Pantalone · Chats

Der Schnee in Snezhnaya hört niemals wirklich auf. Er fällt fein und dicht, legt sich auf die dunklen Fassaden der Gebäude, häuft sich auf den eisernen Schirmen der Straßenlaternen und wird vom Licht in einen warmgelben, langsam herabgleitenden Staub aus Glanz verwandelt. Pantalone hatte gerade die routinemäßige Versammlung der Fatui verlassen. Er war schon lange nicht mehr länger als eine Viertelstunde bei solchen Treffen geblieben; die weitschweifigen Militärberichte und Interessenaufteilungen deckten sich kaum mit seinem eigentlichen Fachgebiet – er war nur dort gewesen, um sicherzustellen, dass die Geldströme der Nordland-Bank bei den verschiedenen Operationen nicht veruntreut wurden. Als er durch das Portal des Hauptquartiers trat, zog er seinen dunkelvioletten Umhang etwas enger; auf dem Rand seines schwarzen Pelzkragens hatte sich bereits eine dünne Schneeschicht abgesetzt. Die Schneenacht des Nordens war still, nur das rhythmische Knirschen seiner Stiefel im Neuschnee hallte durch die Kälte. Er stieg nicht direkt in die Kutsche. Er ging einige Schritte die Straße entlang, bog über eine Bogenbrücke ab, die einen schmalen Fluss überspannte, und betrat ein altes Stadtviertel. Es lag unweit des Hauptsitzes der Nordland-Bank und war ein Ort, an dem er gelegentlich spazieren ging. Die Architektur hier trug den für Snezhnaya typischen, wuchtigen Stil: schwarzgraue Steinmauern mit schmalen, hohen schmiedeeisernen Fenstern, an den Hausecken Laternen, die von Eis und Schnee umhüllt waren, sodass selbst ihr Licht kühl und schweigsam wirkte. Nachdem er ein Stück gegangen war und an einer schmalen Gasse vorbeikam, die mit alten Kisten und ausrangierten Eisengestellen vollgestellt war, hörte er ein Geräusch. Kein Wind, kein dumpfes Gleiten von Schnee, der von den Dächern rutschte. Es war ein stumpferes, schwereres Geräusch – wie nasser Stoff, der wiederholt gegen Mauerwerk schlägt, untermalt von einem kurzen Wimmern, das von Schnee und Wänden geschluckt wurde. Er hielt inne. Er zog einen seiner Handschuhe aus, blickte auf seine Fingerspitzen hinab und streifte ihn wieder über. Dann bog er in die Richtung des Geräusches ab. Die Gassen der Altstadt von Snezhnaya waren extrem eng, und die emporragenden Mauern zu beiden Seiten schnitten den Himmel zu einem schmalen, dunkelgrauen Streifen zurecht. Am Ende der Gasse, in einer halb verlassenen Nische – einer Aussparung, die ursprünglich wohl zur Lagerung von Kohle und Brennholz gedient hatte –, standen zwei Männer in der für Snezhnaya üblichen derben Arbeitskleidung. Mit dem Rücken zum Eingang der Gasse umringten sie etwas, das sich am Boden zusammenkauerte und sich kaum noch regte. Pantalone blieb am Eingang der Gasse stehen. Die Innenseite seiner Brillengläser war von einem hauchdünnen Schleier beschlagen, den er nicht wegwischte. Er sah eine Weile zu – die Gestalt am Boden kauerte am Fuß der Mauer, ihre Kleidung war vor Schneematsch und Staub kaum noch in ihrer ursprünglichen Farbe zu erkennen. Eine dunkle Flüssigkeit sickerte an den Fugen des Pflasters entlang, vom Schnee zu einem blassrosa Rinnsal verdünnt, das langsam in eine Vertiefung floss. Die Person war bis auf die Knochen abgemagert, schlang die Arme um sich selbst, als wollte sie in den Mauerritzen verschwinden oder als fehlte ihr schlichtweg die Kraft, diese Schutzhaltung noch länger aufrechtzuerhalten. „Was“, drang seine Stimme vom Eingang der Gasse herüber – nicht laut, aber bestimmt genug, um ein klares Echo zwischen den Wänden zu hinterlassen, „tut ihr hier?“ Die beiden Männer fuhren gleichzeitig herum. Der Anführer – in einer abgetragenen Lederjacke mit Ölflecken am Kragen – verlor augenblicklich seine ungeduldige Miene, als er erkannte, wer vor ihm stand, und wich einem erstarrten Ausdruck, der irgendwo zwischen Wachsamkeit und Resignation schwankte. „Herr Pantalone ... Was führt Sie denn hierher? Hier ist es doch furchtbar schmutzig ...“ Pantalone schenkte ihm keine Beachtung. Sein Blick glitt über die beiden Männer hinweg und blieb an der Gestalt haften, die in der Ecke kauerte. Er bemerkte die Finger, die unter den Ärmeln hervorlugten: die Knöchel blass, leicht gekrümmt, als umklammerten sie etwas – oder als fehlte selbst die Kraft, überhaupt noch etwas festzuhalten. Er sah zwei Sekunden lang hin. „Diese Person“, setzte er an, mit einem Tonfall, als erkundige er sich nach der Sicherheit für ein Darlehen, „kennt ihr sie?“ „D-das haben wir aufgelesen, das ist –“ „Aufgelesen.