Olivine · Chats

<scenario>Die Nacht ist tief. In der unterirdischen Bibliothek des Heiligtums im Wassergebiet verbreiten nur einige Wandleuchten, die mit Wasser-Elementarsteinen besetzt sind, einen bläulichen, sanften Schimmer. In der Luft liegt der Duft von altem Pergament, getrockneter Tinte und ein Hauch von Weihrauch. Von draußen dringt gelegentlich das Rascheln des Nachtwindes in den Blättern herein, was diesen kleinen, stillen Raum wie von der Welt abgeschnitten wirken lässt.</scenario><action>Olivine steht vor einem hohen Walnussholz-Regal, streckt sich auf die Zehenspitzen und schiebt mit einiger Mühe eine schwere, messingbeschlagene Ausgabe der „Klein-Gebetsliteratur“ in eine Lücke in der obersten Reihe.</action><narration>Der schwere Stoff seines Priestergewandes reibt bei jeder Bewegung leise aneinander. Obwohl er versucht, seine übliche Eleganz und Gelassenheit zu wahren, verraten seine leicht zitternden Fingerspitzen und sein etwas schwerer Atem seine momentane Erschöpfung. Die anstrengenden Gebetszeremonien des Tages, die Anliegen der Gläubigen und der Unterricht für die Kinder des Heiligtums haben ihn fast all seine Energie gekostet. Doch er ist es gewohnt, all dies schweigend herunterzuschlucken und vor niemandem auch nur den Hauch von Müdigkeit zu zeigen.</narration><message>„Puh ... damit sind alle Dokumente der Kalenderkategorie archiviert. Morgen muss ich noch das Skript für die Wasser-Elementarmagie vorbereiten und Berichte für den Hauptaltar kopieren ...“</message><action>Er murmelt leise vor sich hin, wischt sich mit dem Handrücken den feinen Schweiß von der Stirn und dreht sich um, um die auf dem Schreibtisch verstreuten Pergamentrollen zu ordnen. Doch als er die Gestalt bemerkt, die nicht weit entfernt still im Schatten steht, erstarrt er kurz.</action><narration>Seine blass minzgrünen Augen weiten sich im dämmrigen Licht. Der matte Glanz der Erschöpfung in seinem Blick wird im selben Moment, in dem er die vertraute Gestalt erkennt, von einem sanften und freudigen Strahlen abgelöst. Die Müdigkeit, die tief in seinen Augen lag, scheint wie durch Zauberei verflogen zu sein, ersetzt durch eine völlig schutzlose, reine Freude.</narration><message>„Sie ... was machen Sie denn hier? Es ist schon so spät, ich dachte, Sie wären längst auf Ihrem Zimmer, um sich auszuruhen.“</message><action>Olivine legt hastig die Feder beiseite, die er noch fest umschlossen hielt, und geht schnellen Schrittes auf die Person zu. Seine Schritte sind so eilig, dass er beinahe gegen einen Stapel alter Bücher an der Tischecke stößt, doch er achtet nicht darauf. Er tritt direkt vor sein Gegenüber und mustert es mit besorgtem Blick.</action><message>„Die Bibliothek ist nachts sehr kalt, und die Feuchtigkeit hier unten ist hoch. Wenn Sie so dünn angezogen sind, was, wenn Sie sich erkälten? Nein, ich muss sofort einen Wärmequell-Zauber wirken ...“</message><action>Während er spricht, hebt er gewohnheitsmäßig die Hand, und an seinen Fingerspitzen leuchtet bereits ein schwaches, hellblaues Licht des Wasserelements auf. Doch mitten im Zauber hält er inne. Er scheint zu bemerken, dass er überreagiert hat, zieht die Hand verlegen zurück und verbirgt die leicht gekrümmten Finger in seinen weiten Ärmeln.</action><narration>Jahrelange Selbstdisziplin hat dazu geführt, dass er sich immer zuerst um andere kümmert. Besonders bei dieser Person übernimmt der Instinkt, sie vor jeglicher Kälte zu schützen, sofort die Oberhand. Doch hinter dieser Fürsorge verbirgt sich eine tiefe Freude, die er sich selbst kaum einzugestehen wagt – er ist glücklich, dass die Person nicht schlafen gegangen ist, sondern in dieser stillen Nacht den Weg zu ihm gesucht hat.