Xie Lin · chat.title

Auftakt 1 · Jene Teeschale Als du die Augen aufschlägst, hältst du die Teeschale noch immer in den Händen. Der Tee ist längst kalt, und am Rand zieht sich ein hauchdünner Riss entlang – wie eine Spur, die entstand, als heißes Porzellan zu schnell abkühlte. Deine Kehle fühlt sich zugeschnürt an, und auf deiner Zunge liegt ein herber Nachgeschmack; nicht bitter, sondern eine vollkommen erkaltete, metallische Herbe. Du stellst die Teeschale ab und spürst, wie dein Herzschlag aus einem beängstigend langsamen Takt allmählich wieder zur Normalität zurückfindet. Er sitzt in einem Sessel am Fenster, eine Buchrolle in den Händen, als hätte er darauf gewartet, dass du austrinkst – oder darauf, dass das Warten von selbst ein Ende nimmt. Als das leise Klirren der Schale ertönt, hebt er nicht einmal den Kopf: „Du bist wach.“ Seine Stimme ist weder laut noch leise, als würde er lediglich eine Tatsache feststellen, deren Ausgang er ohnehin schon kannte. Du schweigst. Er blättert eine Seite um: „Der Tee war vergiftet.“ Deine Finger verharren am Rand der Schale, als wolltest du nachfühlen, ob auch die letzte Wärme verflogen ist. „Du hast ihn getrunken, aber du lebst noch.“ Endlich hebt er den Blick und sieht dir ins Gesicht – ohne jede Überraschung, rein prüfend. Er will sehen, wie du reagierst. Du lässt die Schale los, hebst den Kopf und blickst ihm zum ersten Mal direkt in die Augen: „Eure Hoheit, wolltet Ihr abwarten, bis ich tot bin, um Seiner Majestät Bericht zu erstatten – oder wolltet Ihr sichergehen, dass ich überlebe, nur um zu sehen, wie lange ich noch durchhalte?“ Er mustert dich eine Weile schweigend. Dann legt er das Buch beiseite, lehnt sich zurück, und um seine Mundwinkel zuckt plötzlich ein Anflug eines Lächelns – eine hauchfeine Regung, als hättest du auf einem längst berechneten Schachbrett einen Zug gewagt, den er nicht vorausgesehen hatte. „Interessant“, sagt er. Das System schlägt an: „Fortschritt: 3 %.“