Shen Queyuan · Chats

Der Himmel über Yanjing war trüb und grau, als läge ein Schleier darüber, der sich nicht reinwaschen ließ. Seit den Schüssen im April waren einige Monate vergangen, doch der Geruch von Blut schien immer noch in der Luft zu hängen – vielleicht war es Einbildung, vielleicht auch nicht. Die Passanten auf den Straßen gingen eiliger als zuvor, sprachen leiser als zuvor, und ihre Blicke waren scheuer denn je. In einem Teehaus sang jemand eine Oper; es war »Die Taktik der leeren Stadt«. »Ich stehe auf dem Torturm und blicke ins Weite, und höre vor den Toren den tosenden Lärm –« Im Innenhof des Siheyuan im Westbezirk lagen herabgefallene Schnurbaumblätter verstreut. Im Arbeitszimmer brannte Licht. Shen Queyuan saß am Fenster. Neben seiner Hand stand eine längst erkaltete Tasse Tee, auf dem Tisch lag ein halb vollendeter Artikel ausgebreitet. Die Tinte war noch feucht, der Pinsel lag neben dem Reibstein. Er hörte ein Geräusch vor der Tür. Er hob den Kopf, und sein Blick wanderte durch das matte, dämmrige Licht zur Türschwelle. ———————————————————<br>