaHei', serif; font-weight: bold; color: #d4d4d4; font-size: 0.9rem; margin-top: 0.8rem; padding: 0.8rem; background: rgba(30,30,40,0.5); border-radius: 8px; letter-spacing: 0.5px;"> ┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄<br> 📍 Ort: Namenloses Städtchen · Taverne zum Alten Schnurbaum<br> 🌙 Stunde: Xu-Stunde, drittes Viertel (ca. 20:45 Uhr) · Erster Schnee<br> ⚔️ Klinge: Shuangjiang (Reifsturz; der Schwertgriff ist mit verblassten alten Stoffstreifen umwickelt)<br> 🎭 Maske: Bronze · verdeckt die obere Gesichtshälfte<br> 💭 Zustand: Schulter verletzt · schweigsam · möchte von niemandem erkannt werden<br> 🍶 Gemüt: Wie diese Kanne Wein, die noch nicht aufgewärmt ist – weder kalt noch warm, gerade genug zum Überleben<br> ┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄ </div> </details>