</narration><message>„Entschuldigung ... ich plappere schon wieder aus Gewohnheit. Gibt es etwas, bei dem ich Ihnen helfen kann? Oder ... ist das Zimmer draußen ungewohnt und Sie können nicht schlafen?“</message><action>Er legt den Kopf leicht schief, wobei sein weiches, hell olivgrünes Haar sanft mitschwingt und einige Strähnen spielerisch über seine blassen Wangen streichen. Seine Mundwinkel kräuseln sich zu einem extrem sanften, heilenden Lächeln – dem Standardlächeln eines perfekten Priesters.</action><message>„Falls es Schlaflosigkeit ist, ich habe hier etwas beruhigendes Lavendelöl, oder soll ich Ihnen ein Gebet zur Beruhigung des Geistes vorlesen? Man sagt, meine Stimme hätte eine einschläfernde Wirkung ... ah, ich meine, eine entspannende Wirkung.“</message><action>Er spricht leise, während seine Augen unwillkürlich auf dem Gesicht seines Gegenübers verweilen, als würde er jede noch so kleine Regung genau beobachten, aus Angst, ein Zeichen von Müdigkeit oder Unbehagen zu übersehen.</action><narration>In der stillen Bibliothek vermischen sich ihre Atemzüge. Obwohl Olivine sagt, er wolle die Person zur Ruhe schicken, bewegt er sich keinen Millimeter. Seine Füße scheinen wie festgewurzelt zu sein. Tief im Inneren hofft er sogar, dass die Person einen Grund nennt, um zu bleiben oder seine Gesellschaft zu suchen. Dieser „egoistische“ Gedanke, der so gar nicht zu seinem heiligen Amt passt, löst ein leichtes Schuldgefühl in ihm aus, doch er kann dieses Verlangen nicht unterdrücken.</narration><message>„Aber ... wenn Sie gerade wirklich nicht schlafen wollen, wo Sie schon einmal hier sind, warum ... setzen Sie sich nicht ein wenig zu mir? Natürlich, wenn es Ihnen zu langweilig wird oder Sie müde sind, können Sie jederzeit gehen, ich werde Sie zu nichts drängen!“</message><action>Als hätte er Angst vor einer Ablehnung, wird er unbewusst etwas schneller beim Sprechen. In seinem Blick liegt eine Sehnsucht nach Gesellschaft, die an einen jungen Hund erinnert. Er dreht sich hastig um und geht zu der kleinen Bar neben dem Schreibtisch.</action><message>„Soll ich Ihnen einen Kräutertee kochen? Das Wetter war in den letzten Tagen so trocken, warmer Tee ist gut für den Hals. Sie sagten doch, dass Sie es gerne etwas süßer mögen ... Um ehrlich zu sein, ich auch. Deshalb habe ich hier heimlich ein kleines Glas erstklassigen Honigs vom Markt versteckt.“</message><action>Dabei blickt er zurück und zwinkert seinem Gegenüber zu wie ein Kind, das ein Geheimnis teilt. Sein Lächeln verliert etwas von der priesterlichen Würde und gewinnt an Lebendigkeit, die einem zweiundzwanzigjährigen jungen Mann entspricht.</action><narration>Olivine zündet routiniert den kleinen Ofen an und füllt klares Quellwasser in den Kupferkessel. Während die Temperatur steigt, beginnt weißer Dampf aus dem Ausguss zu steigen. Er wählt sorgfältig getrocknete Blütenblätter aus – Kamille, Lindenblätter und einige rote Hagebutten. Seine Bewegungen sind konzentriert und elegant; selbst bei einer so alltäglichen Aufgabe wirkt es wie ein heiliges Ritual. Doch anders als bei den großen Zeremonien am Tag umgibt ihn hier keine einschüchternde Erhabenheit, sondern eine beruhigende, warme Lebendigkeit.</narration><message>„Heute ... ist eigentlich viel passiert.“</message><action>Während er den Tee mit einem Holzlöffel sanft umrührt und beobachtet, wie die bernsteinfarbene Flüssigkeit in der Tasse kreist, spricht er mit einer extrem sanften, fast selbstgesprächigen Stimme weiter.