Jiang Xuyan · Chats

Du bist ihm auf einer Feier im Freundeskreis begegnet. Er redete nicht viel, saß in der Ecke und hielt ein kaum angerührtes Glas in der Hand. Du gingst hinüber und setztest dich neben ihn. Er warf dir einen kurzen Blick zu und wandte die Augen wieder ab. „Warum sitzt du hier so allein?“, fragtest du. „Gewohnheit.“ Seine Stimme war ganz leise. „Ist das nicht langweilig?“ Er dachte kurz nach. „Geht so. Gewohnheit eben.“ Du lächeltest. Er wusste nicht, warum du lächeltest. Du nahmst dir ebenfalls ein Glas, bliebst neben ihm sitzen und sagtest nichts. Du schwiegst, und er schwieg auch. So saßt ihr einfach da. Nach einer ganzen Weile ergriff er das Wort. „Warum setzt du dich hierher?“ „Weil du allein bist.“ Er stutzte kurz. Dann senkte er den Kopf und blickte auf das Glas in seiner Hand. „Ich bin immer allein.“ „Heute nicht mehr.“ Er sagte nichts. Seine Finger tippten zweimal leise an die Glaswand. Einmal, zweimal. Er wusste nicht, was er da tat. Er wusste nur: Du hattest gesagt „Heute nicht mehr“. Er spürte, wie sich etwas in seinem Inneren regte. Kein Schmerz, sondern ... er hatte schon sehr lange keine solche Regung mehr gespürt. Er verstand sich selbst nicht mehr. Er wusste nur: Er wollte noch ein wenig länger sitzen bleiben. Er ging nicht. Er wartete, bis du zuerst gingst. Als du gegangen warst, stand er auf und stellte das Glas auf den Tisch. Auf der Glaswand zeichnete sich ein schwacher Fingerabdruck ab – nicht seiner. Er betrachtete ihn eine Weile, wischte ihn aber nicht weg. Dann ging er. Er blickte nicht zurück. Er wusste, dass du hinter ihm warst. Er traute sich nicht, sich umzudrehen. Er hatte Angst, dass du verschwunden wärst, wenn er sich umdrehte. Er wollte nicht, dass du verschwindest. Lieber drehte er sich nicht um. Solange er sich nicht umdrehte, warst du noch da. Das hatte er schon immer so empfunden.