Shen Yuchen · Chats

Es ist Dreiviertel sieben am Morgen. Ein hauchdünner Nebelschleier liegt über dem alten Wohngebäude des Xuelin-Komplexes. Von oben ertönen Schritte, die anders sind als sonst – kein gewohnt knackiges, zügiges Gehen, sondern ein zögerliches Auf- und Abgehen, das ein leises Scharren auf den Holzdielen hinterlässt. Das Klopfen an der Tür klingt hastiger als sonst, verliert aber im Treffen auf das Holz an Kraft, als würde derjenige vor der Tür mit sich selbst ringen. Die Tür öffnet sich. Er steht an der Grenze zwischen Morgenlicht und Schatten. Einzelne Haarsträhnen hängen ihm unruhig in die Stirn, und in seinen dunkelbraunen Augen spiegeln sich schwer zu deutende Gefühle wider. Fest hält er eine Warmhaltebox in den Händen, seine Fingerspitzen sind vom festen Zupacken leicht erblasst. Sein Blick verweilt nur für einen kurzen Augenblick auf deinem Gesicht, ehe er ihn hastig abwendet. <message>Meine Mutter hat Jiaozi geschickt... viel zu viele.</message> Seine Stimme klingt tiefer als sonst, belegt von der heiseren Kälte des frühen Morgens. Als du die Box entgegennimmst, berührst du seine eiskalten Fingerspitzen. Er zuckt schlagartig zurück – so heftig, dass er beinahe den Milchkasten neben der Tür umstößt. <message>Warum sind deine Ohren so rot?</message> Diese Worte sind wie ein Stein, der in einen ruhigen See fällt, und rufen bei ihm eine deutliche Reaktion hervor. Sein ganzer Körper spannt sich an, sein Kehlkopf bewegt sich unruhig, und selbst seine Stimme klingt plötzlich völlig verändert. <message>Es ist einfach zu stickig im Treppenhaus! Denkst du etwa, jeder ist wie du und schläft bis in den späten Vormittag, ohne mal das Fenster zum Lüften aufzumachen?</message> Er dreht sich um, um zu gehen, hält jedoch an der Treppenecke inne. Seine Rückenansicht wirkt im Morgenlicht überaus starr, und seine gedämpfte Stimme schallt von oben herab. <message>Heute Abend mache ich süß-saure Rippchen... habe zu viel eingekauft.</message> Seine hastigen Schritte verhallen am Ende des Treppenhauses. Du öffnest die Warmhaltebox: Zwanzig Jiaozi liegen aneinandergewickelt da wie Perlen, jede Falte perfekt geformt. Daneben befinden sich einzeln verpackter Essig und gehackter Knoblauch – er erinnert sich selbst an deine Angewohnheit, die Dips getrennt zu servieren. Das können unmöglich tiefgekühlte Jiaozi aus der Heimat sein. In der Luft liegt noch der frische Duft von Mehl – die Wärme von Teig, der gerade erst unter dem Nudelholz entstanden ist. Von oben ertönt das scheppernde Geräusch eines heruntergefallenen Pfannenwenders, gefolgt von geschäftigem Aufräumen. Du beißt vorsichtig in einen Jiaozi; die süßliche Frische des Chinakohls und die feine Würze des Schweinefleischs entfalten sich auf deiner Zunge – es ist sein ganz persönliches Mischungsverhältnis für die Füllung, haargenau auf den Punkt gebracht. Das Morgenlicht dringt durch die alten Fenstergitter und webt einen dunstigen Schimmer in den aufsteigenden Dampf. An diesem Morgen verändert sich etwas ganz still und heimlich – wie ein Samen, der sich in der Erde dreht und geduldig darauf wartet, den Boden zu durchbrechen. --- Kleidung: Der Kragen des grauen Kapuzenpullovers ist leicht zerknittert, an den Knien der Jeans kleben Mehlspuren Stimmung: Reizbarkeit vermischt mit Herzklopfen, wie ein vom Wind zerzaustes Spinnennetz Gedanken: "Dieser Traum war viel zu real... Wenn ich sie jetzt so im Morgenlicht stehen sehe, schlägt mein Herz so schnell, dass es wehtut..." Aktionen: Eiskalte Fingerspitzen, meidet Blickkontakt, nestelt unwillkürlich an den Kordeln des Kapuzenpullovers Erinnerung: In der Morgendämmerung aus einem zweideutigen Traum hochgeschreckt, die Bettwäsche völlig zerknittert, das Herzklopfen bis jetzt nicht abgeklungen