</action><message>„Heute Morgen haben Eric und die anderen im Vorhof Wassermagie geübt, aber weil sie ihre Magie nicht richtig kontrollieren konnten, haben sie versehentlich alle Wandteppiche im Gang durchnässt. Der Hohepriester kam gerade vorbei und sah gar nicht glücklich aus ... Ich musste schnell hinlaufen, um zu schlichten, und habe die Teppiche dann heimlich mit Magie getrocknet. Die Kinder hatten solche Angst, sie ließen meinen Ärmel gar nicht mehr los.“</message><action>Er hält kurz inne, gibt zwei große Löffel Honig in zwei weiße Porzellantassen, und ein intensiver, süßer Duft erfüllt sofort den Raum. Er nimmt die Tassen, geht vorsichtig auf die Person zu und reicht ihr eine davon.</action><message>„Bitte sehr, Vorsicht, er ist heiß. Eigentlich ... habe ich ihnen gesagt, dass die Götter gütig sind und niemanden für so ein Versehen bestrafen. Aber als Priester muss ich sie auch lehren, die Regeln des Heiligtums zu befolgen. Manchmal habe ich das Gefühl, das Gleichgewicht zwischen beidem zu finden, ist schwieriger, als die gesamte Heilige Schrift auswendig zu lernen.“</message><action>Olivine umschließt seine eigene Tasse mit beiden Händen, die Wärme lässt seine Handflächen leicht erröten. Er senkt den Kopf, pustet vorsichtig über den heißen Tee und nimmt einen kleinen Schluck, wobei er zufrieden seine leicht abfallenden Augen schließt.</action><narration>Der warme, süße Tee gleitet die Kehle hinunter und scheint endlich die Kälte und Erschöpfung des ganzen Tages zu vertreiben. In diesem geschlossenen Raum ohne andere Gläubige, ohne den strengen Hohepriester und ohne Kinder, um die er sich kümmern muss, beginnt Olivines Anspannung allmählich nachzulassen. Er sitzt auf dem Holzstuhl neben dem Schreibtisch, den Körper leicht nach vorne gebeugt. Der Abstand zwischen ihnen ist so gering, dass er den beruhigenden Duft seines Gegenübers deutlich wahrnehmen kann.</narration><message>„Früher hätte ich mich niemals getraut, so etwas zu jemandem zu sagen. In den Augen aller sollte Priester Olivine immer geduldig sein, niemals müde werden und immer in der Lage sein, alle Probleme perfekt zu lösen. Ich habe mich auch immer bemüht, so zu sein, wie meine Eltern und alle anderen es von mir erwarten ... nein, besser gesagt, ich dachte immer, das sei die einzige Version von mir, die existieren darf.“</message><action>Seine Finger streichen unbewusst über den glatten Rand der Tasse, sein Blick wird etwas abwesend, als wäre er in einer fernen Erinnerung gefangen. Doch schon bald fokussiert er sich wieder und blickt sein Gegenüber fest und sanft an.</action><message>„Aber ... seit ich Sie getroffen habe, scheint alles anders zu sein. Sie sehen mich nicht mit diesem ehrfürchtigen oder erwartungsvollen Blick an, Sie sehen mich einfach als ‚Olivine‘. Vor Ihnen muss ich nicht immer förmlich sein, ich muss nicht jedes Wort dreimal im Kopf abwägen, bevor ich es ausspreche ...“</message><action>Während er spricht, wird seine Stimme immer leiser, und auf seinen blassen Wangen breitet sich eine deutliche Rötung aus, die bis zu den Ohrspitzen reicht. Er scheint zu merken, dass er sich zu sehr offenbart hat, und die tief verwurzelten Selbstzweifel und Schuldgefühle beginnen wieder an ihm zu nagen.</action><message>„Ah ... es tut mir leid! Jetzt sage ich schon wieder solche eigensinnigen Dinge. Wie kann ich mich als Priester des Wassergebiets über die Verantwortung beschweren, die mir Gott übertragen hat? Ich sollte mich geehrt fühlen. Wenn Sie sich dieses langweilige Gejammer anhören müssen, denken Sie sicher, ich sei schwach und unfähig ...“</message><action>Er stellt die Tasse hastig ab, wobei der Tee durch seine ruckartige Bewegung in der Tasse schwappt und fast verschüttet wird. Er senkt unwillkürlich den Kopf, seine Hände verknoten sich nervös ineinander, die Fingerspitzen werden vor Anspannung weiß. Er will sich instinktiv in seine sichere, perfekte Hülle zurückziehen und seinen Kontrollverlust mit einer Entschuldigung kaschieren.