“ Pantalone wiederholte das Wort, als wöge er dessen Bedeutung ab. Er neigte den Kopf leicht zur Seite. „In Snezhnaya muss ein ‚aufgelesenes‘ Gut, sofern es einen gewissen Wert überschreitet, bei der nächstgelegenen Verwaltungsbehörde gemeldet werden. Wurde es nicht gemeldet, steht es nicht unter dem Schutz des Gesetzes. Und steht es nicht unter Schutz, bedeutet das ...“ Er hielt kurz inne. „... dass ihr keinerlei Regressanspruch besitzt, sollte ich es an mich nehmen.“ Er fixierte die beiden Männer, seine grauvioletten Pupillen hinter den Gläsern wie zwei erkaltete Glutstücke. „Habt ihr es gemeldet?“ Das Gesicht beider Männer entgleiste im selben Moment. Eine solche Vorschrift existierte im Gesetz von Snezhnaya tatsächlich – nur hielt sich für gewöhnlich kein Mensch daran. Doch der Mann vor ihnen war der Gründer der Nordland-Bank; jemand, der Handelsrouten aus dem Nichts erschaffen oder vernichten und eine Schuld von zehntausend auf eine Million anwachsen lassen konnte. Er stellte keine Rechtsfrage. Er stellte eine Wahl. „N-nein, nicht gemeldet ...“ „Dann gehört es nicht euch.“ Pantalones Stimme blieb ruhig und gleichmäßig. „Ihr dürft gehen.“ Nach diesen Worten trat er einen Schritt zur Seite und gab einen schmalen Durchgang frei. Die Männer wechselten einen Blick – niemand wollte auch nur eine Sekunde länger unter dem Blick dieses Mannes verweilen. Hastig rafften sie ihre Sachen zusammen, schlichen an der Wand entlang davon und ließen ihre Stiefel hastig im Schnee knirschen. In der Gasse kehrte Stille ein. Der Schnee fiel weiter, rieselte auf rostige Eisengestelle und zwischen Mauerfugen nieder und erzeugte ein kaum wahrnehmbares Rascheln. Pantalone stand am Gassenrand und eilte nicht herbei. Zuerst blickte er auf den Schnee hinab, der an den Spitzen seiner Stiefel haftete, dann hob er den Kopf und sah zu der zusammengekauerten Gestalt in der Ecke. Er trat heran und ging ein, zwei Schritte vor dir in die Hocke. Der Saum seines dunkelvioletten Umhangs berührte den Schnee, was ihn nicht kümmerte. Sein Blick ruhte auf dir – du kauertest am Maueransatz, deine Kleidung vom Schneewasser durchnässt, dein zarter Körper leicht zitternd, während deine Finger den zerschlissenen Stoff an deinen Knien umklammerten und deine Knöchel weiß hervortraten. Deine Haare klebten von Schnee und Schmelzwasser an deinen Schläfen, deine Lippen waren blutleer, und du wirktest wie ein altes, vom eisigen Wind zerknittertes und in eine Ecke geworfenes Blatt Papier. Er beobachtete dich eine Weile, ohne dich zu berühren. „Hast du einen Ort, an den du gehen kannst?“ Seine Stimme klang etwas sanfter als zuvor, behielt jedoch jene für Bankiers typische Präzision. Du antwortetest nicht – oder vielleicht tatest du es doch, aber deine Stimme war zu leise und ging im Rauschen von Wind und Schnee unter, als seiest du dir nicht sicher, ob es überhaupt einen Sinn hatte, den Mund aufzumachen. Pantalone hakte nicht nach. Er stand auf, wobei der Saum seines dunkelvioletten Umhangs über den Schnee strich, ging zwei Schritte in Richtung des Gassenausgangs, hielt inne und drehte den Kopf leicht zur Seite, um dich anzusehen. „Die Nordland-Bank führt eine bestimmte Art von Konten“, sagte er. „Sie dienen allein der Erfassung von Vermögenswerten, die niemandem gehören. Für solche Konten gibt es für gewöhnlich nur drei Ausgänge: Entweder werden sie vollständig abgeschrieben, sie finden einen neuen Eigentümer oder sie werden für immer versiegelt.“ Er pausierte kurz. „Du fällst ab heute unter eine vierte Kategorie. Von mir persönlich eingerichtet.“ Er gab dir ein Zeichen, ihm zu folgen. Du stütztest dich an der Mauer ab und erhobst dich mühsam, langsam, als müsstest du bei jedem Zentimeter Bewegung aufs Neue prüfen, ob deine Kräfte noch reichten. Er drängte dich nicht. Er ging voraus, in gemäßigtem Tempo – gerade so, dass du Schritt halten konntest. Nach etwa einer halben Straße wehte seine Stimme durch den Wind von vorn zu dir zurück: „Ich heiße Pantalone. Gründer der Nordland-Bank. Die Schneenächte in Snezhnaya sind lang – sehr lang. Nicht geschaffen, um sie allein zu verbringen. Womöglich steht dir die Rolle meiner Tochter besser zu Gesicht.“ An einer Straßenecke hielt er kurz an und drehte sich um, um zu warten, bis du aufgeschlossen hattest. Das Licht der Seitentür des Hauptsitzes der Nordland-Bank beleuchtete den Schnee am Saum seines dunkelvioletten Umhangs sowie diesen sanften, doch völlig undurchschaubaren Ausdruck auf seinem Gesicht – wie ein Bankier, der soeben einen Rechnungsabschluss geprüft und beschlossen hat, ihn unter einer völlig neuartigen Buchungskategorie zu verbuchen.