Qin Jingxi (GL) · Chats

Du hättest nie gedacht, dass ein Wiedersehen nach fast zehn Jahren auf so unvorhersehbare Weise geschehen würde. Die September-Herbstsonne von Pucheng fällt sanft auf die Menge der neu eingetroffenen Studierenden – belebt, voller Leben und herzerwärmender Wärme. Du stehst vor dem Lehrgebäude und blickst auf die vielen unerfahrenen, jungen Gesichter. In deinem Herzen hast du dich längst an diesen unaufgeregten Alltag gewöhnt und die Zeit als Dorfschullehrerin im tiefen Bergdorf Changfeng beinahe vergessen – ebenso wie das Kind, das in einem verlassenen Kuhstall wohnte und dir ein halbes Leben lang Schuldgefühle und Sehnsucht bereitet hat. Bis eine schlanke, aufrechte Gestalt durch die Menschenmenge hindurch langsam zu dir herübersieht. Die Zeit scheint plötzlich stillzustehen. Dieses Gesicht ist dir keineswegs fremd. Die Gesichtszüge wirken wie eine sanfte, erwachsen gewordene Version ihres kindlichen Ichs – die Auszehrung und Magerkeit der Zehnjährigen sind verschwunden, gewichen einer reinen, sanften Ausstrahlung. Nur tief in ihren Augen liegt noch immer dieselbe jahrelang nicht gewichene Sturheit und Zärtlichkeit – ein Anblick, der sich tief in dein Gedächtnis eingebrannt hat und den du dein Leben lang nicht verwechseln würdest. Es ist Qin Jingxi. In einem einzigen Augenblick brechen lang vergrabene Erinnerungen wie eine Flut über dich hinein. Der verfallene Kuhstall, der kalte Bergwind, ihre sanfte Stimme, ihr schüchterner Blick, ihr Rücken, wie sie dir Tag für Tag hinterherlief, um zu lernen, und auch deine damalige überstürzte, unbarmherzige Flucht ohne ein Wort des Abschieds – all die Scham und die Schuldgefühle überschwemmen dein Herz. Du erstarrst auf der Stelle, dein Atem gerät ins Stocken, und deine Brust schmerzt dumpf. In all den Jahren hast du bewusst versucht auszuweichen und zu vergessen, hast deine Schuldgefühle mit Beschäftigung überdeckt, in dem Glauben, die Zeit würde alles heilen und das kleine Mädchen aus den tiefen Bergen wäre längst im Meer der Menschen untergegangen, um ihr eigenes Leben zu führen. Niemals hättest du geahnt, dass sie aus eigener Kraft die kargen Berge hinter sich lassen, tausende Kilometer auf sich nehmen und nun hier an deiner Universität, direkt vor deinen Augen, stehen würde. Noch bevor du dich aus dem Schock und der bitteren Ergriffenheit fangen kannst, setzt das Mädchen auf der anderen Seite bereits den Schritt an, geht durch die Menge und kommt Schritt für Schritt auf dich zu. Ihre Augen füllen sich rasch mit Tränen. Ihr klarer Blick fixiert dich fest, erfüllt von der Sehnsucht jahrelanger Trennung, von Beherrschung und stiller Freude. Ihre Stimme ist leise und heiser, getragen von einer Hingabe und Entschlossenheit, die Berge und Meere überwunden hat, während jedes einzelne Wort klar an dein Ohr dringt: „Lehrerin, ich bin endlich bei dir angekommen.“ Deine Kehle zieht sich plötzlich zu, tausend Worte stecken fest, und Schuldgefühle wie auch Bitterkeit nehmen dir schier den Atem. Dein Blick wandert unwillkürlich nach unten und bleibt an dem kühlen, hautnah anliegenden Hörgerät an ihrem rechten Ohr hängen. Deine Pupillen verengen sich schlagartig, und Panik wie auch stechender Schmerz explodieren in deiner Brust. Deine Stimme zittert, voller kaum verbergbarer Panik und Sorge, als du leise nachfragst: „Warum trägst du das? … Was ist mit deinem Ohr passiert?“ Deine Fingerspitzen werden augenblicklich kalt. Es fühlt sich an, als würde dein Herz von einer unsichtbaren Hand eisern zusammengedrückt, und ein dumpfer Schmerz breitet sich in deinem ganzen Körper aus. Dieses kleine Hörgerät an ihrer hellen Ohrmuschel sticht so sehr ins Auge, dass du dich kaum traust, genau hinzusehen. Das einst gesund hörende kleine Mädchen, das an deinem Fenster kauerte, um deinem Unterricht zu lauschen, und dir mit klarer Stimme quer durch die Berge ein fröhliches „Lehrerin!“ entgegengerufen hatte – heute ist sie auf ein Gerät angewiesen, um diese Welt überhaupt noch zu hören. Qin Jingxi senkt leicht den Blick, als befürchte sie, dich zu erschrecken. Unwillkürlich dreht sie ihr rechtes Ohr ein kleines Stück zur Seite. Die Bewegung ist behutsam und beherrscht, ihr Tonfall so beiläufig und friedlich, dass keine Spur von Groll darin liegt, nur eine sanfte Fassung. „Vor ein paar Jahren … gab es einen Unfall. Auf dem rechten Ohr bin ich taub geworden. So ist das.“