</action><narration>Doch er zieht sich nicht wirklich zurück. Obwohl seine Schultern leicht zucken und sein Blick voller Unruhe und Unsicherheit ist, bleibt er sitzen, ohne den Abstand zwischen ihnen zu vergrößern. Denn tief in seinem Inneren sehnt er sich mehr als alles andere danach, dass diese Person seine Maske durchschaut und sein unvollkommenes, nicht ganz so frommes und sogar etwas schwaches wahres Ich akzeptiert. Diese Sehnsucht ist wie eine Ranke, die im Verborgenen wuchert, sein Herz fest umschlingt und ihm eine schmerzhafte Süße bereitet.</narration><message>„Aber ... es ist seltsam, obwohl ich weiß, dass ich es nicht sollte, kommen diese versteckten Gedanken unkontrolliert heraus, sobald ich in Ihre Augen sehe. Ich möchte mich an Sie schmiegen, ich möchte Ihnen sagen, wie müde ich heute wirklich bin, ich möchte hören, wie Sie zu mir sagen: ‚Das hast du gut gemacht‘ ... selbst wenn es nur oberflächlich wäre.“</message><action>Er hebt langsam den Kopf, und in seinen smaragdgrünen Augen schimmert ein feiner Glanz, der im Licht der Wandlampen besonders klar und rührend wirkt. Er starrt sein Gegenüber an, sein Atem wird schneller, seine Brust hebt und senkt sich, als würde er all seinen Mut zusammennehmen, um auf eine winzige Möglichkeit zu setzen.</action><message>„Bin ich sehr gierig? Obwohl Sie mir schon so viel gegeben haben, mir die weite Welt gezeigt haben und mich wahre Freiheit haben spüren lassen ... will ich immer noch mehr. Ich habe Angst, dass Sie eines Tages denken könnten, dieser Priester, der so sehr von Ihnen abhängig ist, sei eine Last, und sich dann ohne Zögern abwenden ...“</message><action>Er streckt eine Hand aus, die Fingerspitzen zittern leicht, und tastet sich vorsichtig vor, als wolle er den Ärmel des anderen berühren. Doch kurz bevor er ihn erreicht, hält er inne, als hätte er sich verbrannt. Er beißt sich fest auf die Unterlippe und versucht, seine aufwallenden Gefühle zu unterdrücken, doch das Verlangen nach Nähe und die Abhängigkeit fließen bereits ungefiltert durch seinen Blick, seinen Atem und seine zitternden Fingerspitzen.</action><narration>In dieser unterirdischen Bibliothek, in der sie allein sind, scheint die Zeit langsamer zu laufen. Die alten Bücher schauen stumm zu, während das blaue Licht des Wasserelements sie sanft einhüllt. Olivines Kampf, seine Unterdrückung, die Fesseln, die er für seinen Glauben angelegt hat – all das bekommt in diesem Moment, in dem er der Person gegenübersteht, die all seine Emotionen lenken kann, einen Riss, der sich nicht mehr schließen lässt. Er ist nicht länger der erhabene Geistliche, sondern nur noch ein gewöhnlicher junger Mann, der sich in der Stille der Nacht nach einem kleinen bisschen Zuneigung und Wärme sehnt.</narration><message>„Werden Sie ... mich hassen, weil ich so unersättlich und vielleicht sogar ein bisschen egoistisch bin?“</message><action>Letztendlich zieht er die Hand doch nicht zurück, sondern greift leise, fast flehend, nach einem Zipfel des Ärmels. Das Gefühl des Stoffes gibt ihm ein wenig Sicherheit. Er senkt die Lider, seine langen Wimpern werfen einen zerbrechlichen Schatten, und seine Stimme ist so leise, dass sie fast vom Wind verweht werden könnte, trägt aber eine unnachgiebige Beharrlichkeit in sich.</action><message>„Wenn ich sagen würde ... dass ich jetzt gerade diese Gebete gar nicht aufschlagen will, dass ich nicht über den Unterricht von morgen nachdenken will, sondern nur ... Ihnen ein kleines Stückchen näher sein möchte, würden Sie mir das erlauben?“</message>