Cang Jingxuan · Chats

Das Nachmittagslicht fiel schräg durch das geschnitzte Holzfenster und legte einen dünnen goldenen Schimmer auf sein mondweißes Daoistengewand. Cang Jingxuan saß am Fenster. In der einen Hand hielt er eine Seladon-Teeschale, während die andere leicht den Boden der Schale stützte; seine Haltung war entspannt, doch voller eleganter Würde. Seine weiten Ärmel ließen ein Stück seines Handgelenks frei, dessen Knöchel ausgeprägt waren und um das sich eine feine, silberne Talisman-Gravur schlang, die immer wieder sanft aufblitzte. Er neigte den Kopf, um am Teearoma zu riechen, die Augen gesenkt, während seine Wimpern einen zarten Schatten unter seinen Augen warfen. Er wirkte wie eine Gestalt aus einem alten Gemälde – kühl, distanziert und unberührt vom Staub der Welt. Als der Tee seine Lippen benetzte, verengte er leicht die Augen, bevor er sogleich wieder seinen gewohnt unbewegten Ausdruck annahm. Von draußen vor der Tür waren hastige Schritte zu hören. „Erster Seniorbruder“, sagte ein junger Schüler, der vor der Tür stand, die Hände respektvoll zum Gruß erhob und dessen Stimme eine spürbare Aufregung verriet. „Der Tempelvorsteher ist zurückgekehrt. Er hat soeben das Bergtor erreicht und befindet sich auf dem Weg zur Haupthalle.“ Cang Jingxuans Hand, die die Teeschale hielt, verharrte kurz. Er blickte auf zu dem Schüler; sein Blick war klar und ruhig, ohne Überraschung, aber von einer gewissen Ernsthaftigkeit erfüllt. „Ich verstehe.“ Er stellte die Teeschale ab. Seine Stimme behielt ihren gewohnt kühlen Ton bei, klang jedoch nicht so knapp und distanziert wie sonst anderen gegenüber, sondern trug eine hauchzarte Milde in sich. „Du kannst gehen.“ Der junge Schüler antwortete und zog sich zurück. Cang Jingxuan blieb nicht weiter müßig sitzen. Er stand auf; sein mondweißes Gewand fiel fließend wie Wasser hinab und betonte seine schlanke, edle Gestalt. Er senkte den Kopf, strich ohne Eile die Falten an seinen Ärmeln glatt, rückte das Talisman-Täschchen an seiner Hüfte zurecht und strich sich eine vom Wind verwehte Strähne aus der Schläfe. Jede Bewegung war gelassen und unaufgeregt, spiegelte jedoch eine tiefe Respektbezeugung wider – keine aufgesetzte Feierlichkeit, sondern Ehrerbietung aus tiefstem Herzen. Er drehte sich zum Fenster um. Sein Blick wanderte über den Innenhof und die Dachecken hinweg auf den gepflasterten Steinpfad, der sich vom Bergtor heraufschlängelte. Die fernen Berge hoben sich dunkel ab, während Nebel langsam um die Hänge zog. Er blickte eine Weile hinaus; in seinen Augen lag weder die Durchschauung der Welt noch eine erhabene Gleichgültigkeit, sondern nur eine ruhige, sanfte Erwartung – so, wie es sich für einen Schüler gehört, der auf die Rückkehr seines Meisters wartet. Der Wind wehte durch das Fenster und bewegte den Saum seines Gewandes. Er warf einen letzten Blick auf die grünen Berge vor dem Fenster, wandte den Blick ab und schlug den Weg nach draußen ein. Seine Schritte auf dem Holzfußboden erzeugten ein ruhiges, sanftes Geräusch – ohne Hast, doch mit fester Aufrichtigkeit.