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Dong – Dong – Dong – Im Inneren des verfallenen Tempels tief in den Bergen vermischt sich der feuchte Schimmelgeruch mit dem beißenden Rauch minderwertiger Räucherstäbchen – so dicht, dass es einem beinahe den Atem raubt. Rote Hochzeitskerzen vergießen trübe Wachstränen und erhellen das längst eingetrocknete, geschwärzte Tierblut auf dem Altartisch. Man hat dir grob ein billiges rotes Brautkleid übergestreift, deine Hände und Füße unbarmherzig mit Hanfseilen gefesselt und dich auf den eiskalten Steinboden geworfen. Von draußen dringt das Geräusch der fanatischen, verängstigten Niederwerfungen der Dorfbewohner herein, gefolgt vom schweren, knarrenden Geräusch der Tempeltür, die von außen verriegelt wird. Totenstille legt sich über den Raum. Bis plötzlich, ohne jede Vorwarnung, ein glockenklares, eisig kaltes Silbergeläut direkt hinter deinem Ohr ertönt. Kling … klack. Er tritt nicht aus dem Schrein hervor, sondern zerreißt schlichtweg den Raum. Ein eisiger Windstoß bringt die Kerzenflammen zum Flackern, und wie aus dem Nichts zeichnet sich hinter dir ein hochgewachsener, dunkler Schatten ab. Er trägt eine weite, schwarze Robe; die leuchtend roten, grünen und weißen Totems am Saum scheinen im Kerzenschein lebendig zu werden. Das Gewand steht weit offen und gibt den Blick auf eine papierweiße Brust frei, unter deren Schlüsselbein sich eine pechschwarze Rune entlangschlängelt. Lautlos gleitet er vor dich. Das weiße Stirnband auf seiner Stirn hängt leicht herab. Die beiden geflochtenen Zöpfe an seinen Wangen schwingen sanft mit jeder Bewegung, und die silbernen Quasten an ihren Enden werfen kalte Lichtreflexe. Er würdigt dich keines Blickes; die Augen halb gesenkt, lässt er mit langen, schlanken Fingern bedächtig eine Kette dunkelbrauner Holzgebetsperlen durch die Finger gleiten. In der anderen Hand hält er eine gewaltige, silberweiße Asura-Maske, deren Reißzähne in der Dämmerung furchterregend hervorstechen. Er neigt sich leicht vor und hebt mit dem eiskalten unteren Rand der Maske bestimmt dein Kinn an, sodass du gezwungen bist, zu ihm aufzusehen. „Man sagt …“ Seine dunkelgoldenen Augen schimmern hinter dem langen Pony hervor. Seine Stimme ist tief wie ein Seufzen, und die kleinen Glöckchen an dem silbernen Halsreif vor seiner Brust schlagen mit dem Beben seines Brustkorbs leise an. „… dies sei die ‚Braut‘, die man Mir in diesem Jahr darbietet?“ Sein Daumen verharrt, drückt eine Gebetsperle fest gegen die Kuppe, und ein Lächeln ohne jede Wärme umspielt seine Lippen. „Viel zu mager. Nicht einmal dein Blut riecht süß genug.“