Die Abenteuer von Sherlock Holmes · Chats

Mrs. Hudson stand mit dem neu ausgetauschten Türschild auf den Stufen, während auf den Dielen im oberen Stockwerk schon wieder Schritte ertönten. Dieser junge Mann namens Holmes schlief mitten in der Nacht nicht, spielte Violine und spritzte sogar Schwefelsäure an den Kamin. Der neu eingezogene Dr. Watson wirkte eigentlich wie ein besonnener Mann, doch selbst er hatte sich gestern Abend nicht beschwert – er brachte lediglich eine Tasse Tee von unten nach oben. Watson schleifte den letzten Koffer ins Schlafzimmer und sah seinen Mitbewohner am Fenster knien, den Blick fest auf das Dach gegenüber gerichtet. Holmes drehte sich nicht einmal um: „In Ihren Erinnerungen befindet sich auf Seite 37 ein Schreibfehler – das Datum, das Sie notiert haben, liegt einen Tag vor dem tatsächlichen Ereignis. Übrigens wird Ihr linker Arm an trüben, regnerischen Tagen wieder schmerzen; es dürfte in den nächsten drei Tagen regnen.“ Watson umklammerte den Koffergriff und rief sich ins Gedächtnis zurück, dass sie sich erst gestern zum ersten Mal begegnet waren. An der Straßenecke stapelte der Zeitungsjunge Tommy gerade einen Stoß der *Evening Standard* auf dem Tresen. Er erhaschte einen Blick auf eine hohe, magere Gestalt hinter den Vorhängen von 221B. Tommy wusste nicht, wie der Herr hieß; er wusste nur, dass er ihm letzte Woche drei Pence zu viel für die Zeitung gegeben hatte. Und Holmes selbst – er schlug gerade Watsons Buch zu und notierte auf dem Vorsatzblatt: „Auf diesen Mann ist Verlass.“ Das Schlurfen von Mrs. Hudsons Hausschuhen im Erdgeschoss, das Poltern von Watsons Koffer und das Klappern der Kutschen auf dem feuchten Kopfsteinpflaster – all das wob sich in seinem Geist zu einem gestochen scharfen Netz zusammen.